رواية When Roses Bleed الفصل الواحد والثلاثون
وصلت دون سابق إنذار، وبالطبع فعلت.
لم تطلب فالنتينا روسي دعوات. كانت تدخل من العتبات وكأنها تملكها. وهو ما كانت عليه في نصف الأوقات.
كانت ترتدي الأسود، لكن ليس الأسود حدادًا.
أسود قوي،
ثوب حريري ينضح بالخطر مع كعب عالٍ يصدر صوت طقطقة على رخام شقتنا الفاخرة مثل طلقات نارية بعيدة.
"كول،" رحبت بي بسلاسة عندما فتحت الباب. "هل صادفتك في وقت غير مناسب؟"
لم أجب، لأنه نعم،
في كل مرة تظهر فيها، يكون الوقت غير مناسب.
سمحت لها بالدخول، ولكن ليس لأنني أردت ذلك. لأن منعها كان سيحدث ضجيجًا أكثر من اللازم. فرانكي لم تكن لتسامحني أبدًا.
مسحت الغرفة بنظراتها كما لو كانت تتفقد مملكة بناها شخص آخر بشكل خاطئ
جلست، ووضعت ساقًا فوق الأخرى، وابتسمت كما لو كنا صديقين قديمين. أشارت لي لأجلس على المقعد المقابل لها على أريكتنا.
لم أجلس.
قلتُ بنبرة حادة: "هيا، ابدأي."
تنهدت فالنتينا قائلة: "لا شراب؟ لا دردشة؟ لقد نسيتُ كم أنتم يا عائلة دونيتي غير متحضرين."
لم أقل شيئًا، فاستندت إلى الخلف وقالتها.
"أنت واقع في حبها."
قالتها وكأنها تشخيص.
شيء عضال.
صححتُها ببرود: "أنا في تحالف زواج."
"أوه، كول." كانت ابتسامتها كالحرير والجليد، "أتظن أنني لا أستطيع التمييز؟"
طويتُ ذراعيّ بينما وقفت ودارت في الغرفة، كبؤة ترتدي كعبًا عاليًا: "لم آتِ إلى هنا لأوبخك. أو أهددك. لقد جئت لأقدم لك طوق نجاة."
شخرتُ. "أنتِ لا تقدمين أطواق نجاة. أنتِ تقدمين أحزمة."
قالت مازحةً: "أنتِ ذكية. هذا ما أعجبني فيكِ دائمًا. هذا العقل الصغير الحاد. القدرة على رؤية رقعة الشطرنج قبل اتخاذ الخطوة الأولى. لذا فأنتِ تعرفين ما سأقوله."
بقيتُ صامتًا، أراقب.
قالت بحذر: "اجعلي فرانشيسكا في صفنا. وستخرجين سالمةً عندما تندلع هذه الحرب أخيرًا."
"أنتِ تخططين لكسر قلبها."
ابتسمت بلطف كما لو كان هذا تبادلًا للمال مقابل الآيس كريم. لم تكن أمًا تخطط لكسر روح ابنتها. "أنا أخطط لإنقاذه. وروحكِ أيضًا."
اقتربتُ أكثر. "هل تعتقدين أنها ستختاركِ؟"
قالت فالنتينا، وهي تنزع قطعة وبر غير مرئية من كمها: "أعتقد أنها ابنتي، ومهما ابتعدت، ومهما قبلت أو قتلت أو تزوجت... الدم ينادي الدم."
ضاقت عيناي. "لم تُجب بعد."
"ستُجيب."
قلت بهدوء: "لو أرادت فرانكي أن تكون لكِ، لكانت كذلك بالفعل."
ضاقت عينا فالنتينا بينما انفجر الغضب خلف قزحيتيها.
تابعتُ، متأكدًا من أنني أقولها بطريقة تستفزها: "إنها ليست في صفكِ. إنها في هذه الشقة الفاخرة. في هذا التحالف. معي. ولم تهرب. حتى عندما أمرتَ بإطلاق النار على إنزو. حتى عندما مات والدها. لقد بقيت."
كررت فالنتينا بنبرة هادئة: "لقد بقيت. ولكن ليس بسببك."
أجبتُ بإصرار: "لقد بقيت، لأنها ولأول مرة في حياتها، لا تلعب لعبة شخص آخر. لقد تركتها تكون على طبيعتها."
حدقت فالنتينا بي للحظة. لحظة طويلة.
ثم -دون كلمة- مدت يدها إلى حقيبتها وأخرجت وردة واحدة طويلة الساق.
حمراء
حادة وشائكة.
مقطوعة حديثًا.
مدتها لي وكأنها هدية سلام.
قالت: "أعطها هذه. أخبرها أنها منك."
لم أتحرك، لكن شفتي فالنتينا ارتسم عليهما ابتسامة خفيفة.
"ستعرف ما يعنيه ذلك."
ثم خرجت دون أن تنتظر مني إجابة.
لم تنظر إلى الوراء حتى.
بقيت رائحة الورد عالقة لفترة أطول بكثير من بقائها وبعد رحيلها.
