رواية When Roses Bleed الفصل العاشر
لقد مرّت سبعة أيام بالضبط منذ أن أصبحت فرانشيسكا روسي زوجتي.
ليس الأمر أنها كانت ترتدي اللقب كتاج أو أي شيء من هذا القبيل.
لا، كانت فرانكي ترتديه كطوق. شيء كانت ستمزقه بأسنانها لو لم يكن مرصعًا بالألماس.
سبعة أيام من وجبات إفطار صامتة.
سبعة أيام من النظرات الجانبية الحادة أثناء تناول قهوة الإسبريسو الصباحية.
سبعة أيام من السير على حافة الحرب الباردة ووقف إطلاق النار مع ترك المزايا خارج الطاولة.
والآن، في اليوم السابع، كان من المفترض أن ألعب دور الزوج المحب في حفل حديقة الربيع السنوي لعائلتها، وهو اسم ساخر للغاية بالنظر إلى أن معظم الزهور كانت مزيفة أو مستوردة أو تم التلاعب بها جراحيًا لتزهر خارج موسمها، تمامًا مثل الضيوف
وقفتُ على الشرفة ببدلتي الرمادية الداكنة المصممة خصيصًا، ونظارتي الشمسية على وجهي، وفكي مشدود، أرتشف من كأس كريستالي من البوربون الصافي بينما كان عشب مزرعة روسي يتلألأ بالشمبانيا وسحر مزيف.
اختفت فرانكي في الحشد تقريبًا في اللحظة التي وصلنا فيها، بشفاه حمراء وكعب عالٍ وتلك الابتسامة المتعجرفة على ذقنها التي تقول: لا تتبعني إذا كنت تعرف مصلحتك.
لذلك، بطبيعة الحال، تبعتها.
وجدتها بجانب متاهة التحوط، واقفة مع مجموعة صغيرة من الضيوف، ويدها ملفوفة برقة حول كأس كوكتيل. كانت تضحك. ضحكة حقيقية، وليست تمثيلية. هذه المرة فتحت فمها على مصراعيه بما يكفي لإظهار لمحة صغيرة من أسنانها البيضاء.
والرجل الذي جعلها تضحك؟
لم أكن أنا
طويل. أسمر. متغطرس. يرتدي بدلة مصممة ضيقة بعض الشيء، وأكمامها مطوية بما يكفي لإظهار وشم على ساعده بدا وكأنه يعود لموسيقي أو سجين سابق. أو أسوأ من ذلك، شخص يعتقد أنه كلاهما.
لم أتعرف عليه، مما جعلني أشك فيه بالفعل. كنت أعرف عالم فرانكي. كنت أعرف أعداءها، وحلفاءها، والرجال الذين يخشونها، والنساء اللواتي يكرهنها، والذين قبلتهم لإثارة غيرة شخص آخر.
لكن هذا؟ نظر إليها كما لو كان لا يزال له حق فيها.
أمالت فرانكي رأسها للخلف عند سماعها شيئًا قاله، وضحكت مرة أخرى، ولامست أصابعها ساعده بطريقة كانت إما عرضية أو متعمدة بما يكفي لجعل مفاصل أصابعي بيضاء حول الكأس الذي كنت أمسكه.
"كول،" جاء صوت والدتها. "لا تحدق. فهذا يجعلك تظهر تجاعيد على وجهك."
"ذكريني،" قلت ببرود، "كم من الوقت يُتوقع مني أن أتصرف بلطف قبل أن أكسر معصم أحدهم؟"
قالت لي وهي تمر مسرعة: "عشرون دقيقة على الأقل. ثلاثون دقيقة إذا كان النبيذ جيدًا... وهو دائمًا جيد في مزرعة روسي."
أنهيت البوربون برشفة واحدة طويلة، إن صح التعبير، فقد كانت أشبه بجرعة واحدة، وسلمت كأسي إلى نادل مار قبل أن أتجه نحوهم.
لاحظني الأشقر الوقح أولًا. استقام قليلًا، وابتسم لي ابتسامة وكأننا متساويان. وكأنه لم يجعل زوجتي تضحك - ذلك النوع من الضحك الذي لم تنظر فيه إليّ طوال الأسبوع.
قال فرانكي بينما كنت أقترب بهدوء: "كول، أتتذكر أنتوني؟"
أوه.
هو
أنتوني كاروسو.
عازف الكمان الذي تحول إلى حارس شخصي ثم إلى "رأسمالي مغامر"، وهو ما كان رمزًا للمافيا يعني أنه لا يزال متعلقًا بأوتار قديمة لا شأن له بها.
قلتُ مبتسمًا ابتسامةً بدت كذئبٍ يكشف عن أنيابه: "بشكلٍ مبهم، ألم يكن يلعب في حفلات الزفاف؟"
ارتجف فك أنتوني، آه، فهمت، "ما زلت أفعل ذلك أحيانًا. عندما لا أستثمر في أشياء تُدرّ ربحًا حقيقيًا."
أجبتُ، وأنا أقترب قليلًا من فرانكي: "ومع ذلك، لا يزال لديك وقتٌ لاقتحام المناسبات العائلية. إدارةٌ رائعةٌ للوقت."
