رواية When Roses Bleed الفصل المقدمة بقلم ندا
لطالما عرفت أنني لن أتزوج من أجل الحب، بل من أجل السلطة السياسية.
أعني، كيف لا أعرف ذلك وقد غرسته أمي في رأسي وأنا طفلة صغيرة؟
قالت لي، وهي تُملس طيات فستاني بأصابع خشنة مطلية باللون القرمزي كما لو كان هذا حديثًا عاديًا بين أم وابنتها: "في يوم من الأيام، عندما تكبرين بما يكفي، ستفهمين أن الزواج ليس من أجل الحب يا عزيزتي. إنه من أجل الإرث."
وقد فهمت ذلك، ولكن أسرع مما توقعنا
كان عمري أحد عشر عامًا عندما رأيتها تسكب السم في كأس نبيذ رجل بنفس الرشاقة التي كانت تستخدمها لتنسيق الزهور. لقد أهان والدي. كان عمري ثلاثة عشر عامًا عندما علمتني أن أبتسم رغم الحزن، وأن أنوح بعيون جافة وخنجر مدسوس بين تنورتي. كان ذلك عندما توفي جدي. وكان عمري خمسة عشر عامًا عندما أجلسَتني لأول مرة مقابل وريث دونيتي وقالت: "ابتسمي يا عزيزتي، أنتِ تخضعين للتفتيش". كانت تلك آخر مرة رأيت فيها لوكا دونيتي قبل أن يُقتل.
لذلك، لم أصدق أبدًا أنني سأتزوج عن حب.
لكنني لم أتوقع أيضًا أن أتزوجه.
نيكولا دونيتي.
كول.
عدوي. ظلي في طفولتي. الصبي الذي دفعني ذات مرة إلى بركة أسماك الكوي في جنازة وهمس: "أتمنى أن تتمكني من السباحة يا أميرة".
سيقف ذلك الفتى نفسه الآن أمامي عند المذبح. لقد كبر الآن، وأصبح أكثر برودة، وأكثر خطورة بلا حدود لأن عائلتينا عدوتان لدودتان.
قالوا إن زواجنا سينهي الحرب بين عائلتينا.
لكن لم يسأل أحد قط عما قد يصبح عليه النار والصقيع عندما يُجبران على التواجد في نفس القفص المذهب.
دقت أجراس الكنيسة كطبول الحرب.
في الخارج، كانت المدينة تئن تحت وطأة أسرارها. كانت الشوارع تصطف على جانبيها سيارات سوداء وعيون باردة، وجنود يرتدون بدلات مكوية ويحملون مسدسات مخفية، يراقبون من ظلال الأزقة ومقاعد الكنيسة على حد سواء. كان طرحة زفافي تجر خلفي مثل كفن جنازة، ثقيلة بالتوقعات ومطرزة بأجيال من الحرير الملطخ بالدماء.
في الداخل، كانت الكاتدرائية باردة بما يكفي للعض.
وقف كول في نهاية الممر مرتديًا بدلة سوداء مصممة خصيصًا، وتعبير وجهه لا يمكن قراءته. كانت يداه متشابكتين خلف ظهره كما لو كان يشعر بالملل، أو ربما يكبح جماح رغبته في خنق أحدهم.
أنا، على الأرجح
في آخر مرة كنا فيها في غرفة واحدة، كسرتُ كأس شمبانيا على ترقوته لأنه كان يبث الكراهية تجاه عائلتي ويصفنا بالقتلة. في المرة التي سبقت ذلك، كنا في السادسة عشرة من عمرنا، وقد وصفني بالأميرة الصغيرة المدللة وقبّلني كما لو كانت إهانة.
والآن؟
الآن هو خطيبي.
زوجي المُحتمل.
السلاح الذي باع والداي جسدي ليحملاه.
لم يرتجف وريث دونيتي عندما اقتربت، وسلمني والدي كشاة تُساق إلى المذبح.
لم يُقدم كول ذراعه. لم يبتسم. أومأ برأسه مرة واحدة فقط، كما لو كنت صفقة مُختومة بالحبر والدم.
همس بصوت خافت: "دائمًا من دواعي سروري."
أجبته بلطف: "أوه، اختنق بها."
صفى الكاهن حلقه. ابتسمت أمي من المقعد الأمامي كالشيطانة نفسها بينما جلس والدي بجانبها، وجلس والد كول، دون أرتورو، بجانبهم ممسكًا بعصا فضية على شكل رأس ذئب وعيناه شاهدتا الإمبراطوريات تنهار.
كل شخص في هذه الغرفة دفن شخصًا يحبه من أجل السلطة.
والآن جاء دوري.
أدخل كول الخاتم في إصبعي كما لو كان قيدًا. كانت يداه كالثلج. تركته يفعل. كنت أفضل في التظاهر على أي حال. لطالما كنت كذلك
لم أنظر إليه عندما همستُ بعهودي. نظرتُ إلى الورود الخشبية المنحوتة على المذبح، بتلاتها مغموسة في الرماد ومطلية بورق الذهب. طريقة الفنان لجعل الموت يبدو جميلاً.
لم يقل شيئًا حقيقيًا. مجرد كلمات كتبها رجال لم ينزفوا أبدًا من أجل الوعود التي قطعوها.
عندما أعلن الكاهن ارتباطنا، لم تكن هناك قبلة.
فقط صمت حاد بما يكفي لقطع العظام.
وُلد عصر جديد في ذلك اليوم. ليس عصر سلام، لا. بل عصر استراتيجية. عصر مسرح. عصر سكاكين تحت الابتسامات وإرث مخيط في كل غرزة من الدانتيل والمخمل.
لقد تربيت من أجل هذا.
تدربت على الابتسام. على الكذب. على تدمير الملوك بقبلة،
وإذا ورثت مملكة مبنية على الرماد والورود...
فسأتأكد تمامًا من أن الأشواك ستتذكر اسمي.
