رواية When Roses Bleed الفصل الثاني
لم تعد نيويورك تفوح برائحة الوطن.
كانت تفوح برائحة العفن تحت الخرسانة، ودخان السجائر المتصاعد من خلال الستائر الحريرية... كذكريات... أخي، فرانكي روسي، ما كان عليه الحال في يوم من الأيام.
هبطت الطائرة قبل الفجر بقليل، لكن السماء فوق المدينة كانت رمادية حديدية بالفعل. ثقيلة وتراقب. لم أنظر من النافذة أثناء سيرنا على المدرج. كنت أعرف بالفعل ما ينتظرني. شعور بالواجب غُرِس في داخلي منذ جنازة لوكا.
مات لوكا... وكنت أنا البديل.
توقفت سيارة سوداء على المدرج قبل أن تبرد عجلات الطائرة. لم يكن الأمر خفيًا. لا شيء في عالمنا كان خفيًا أبدًا. إذا رُئينا، فقد كان من المفترض أن نُرى.
انحنيت إلى المقعد الخلفي دون أن أتكلم بينما أومأ لي جياني، أحد أكبر رجال والدي سنًا، بإيجاز من الأمام، "صباح الخير، كول."
أومأت برأسي بثبات. "ما مدى سوء الأمر؟"
لم يُجب جياني على الفور. هكذا عرفتُ الإجابة.
انزلقت السيارة على الطريق السريع، وانكشف الأفق أمامها كوعدٍ مصنوعٍ من السكاكين.
قال جياني في النهاية: "يريد والدك إطلاعك على كل شيء في المنزل. الليلة، هناك عشاء في قصر روسي. كوني مهذبة. حاولي ألا تُطعني، من فضلك."
"أنا لا أعد بشيء."
شخر. "وكأنني كنت أشك في ذلك... ستكون هناك."
انقبضت معدتي. "فرانكي."
"نعم، فرانشيسكا."
وكأن ذلك يُحدث فرقًا
آخر مرة رأيتها، كانت مليئة بالأرجل والغضب، ترتدي الدانتيل الأسود، تقطر ماء الكوي، وتلعنني حتى مماتي أمام لوكا. كنا في الثالثة عشرة من عمرنا. عضت يدي عندما حاولت مساعدتها على الخروج من تلك البركة. أسيل الدم وابتسمت لذلك مثل العفريتة الصغيرة التي كانت عليها - والتي ربما لا تزال عليها.
كنت أناديها بالأميرة المدللة. نادتني باللقيط وهي ترتدي فيراغامو.
لقد مرت سنوات، لكنني ما زلت أتذكر لسعة تلك العضة.
الآن، أصبحت هي ثمن السلام.
روسي. زواج. طوق مربوط حول عنقي.
مثالي
مع حلول الليل، كنت أقف خارج قصرهم، أحدق في البوابات المغطاة باللبلاب كما لو أنها قد تعضني كما فعل فرانكي قبل كل تلك السنوات. لم يقف آل دونيتي وآل روسي على نفس العشب منذ أكثر من نصف عقد.
ليس بدون أسلحة
عدّلتُ أكمام بذلتي بينما كان الحراس يتحققون من اسمي. بقي جياني في السيارة، وقد قرر بحكمة أن هذه مهمة انتحارية فردية يجب أن أكملها بمفردي دون وجوده بجانبي.
في الداخل، كان المنزل كله أناقة منتقاة وتهديد كامن. مرايا مذهبة، أثاث مخملي، كاميرات مراقبة مخبأة في الورود. قادتني خادمة عبر القاعة الرئيسية ومررت بدرج رخامي، حيث لمحتها للمرة الأولى.
فرانكي.
وقفت على رأس الدرج مثل لوحة مأساوية عادت إلى الحياة - شعرها مجعد داكن اللون، مسحوب إلى الخلف في كعكة أنيقة، شفتاها كبتلات زهور متورمة، عيناها باردتان للغاية
خمسة وعشرون عامًا فقط. كانت ترتدي الأسود مرة أخرى. جيد. لقد ناسبها.
وكذلك السلطة.
تلاقت أعيننا. لون كستنائي يهبط على لون العسل. انحنت شفتاها قليلاً. ليس في ابتسامة، بل كتحذير مغرٍ.
ثم نزلت كملكة إلى عرشها الناري.
قالت: "كول"، بصوت مخملي على زجاج مكسور. كان هناك لطف زائف في النبرة، مثل العسل الذي يحاول اصطياد النحل. "كم هو لطيف منك أن تعود من منفاك الأوروبي الصغير. كيف كانت سويسرا؟ هل تعلمت التزلج، أم تعلمت فقط كيفية الاختفاء؟"
أملت رأسي وأنا أبتسم ببطء وتدربت. "الاختفاء سهل. العودة أصعب. لكنك لطالما فضلتِ الدخول الدرامي."
