رواية When Roses Bleed الفصل الاول بقلم ندا
كانت جدران القصر رقيقة للغاية عندما كان الأمر في غاية الأهمية.
سمعت... حسنًا، كل شيء تقريبًا.
كان صوت أمي حادًا اليوم، كله بلور ومخالب. لم أكن بحاجة إلى وضع أذني على الباب لأعرف أنها غاضبة، أو أسوأ من ذلك: محاصرة. لم يكن غضبها صاخبًا أبدًا. ليس مثل النساء الأخريات. كان هادئًا ومتحكمًا فيه، ذلك النوع من الهدوء الذي يسبق ضغطة الزناد.
وقفت خارج غرفة الرسم، أنفاسي منتظمة وأتظاهر بأنني لم أكن أتنصت لمدة عشر دقائق.
قالت بحدة لشخص ما في الداخل: "أخبرتني أن لدينا المزيد من الوقت". ربما كان والدي. أو مستشار جبان جدًا لدرجة أنه لا يستطيع معارضتها. "كان من المفترض أن يكون في الخارج لمدة ستة أشهر أخرى. الفتاة ليست مستعدة."
الفتاة.
كما لو كنت طبقًا غير مطبوخ جيدًا
قال صوت آخر: "إنها في الخامسة والعشرين من عمرها". صوت والدي. كان متعبًا بطريقة أخبرتني أنه كان في هذا العمل ويتجادل مع والدتي لفترة طويلة جدًا. "كنتِ أصغر سنًا عندما تزوجنا."
"كان ذلك مختلفًا." صمت مهيب. "لقد اخترتُ ساحة المعركة تلك."
"وهذه اختارتنا."
كان الصمت الذي ساد بعد ذلك خانقًا.
كنت أعرف بالفعل عما يتحدثون. كنت أعرف ذلك منذ أن قدم آل دونيتي عرض سلام بالدم قبل أسبوعين. مبعوث من جانبهم، رجل مذبوح في صندوق مخملي، أُرسل إلى عتبة بابنا مثل اعتذار ملفوف في وتر مفكك.
لم تنتهِ الحرب بين عائلتينا. كانت تتطور فحسب.
والآن، سأكون أنا المعاهدة،
عروس ولدت من الدخان والاستسلام.
عروس لإنهاء الحرب.
لكن لا أحد يبدو أنه يتذكر آخر مرة كنت سأسير فيها في الممر مع وريث من آل دونيتي
تراجعتُ إلى أسفل الردهة قبل أن أسمع المزيد. لو بقيتُ، لبدأتُ بالصراخ. أو الأسوأ من ذلك، البكاء. وفتيات روسي لا يبكين.
انزلقتُ عبر الأبواب المزدوجة للمكتبة، تاركةً خشب البلوط الثقيل يُغلق خلفي بنقرة خفيفة. كان الهواء في الداخل مليئًا بالغبار وإكليل الجبل - أصرت أمي على الأعشاب الطازجة "لدرء الطاقة السيئة"، وهو أمرٌ مثيرٌ للسخرية، بالنظر إلى أنها كانت تُشع طاقة سيئة كافية لحرق المكان.
جلستُ على الأريكة في الركن الخلفي، مُخبأةً تحت اللوحة الزيتية لجدتي الكبرى الراحلة، التي نُسجت أسطورتها بخواتم مسمومة وملوكٍ محطمين. تابعتني عيناها وأنا أُرجع رأسي إلى الخلف وأزفر.
إذن هذا هو الأمر.
لم يُحسم مصيري باختياري، بل بنسبِي.
كنتُ آخر فتاة روسي غير متزوجة.
البيدق المثالي.
الوردة المُضحى بها.
