رواية When Roses Bleed الفصل السادس عشر
ثلاثة أسابيع.
هذا هو الوقت الذي استغرقه العالم ليقرر أننا توأم روح.
ثلاثة أسابيع منذ إطلاق النار. ثلاثة أسابيع منذ المقابلة. ثلاثة أسابيع منذ أن سمحت له بإمساك يدي أمام الكاميرات بدلاً من عضها.
الآن، كل عنوان رئيسي يصرخ عن "الزوجين المفضلين في المدينة"، وفرق العلاقات العامة تسيل لعابها كالذئاب.
قررت عائلاتنا إطعامهم.
حفل خيري للأطفال الأيتام لضحايا الجريمة المنظمة. فرصة لالتقاط الصور ملفوفة بالأعمال الخيرية. مؤتمر صحفي متنكر في زي الغفران.
باختصار - جحيم بكعب عالٍ.
وكان نيكولا دونيتي متأخرًا.
بالطبع كان كذلك.
كنت أقف خلف الستائر، الميكروفون مثبت على ياقتي، أحمر الشفاه حاد بما يكفي لإسالة الدم، أتظاهر بأنني لا أهتم بأن الكرسي بجانبي لا يزال فارغًا. لم يكن لنبضي رأي في التزامه بالمواعيد
ثم فُتح الباب.
ودخل وكأنه يملك كل ثانية سرقها.
بدلة سوداء، ياقة مفتوحة، رائحة خفيفة للمطر والدخان. مسحت عيناه الغرفة، والتقت بعيني، و-يا إلهي ساعدني، رقّ قلبي. قليلاً فقط.
كان يبدو وكأنه جنس يمشي ويتكلم، وكرهت ذلك. كرهت أن يكون له هذا التأثير عليّ. أن يكون له هذا... التحكم بي.
قلتُ بينما كان يمر خلفي ليجلس: "أنت متأخر".
انحنى نحوي، وكان صوته همهمة خافتة بجانب أذني. "يبدو أنكِ خططتِ لذلك."
"خططتُ لماذا؟"
"لأنني سأفوت دخولكِ."
لم أُعر الأمر اهتمامًا بردّه، لأنه لم يكن مخطئًا. ساقاي متقاطعتان في الجوارب التي أُجبرتُ على ارتدائها.
أمسكتُ بيده كزوجة مطيعة كما كان يُفترض بي أن أكون. نظر إلى أيدينا، ثم التقت عيناه الداكنتان بعينيّ، وازدادتا سوادًا إن كان ذلك ممكنًا
بدأ الحدث. أضاءت الكاميرات باللون الأحمر. سطعت الأضواء كأنها أشعة استجواب. ابتسمنا وأجبنا على الأسئلة. تحدثنا عن الوحدة وإعادة البناء وكيف ينتصر الحب على الإرث. الأكاذيب المعتادة المكتوبة التي جعلت الصحافة تذوب غضبًا وتوقف آباؤنا عن صرير أسنانهم لمدة خمس دقائق.
طوال الوقت ونحن نمسك بأيدينا.
ثم خرج عن النص.
سأل أحد المراسلين: "سيد دونيتي، ما الذي تقدمه زوجتك لهذا التحالف الذي يقوي كلا العائلتين؟"
كان يجب أن يقول "البصيرة الاستراتيجية"، أو "الاتزان تحت الضغط"، أو "التعاون المتبادل". كانت تلك هي الإجابات المناسبة التي تدربنا عليها في اليوم الآخر.
لكن بدلاً من ذلك، نظر إلي مباشرة وقال: "إنها تذكرني لماذا نستحق الإنقاذ."
ساد الصمت في الغرفة. لم يقل المراسل أي شيء للحظة طويلة.
جف حلقي. لم يصرف نظره، ولا حتى عندما جاء السؤال التالي. جلس هناك فقط، ونظره ثابت، وتحدٍ يختبئ وراء الأدب
تمكنت من الإجابة بشيء متماسك، شيء يتعلق بالمبادرات المجتمعية، لكن صوتي لم يكن صوتي المعتاد. بدا أكثر هدوءًا. أقل وضوحًا.
عندما توقفت الكاميرات أخيرًا، نهضت بسرعة كبيرة. "ليس لك الحق في فعل ذلك."
رفع حاجبه. "أفعل ماذا؟"
"اختطاف الرواية مثل -" كافحت لإيجاد الكلمة. "-شهيد رومانسي."