رفعت حاجبها المقوس بشكل مثالي. "وأنت لطالما فضلت وجود جمهور."
كنا ندور حول بعضنا البعض الآن، كما تفعل الأفاعي عندما تقرر ما إذا كانت ستهاجم أم تغوي
اقتربت أكثر من اللازم. استطعت أن أشم رائحة عطرها من الياسمين وشيء أغمق، مثل السكر المحروق.
همست: "تبدو أطول".
أجبتها: "تبدين أكثر أناقة".
لمعت عيناها العسليتان. "انتبه يا دونيتي، أنا أعض".
"أتذكر".
انتقلت نظرتها إلى الندبة الرقيقة على مفصل إصبعي. كان لديها من اللياقة ما يكفي لعدم الابتسام، لكنني استطعت أن أرى الذكرى تومض على وجهها بارتياح.
ثم استدارت وسارت نحو غرفة الرسم كما لو أنني لم أعد لتوي من المنفى لأتزوجها.
كما لو أنني لم أكن أطارد أفكارها كما كانت تطارد أفكاري.
كان العشاء رسميًا. متوترًا. تحدث والدي مع فرانشيسكا كما لو أنهما ليسا رجلين حاولا قتل بعضهما البعض مرارًا وتكرارًا على مدار السنوات الخمس الماضية منذ أن ألقى كل منهما اللوم على الآخر في وفاة لوكا.
لم أقل شيئًا. لم آكل شيئًا. شربت الماء وراقبت الجميع بعناية
جلست فرانكي قبالتي. غير مبالية ومنيعة. أكلت كل ما كان في طبقها. كانت والدتها تهمس في أذنها من حين لآخر، لكن فرانكي لم تُومئ برأسها. لم ترمش حتى.
ثم، في منتصف الطبق الثاني، التقت نظراتها بنظراتي. تحولت عيناها العسليتان إلى شيء قاسٍ وهي تميل إلى الأمام، مرفقيها على الطاولة، وذقنها في راحة يدها. "أخبرني يا كول. ما هو شعورك وأنت تتراجع إلى الوراء، إلى مكان أخيك؟"
في حذاء أخيك؟"
ساد الصمت على الطاولة. اشتدت قبضتي على الشوكة.
ها هي ذي. الضربة الأولى، نظيفة ودقيقة.
كانت متألقة بشكل خطير وهي تتظاهر بعدم التأثر بذكر أخي، خطيبها الراحل.
كتمت غضبي بابتسامة. لن أمنحها متعة ردة فعلي. "أعتقد أنها تناسبني بشكل أفضل مما توقعت."
همهمت فرانكي. "يا له من أمر مناسب. للجميع."
كان صوتها عذبًا. لكن عينيها لم تكونا كذلك.
أردت النهوض. المغادرة. كسر شيء ما.
بدلًا من ذلك، قلت: "لن تكون هذه المرة الأولى التي أضطر فيها لتنظيف فوضاه."
ارتعشت. بالكاد. لكنني رأيت ذلك.
جيد.
يمكن لشخصين أن يلعبا هذه اللعبة.
انتهى العشاء دون إراقة دماء، بشكل مفاجئ.
بالكاد على أي حال
ولا فضل لفرانكي.
لاحقًا، بعد الوداع والمجاملات المصطنعة، وجدتها وحيدة في الردهة قرب بهو الورود.
قلت بهدوء: "أنا لم أقتله، كما تعلمين."
استدارت فرانكي ببطء، وظهرت صورتها الظلية في الزجاج الملون. "لم أقل أبدًا أنك فعلت ذلك."
"لا. لكنك تعتقد ذلك."
لم يتغير تعبير وجهها. "أفكر في الكثير من الأشياء يا كول. أنت لست مهمًا بما يكفي لتكون كل تلك الأشياء."
اقتربت منها، وأمسكتُ معصمها برفق. "حاولي مرة أخرى."
رمشت ببطء، كقطة تُفكر فيما إذا كانت ستخدش أم لا. "لم يكن من المفترض أن تعود."
"لم أخطط لذلك."
"إذن لماذا عدت؟"
ترددت. ليس من أجلها، ولكن من أجل الإجابة التي لم أستطع دفنها تمامًا.
لأن لوكا كان ميتًا.
لأن شيئًا ما كان خاطئًا.
لأن من قتله جعل الأمر يبدو سهلاً للغاية.
ولأن الفتاة التي أمامي لم تكن مجرد بيدق، بل كانت هي النصل
قلتُ: "لقد عدتُ لأُنهي ما لم يستطع هو إكماله."
وتقدمتْ خطوةً إلى الأمام، بالكاد تفصلنا بوصة واحدة، وقالت: "حظًا سعيدًا يا دونيتي. آمل أن تكون أفضل منه في النهاية."
ثم استدارتْ على كعبها وتركتني في الظلام مع شبح أخي ورائحة الياسمين المُحلى المحروق تتبعها كالدخان.