قالت فرانكي عرضًا: "أوه، لم يقتحم، لقد دعوته."
بالطبع فعلت.
لأنه لا سمح الله أن يُسمح لي بالتنفس دون أن أتساءل عما إذا كنتُ قطعةً على رقعةٍ لعبت عليها كش ملك بالفعل.
تجولت عينا أنتوني بيننا، لكنهما بقيتا عليها في الغالب. "أردتُ فقط تهنئة العروس شخصيًا."
«كريم». صرخت عيناي بأنه كان عكس ذلك تمامًا. «معظم الأزواج السابقين يعرفون متى يرسلون الزهور ويواصلون طريقهم».
لم ترتجف فرانكي، لكن فكها توتر قليلًا، «كان توني صديقًا قبل أي شيء آخر».
«بالتأكيد»، قلت، «وأنا كاهن يوم الأحد».
ألقت عليّ نظرة حادة وفضية. «الغيرة لا تليق بك يا عزيزي».
كان التحذير واضحًا: توقف وأنت في المقدمة.
لكنني لم أستطع التوقف.
«أنا لست غيورًا»، كان صوتي منخفضًا وخطيرًا كسكين حاد. «أنا فقط لا أحب الأشباح غير المدعوة التي تزحف من خزانتك وتتظاهر بأنها تنتمي إلى هنا».
«إذن ربما حاول أن تكون زوجًا يستحق التذكر»، ردت بحدة، وما زالت تبتسم للحشد.
اختار أنتوني، بارك الله قلبه الغبي الذي يتنفس، تلك اللحظة ليمد يده نحو يدها. «فرانكي-»
أمسكت معصمه قبل أن يتمكن من إنهاء الحركة
قلتُ وأنا ما زلتُ أبتسم طوال الوقت: "المسها مرة أخرى، وسأتأكد من أن الخيوط الوحيدة التي تسحبها متصلة بثوب المستشفى الخاص بك."
استنشقت فرانكي بقوة. "كول-"
لكنني لم أنظر إليها.
حدقتُ في أنتوني حتى تراجع، وفمه يلتوي إلى نصف-
ابتسامة خبيثة، "حسنًا."
انحنى لها قليلًا، وليس لي، ومشى بعيدًا دون أن ينبس ببنت شفة.
للحظة، لم أسمع سوى دوي الدم في أذني.
لكن فرانكي التفتت إليّ، هادئة الوجه فجأة، لكن الغضب كان يشتعل تحت عينيها العسليتين. "ليس من حقك أن تتدخل في ماضي."
قلتُ وأنا أعقد ذراعيّ بغضب: "لا أهتم بماضيكِ. ما يهمني هو ظهور أحمق عاشق يعتقد أنه لا يزال لديه فرصة."
عقدت ذراعيها هي الأخرى. "وماذا في ذلك؟ يحق لك مغازلة عارضات الأزياء والصحفيين وكل ابنة عم روسي ذات العيون الواسعة والشفاه المزيفة، لكن لا سمح الله أن تتحدث إلى شخص أسعدني يومًا ما؟"
"أتظنين أنه أسعدكِ؟"
نظرت إليّ مباشرة في عينيّ. "لم يجعلني أشعر وكأنني جزء من لعبة قوة شخص آخر."
وهنا كان الأمر.
الجرح الكامن وراء الكلمات. السبب الذي جعلها تبني حصن الوسائد هذا بيننا في المقام الأول، السبب الذي جعلها لا تسمح لي بالدخول.
زفرتُ ببطء. "لم أتزوجكِ لأتحكم بكِ."
"لا؟" سألتني وهي تقترب. قريبة جدًا لدرجة أن أنوفنا كانت تكاد تلامس بعضها البعض. "إذن لماذا أمسكتِ معصمه وكأنكِ على وشك كسره؟"
"لأنه نظر إليكِ وكأنه لا يزال لديه فرصة." انكسر صوتي قليلًا. "وكرهتُ أنكِ لم تكرهي ذلك."
رمشت مرة واحدة. ببطء، كما لو أنني فاجأتها. كما لو أنها ربما لم تتوقع مني أن أعترف بذلك.
لكنني لم أعتذر. لم أتراجع.
وقفتُ هناك فقط، تاركًا لها أن ترى كل جزء مؤلم مني
لأنها إن كانت ستحرقني حيًا، فأردتها أن تعرف أن للشرارة اسمًا.
بعد لحظة، تراجعت خطوة إلى الوراء ومدت يدها إلى حقيبتها، وأخرجت أحمر شفاهها وأعادت وضعه بدقة جراحية.
ثم، دون أن تنظر إليّ، همست: "كان يُقبّل جيدًا."
شددت على فكي. "وأنا كذلك."
نظرت إليّ، بنظرة باردة كالثلج وساخنة كالفتيل. "إذن أثبت ذلك."
وهكذا... ابتعدت، ووركاها يتمايلان كوعد وتحدٍّ في آن واحد.
لم أتبعها.
ليس على الفور.
لكن قدميّ كانتا تحكانني للتحرك.
لأنه لأول مرة منذ أسبوع...
لم تكن النار تحت جلدي فقط.
بل كانت تحت جلدها أيضًا.