ومن بين كل الناس... نيكولا دونيتي. كول
لم أره منذ سنوات. ليس منذ جنازة لوكا حيث دفعني إلى بركة أسماك الكوي وسماها مغازلة. ظلت ابتسامته الساخرة عالقة في كوابيسي لأشهر بعد ذلك، إلى جانب ضغط كفه على لوح كتفي وبرودة ماء الكوي الذي تسرب عبر دانتيل الجنازة.
لقد أُرسل بعيدًا بعد ذلك. مدرسة داخلية، أوروبا، تدريب. تقول الشائعات إنه أصبح ظل الشيطان الآن، شبحًا لا يترك أثرًا وراءه.
والآن سيعود ليتزوجني.
ممتاز.
انفتحت أبواب المكتبة ببطء. جلست، واستقام ظهري غريزيًا. دخل ابن عمي مات، وربطة عنقه الفضفاضة وابتسامته الكسولة تدل على أنه إما قادم من مشكلة أو في طريقه للعثور عليها.
قال دون مقدمات: "إنهم يستدعونه للعودة. كول. والدك تلقى للتو مكالمة من دون أرتورو دونيتي نفسه."
رفعت حاجبي. "هل كنت تتجسس؟"
صحح وهو يغمز: "التنصت. التجسس... برعاية الدولة."
"هل قالوا متى؟"
"قريبًا." جلس على الكرسي المقابل لي، وكاحله مستند على ركبته. "إنهم يستعجلون الأمر. لذا فقد تغير شيء ما."
بالطبع تغير شيء ما. تتغير الأمور دائمًا عندما تُراق الدماء بسرعة كبيرة.
"هل يعتقدون أنني سأقاوم؟" سألت بهدوء، غير متأكدة مما إذا كنت أتحدث إلى مات أم إلى شبح ضميري.
"لن تفعلي." قال مات بثقة.
"لا،" همست. "لن أفعل."
لأن هذا ليس ما فعلته بنات روسي.
لم نهرب.
لم نصرخ.
لم نحب.
تحملنا.
مع ذلك، شيء ما بداخلي يلتوي كسكين تدور ببطء.
راقبني مات للحظة طويلة. ثم، بلطف غير معهود، قال: "لستِ مضطرة لأن تحبيه يا فرانكي. فقط صمدي أكثر منه."
لكن هذه كانت المشكلة.
لم أكن قلقة بشأن الإعجاب به
كنت قلقة من أن أصبح مثله.
بارد، حاد، عديم الإحساس.
الشيء نفسه الذي قضيت حياتي أتظاهر بأنني هو.
في المساء التالي، ضجت الضيعة بالحركة. كانت الخادمات يلمعن الفضة بأيدٍ مرتعشة. كان رجال والدي يسيرون عبر القاعات كظلال ذات أشواك. كانت أمي تذرع غرفة الرسم ذهابًا وإيابًا بكأس نبيذ لم ترتشف منه أبدًا.
تم تأكيد عودة كول. سيهبط في مطار جون إف كينيدي في الصباح. ستنقله سيارة سوداء، وبحلول الليل، سيكون هنا.
هنا.
في منزلي. في مداري. في مستقبلي.
وعلى الرغم من كل ما تدربت عليه، وكل كذبة حفظتها، وكل قناع ارتديته، لم أستطع إيقاف ذلك الشعور الغريب بالأزهار الفارغة التي تفتحت في صدري.
ليس خوفًا تمامًا. ليس غضبًا تمامًا.
شيء بينهما.
شيء خطير.
حدقت من نافذة غرفة الجلوس في الورود التي كانت أمي تحتفظ بها مزهرة على مدار السنة.
كانت حمراء كالدم، مُهيأة للبقاء على قيد الحياة في الصقيع.
ليست جميلة، ولا هشة.
مرنة.
ضغطت يدي على الزجاج. انعكاسي حدق بي. عيون باردة، فم ساكن، قبضتان مشدودتان على جانبيّ.
همستُ: "مرحبًا بك في المنزل، كول".
ودع الصقيع يستقر في عظامي.
