رواية When Roses Bleed الفصل الخامس والثلاثون
بدأ الأمر بدفتر حسابات.
قديم. مغبر. مدفون خلف كومة من تقارير الجمعيات الخيرية الفارغة في مكتب والدي - الذي أصبح الآن مكتبي، على الرغم من أن رائحة سيجاره لا تزال عالقة بالخشب.
لم أكن أبحث عن أسرار.
لكن الأسرار، في هذه العائلة، لها طريقة في العثور عليك.
فتحته بأصابع عاطلة، متوقعًا المعتاد: تبرعات تم غسلها من خلال أطراف ثالثة، وتحويلات أصول تم تنظيفها. لكن في منتصف الكتاب تقريبًا كانت هناك صفحة جعلت دمي يتوقف.
ثلاثة أسماء.
بنكان.
وابن عم روسي واحد لم أسمع عنه منذ سنوات.
داريو روسي. حوالة بقيمة 75000 دولار إلى فيريلي هولدينغز.
سطر المذكرة: "شحنة ورود، مختومة".
كنت أعرف ما تعنيه الورود في عالمنا.
الورود تنزف.
الورود تحترق
ورود تدفن جثثًا.
ومختومة؟ هذا يعني الصمت. هذا يعني مهمة لا يُفترض أن يعرفها أحد
عن.
مسحت التواريخ.
أسبوع زفافي.
بالطبع،
لم أخبر كول بعد. كنت بحاجة إلى تأكيد أولًا. لا شك. لا همسات
في الظلام،
لذلك فعلت ما أفعله دائمًا عندما ينقطع الأثر.
تتبعت المال.
قادني في النهاية إلى عقار خاص خارج مانهاتن مباشرةً. هادئ. محمي جيدًا. من ذلك النوع من الأماكن التي بها كاميرات في الأشجار وبوابات عالية جدًا حتى الله سيحتاج إلى تصريح للمرور من خلالها.
سمحوا لي بالدخول دون كلمة واحدة.
كان ينبغي أن يكون هذا تحذيري الأول.
جاء الثاني عندما دخلت إلى الردهة الرخامية ووجدت رجلاً ينتظر بجانب النار المشتعلة.
شعر فضي. ربطة شعر حمراء داكنة. وندبة على خده مثل ضربة عنف واحدة شفيت إلى الأبد.
لم ينهض عندما دخلت. فقط رفع كأسًا من شيء كهرماني وقال: "لقد استغرق الأمر وقتًا طويلاً."
أملت ذقني. "هل تعرف من أنا؟"
"أوه، فرانشيسكا،" قال بابتسامة لم تصل إلى عينيه. "أعرف كل شيء عنكِ."
فرانك فيريلي.
كان للاسم ثقله. رجل صنع الأعداء بابتسامة، ونجا من ثلاث محاولات اغتيال، ودفن شقيقه ليضمن السيطرة على إمبراطورية عائلته. لقد كان أسطورة. رمزًا. البعبع لأي شخص أحمق بما يكفي لتجاوز خط فيريلي.
وكان ينظر إليّ كما لو كنت عائدة إلى الوطن
افترضت أنه مات.
لكن كما تعلمين، لا تفترضي.
بدأ حديثه وهو يُدير مشروبه قائلًا: "أتعلمين، لطالما تساءلت كيف سيبدو شكلكِ عندما تكتشفين ذلك."
سألته بغباء: "أكتشف ماذا؟"
ابتسم ابتسامة عريضة وقال: "أنكِ لستِ فقط من عائلة روسي الملكية، بل أنتِ من عائلة فيريلي أيضًا."
مالت الأرض تحتي وشعرت وكأن الجدران تُطبق عليّ.
"أمي-"
قال بهدوء وهو يحتسي مشروبه الكهرماني دون أن يرف له جفن: "إنها فالنتينا فيريلي، نعم. ابنتي. مع ذلك، أستخدم هذا المصطلح مجازًا. لم تجلس على طاولتي منذ عقود. ليس منذ أن اختارت الطموح على العائلة."
ابتلعت ريقي. "أنت تكذب."
"لا يا عزيزتي، أنا الفائز."
ثم اقترب مني ببطء وتأنٍ، ووضع شيئًا في يدي.
صورة.
صورة بلون بني داكن لشخصين. فالنتينا أصغر سنًا، لا يمكن الخطأ في تلك النظرة، ورجل لم أتعرف عليه.
قال فرانك: "والدك البيولوجي. لقد مات قبل أن تتذكريه. لكن فالنتينا؟ لقد ربتكِ في حرير روسي لإخفاء نار فيريلي خاصتك."
حدقت في الصورة.
المرأة التي خشيتها طوال حياتي. المرأة التي تحديتها... لم تكن مجرد الأم التي حاولت التلاعب بي.
كانت ابنة الرجل الذي يقف أمامي الآن.
كان دمي يغلي كخلية نحل في عروقي.
تساءلت: "ولماذا تخبرني الآن؟"
انخفض صوت فرانك إلى همس. "لأنه قد حان الوقت ليخبرك أحدهم الحقيقة عن الحرب بين عائلتينا."
دق قلبي بقوة. "هل بدأتها؟"
قال لي وهو يراقبني بعناية: "لا، فالنتينا هي من بدأت."
غادرتُ العقار ويدي ترتجفان ومعدتي مليئة بالحموضة.
لم تقودني الأدلة الورقية إلى الحقيقة فحسب، بل إلى حقيقة لم أكن أريدها.
لقد كذبت أمي التي كرهتها بشأن كل شيء.
وقد أخذ أبي الذي دفنته تلك الكذبة معه إلى قبره.
لم يطلب فرانك فيريلي ولائي.
لم يهددني.
لقد ابتسم فقط وقال: "دائمًا ما تنسى الورود جذورها."
عند عودتي إلى البنتهاوس، وضعتُ الصورة في صندوق. صورة أهداني إياها والدي الحقيقي، نيكولو روسي، عندما كنت طفلة، مرسومة بالكروم والورود.
ومتشققة من الزاوية.
لم أخبر كول في تلك الليلة، لكنه راقبني بهدوء كما لو كان يعلم أن شيئًا ما قد تغير.
وعندما فتح ذراعيه تحت الأغطية، غرقتُ فيها.
ليس لأنني كنت ضعيفة.
ولكن لأنني لم أعد متأكدة من أي جانب كنتُ حقًا