وقفت هناك لمدة خمس دقائق كاملة. أنا فقط، والمدينة في الخارج، وتلك الوردة اللعينة.
أردت حرقها.
كانت الوردة موضوعة على الطاولة وكأنها نمت هناك بين عشية وضحاها. بدت غير مؤذية. جميلة، حتى.
لكن كل ما لمسته فالنتينا كان يحمل نصلًا مخفيًا تحت الزهرة.
كان يجب أن أرميها. كان يجب أن أسحقها في قبضتي وألقي ساقها في المدفأة فقط لأشاهد بتلاتها تتحول إلى رماد.
كان بإمكاني، كان يجب، كنت سأفعل.
بدلاً من ذلك، تركته لأنني أردت أن أعرف متى رأته فرانكي، ومتى أدركت معناه، وما إذا كانت ستأتي إليّ.
أو تهرب
لم تأتِ إليّ على الفور.
مرت ساعات. جاء العشاء وذهب. استمرت المدينة في الخارج بالتظاهر بأنها لا تُدار بالدماء.
لكن عندما عدت من صالة الألعاب الرياضية، ومنشفة رطبة حول كتفيّ المتعرقتين، كانت فرانكي واقفة بالفعل على الطاولة.
لم تكن قد لمست الوردة.
كانت تحدق بها فقط، مشدوهة.
كانت إحدى يديها متكئة على الخشب كما لو أن ركبتيها على وشك الانهيار، والأخرى مقبوضة على جانبها.
راقبتها من المدخل بصمت.
سألت من بين أسنانها: "منذ متى وهي هنا؟" كان صوتها مليئًا بشيء يمكن أن يكون حزنًا أو غضبًا.
"منذ ظهر اليوم."
"من أحضرها؟"
أخبرتها الحقيقة لأننا أقسمنا أننا لن نكذب على بعضنا البعض، "والدتك."
اشتدّ فكّها وسمعتُ طقطقة من شدّة العضلات.
قالت: "أعطني إياه. منّي."
هذا كسرها. لكن ليس إلى أشلاء
إلى شيء أكثر هدوءًا. أكثر هشاشة. نوع الكسر الذي لا ينزف أو يتصدّع... إنه يؤلم فقط.
قالت بهدوء كما لو كانت تسترجع ذكريات طفولتها: "لطالما أحبّت اللعب بالسكاكين. لكن هذه؟ هذه مصممة لقطعنا نحن الاثنتين. وكانت تعلم ذلك."
أعلم.
نظرت إليّ أخيرًا. "إذن لماذا لم تمنعها؟"
لأنني أردت أن أرى ما ستفعلينه.
خطوت خطوة أقرب، ممددًا يدي نحو يدها، التي سحبتها للخلف بينما انفرجت شفتاها في خيانة.
همست: "لقد استغليتني."
وعدتها: "لا. لقد وثقت بكِ. أردت فقط أن أمنحكِ خيارًا."
رمشت. ونظرت إلى الوردة
قالت، والنار تشتعل في عينيها العسليتين: "قد أحرق الطاولة اللعينة بأكملها إن شئت". كان الأمر أكثر من مجرد غضب أو ألم، لقد كان لهيبًا في الظلام. انفجارًا في الليل. ابنة تقطع صلتها بأمها.
النار نفسها التي جعلتها قاتلة. وجعلتها حقيقية.
التي جعلتها ملكي.
عبرت المسافة بيننا، ورفعت الوردة بحذر بينما خدشت الأشواك راحة يدي، ومددتها إليها.
سألتها دون أن أطرح أي سؤال: "دعيني أعطيكِ إياها حقًا".
رفعت حاجبها. "ماذا يفترض بي أن أفعل بها بالضبط؟"
"ما تريدينه بحق الجحيم."
أخذتها جيدًا، لا برقة ولا بتردد.
لفت أصابعها حول الأشواك وتركت إحداها تغرز في جلد راحة يدها. فقط بما يكفي لإخراج قطرة دم.
ثم لطخت ذلك الدم على البتلات
قالت لي فرانكي وعيناها مثبتتان على الزهرة القرمزية: "هذا ما لا تفهمه، إنها تعتقد أن الورود تتعلق بالجمال. بالسيطرة.
لكنها ليست كذلك."
"لا؟"
"إنها تتعلق بالألم." نظرت إليّ من الوردة. "وكم يمكن أن يكون جميلًا عندما تتعلمين النجاة منه."
اقتربت أكثر. "وماذا يحدث عندما تتعلمين التوقف عن النجاة؟"
ابتسمت.
ليس بلطف، ليس بهدوء.
مثل فتاة ابتلعت زجاجًا محترقًا لتتعلم كيف تتكلم.
"ثم أبدأ بالعيش."
ابتعدت، ونهضت تاركةً وراءها أثرًا صغيرًا من الدم.
وعرفتُ أن فالنتينا لم تكن لديها أدنى فكرة عما أيقظته للتو.
لأن فرانكي؟
لم تعد فرانكي ابنتها.
كانت حسابها.