ابتسم ابتسامة خفيفة. "أتظنين أنني رومانسي؟"
"أعتقد أنك خطير مع الميكروفون."
ضحك ضحكة واحدة، منخفضة وحقيقية. "على الرحب والسعة."
حدقت به. "لماذا؟"
"لأنني تأكدت من أن الصحافة لا تعتقد أنك تزوجتِ وغدًا بلا روح."
"ومن قال إنهم مخطئون؟"
ابتسم ابتسامة أوسع. "لقد فعلتِ. الآن."
قبل أن أتمكن من الرد، طلب منا فني الصوت إزالة الميكروفونات. أدارني كول برفق من كتفيّ، ولامست أصابعه مؤخرة رقبتي وهو يفك مشبك السلك. لم تكن الحركة شيئًا. احترافية. بريئة.
إلا أنها لم تكن كذلك.
كل لمسة من الجلد أرسلت شحنة كهربائية ساكنة في عمودي الفقري، وليس بالطريقة التي توقعتها. لامست أنفاسه صدغي. استطعت شم رائحة الإسبريسو والأوزون.
همس في أذني، بصوت لا يسمعه ويشعر به سواي، بينما كانت أنفاسه الدافئة تدغدغ بشرتي بطريقة لم تكن مزعجة للغاية: "استرخي، ما زالوا يراقبون."
"إذن أبقِ يديك حيث يجب أن تكون."
ضحك بخفة، مباشرة على منبت شعري. "ماذا تعني كلمة 'حيث يجب أن تكون'؟"
استدرت نحوه. "هل تتوقف أبدًا؟"
قال، وفمه يميل بشكل خطير إلى ابتسامة: "ليس عندما ينجح الأمر."
لثانية متهورة، فكرت في تقليص المسافة بيننا لأرى ما سيحدث. ثم نادى أحدهم اسمي، وانتهى السحر.
غادرنا من مخارج منفصلة.
نفس السيارة، صمت مختلف.
تألقت المدينة خلف النوافذ المظللة كما لو أن الأبراج الزجاجية تتظاهر بأنها ليست مليئة بالعفن. جلس كول بجانبي، يتصفح هاتفه. انعكست صورته على الزجاج.
قلت لنفسي ألا أنظر.
فشلت فشلاً ذريعاً.
قلت أخيرًا: "ربطة عنقك معوجة".
نظر إليها. "عدّليها لي، يا أميرة".
لم أتحرك. "لديك يدان."
"لا توجد يد ثابتة مثل يديك". قالها دون غضب، وكأنها اعتراف. هذا ما جردني من سلاحي. الصدق فيه.
لذا عدّلتها، لامست أصابعي حلقه، ونبض بقوة تحت لمستي. تظاهرت بعدم الملاحظة
عندما توقفت السيارة عند البنتهاوس، تسللتُ للخارج أولاً. كان الهواء أبرد هنا، وأقل كثافة أيضًا، كان يجب أن أشعر بالحرية. بدلاً من ذلك، شعرتُ بأنني مراقبة.
في وقت لاحق من تلك الليلة، ارتكبتُ خطأ التصفح في موجز الأخبار الخاص بي.
نشر أحدهم مقطع فيديو بالحركة البطيئة لنا في الحدث - هو يُعدّل الميكروفون الخاص بي، وأنا أبتسم كما لو أنني نسيتُ وجود الكاميرات. مع أغنية حب، بالطبع.
@gossiproses: قصة تحول الأعداء إلى أحباء: اكتملت.
@MobWivesUncensored: يبدو أنهما يمارسان الجنس بشدة، ويتشاجران بشدة، ثم يتصالحان على ملاءات حريرية. الطريقة التي ينظر بها إليها؟ مثيرة.
@RedLipRevenge: لا أعرف شيئًا عن هذا الزوجين، لكنهما يُغذيان روحي الصغيرة المدمنة على الرومانسية المظلمة.
كان يجب أن أغضب
لم أكن كذلك.
بدلاً من ذلك، شاهدت المقطع مرة أخرى، وأنا ألمس الشاشة وأهمس لنفسي فقط: "نبدو سعداء."
ربما كانت هذه هي المشكلة.
لقد أمضيت حياتي كلها أتقن فن التظاهر - ابتسامات مهذبة، أكاذيب مثالية، سم متنكر في صورة سحر.
لكن مع كول؟
بدأ التظاهر يبدو حقيقيًا للغاية.
