رواية When Roses Bleed الفصل السابع عشر
أقيم الحفل في فندق أستوريا جراند بعد أسابيع قليلة من المقابلة مع فرانكي.
ذلك النوع من المناسبات حيث يتدفق الشمبانيا كالأكاذيب، وتتألق كل ثريا وكأنها تريد إثبات شيء ما. تجلت القوة في القاعات الرخامية بأحذية مخملية وأساور مرصعة بالألماس. حيث يبتسم الجميع بشدة ويبذلون قصارى جهدهم. يستمع الجميع بانتباه شديد. لم يكن أحد أعزل حقًا.
بما في ذلك أنا.
لكنني لم أكن أراقب المخارج، ولم أكن أرصد التهديدات. لم أكن حتى أستمتع بالحفل بشكل خاص.
كنت أراقبها.
فرانشيسكا روسي-دونيتي. فرانكي. زوجتي. خصمي المفترض. شرّي الضروري بفستان أحمر حريري.
والله، هل كانت ستدمرني إن لم تخلع ذلك الفستان وتضاجعني كما لو كانت تهتم حقًا؟
كانت أغنيتنا ورقصتنا الصغيرة خلال الأسابيع القليلة الماضية أكثر من كافية لأقدرها لذكائها وجمالها. لكن الآن كل ما أردته هو أن تستلقي على ظهرها وتخلع ذلك الفستان اللعين.
دخلت قاعة الرقص كعود ثقاب مشتعل في غرفة مليئة بالصحف الجافة. كانت بطيئة، متأنية، تعرف تمامًا نوع النار التي كانت على وشك إشعالها. احتضن الفستان الحريري منحنياتها كما لو كان مخيطًا على جلدها، بلون قرمزي منصهر وفتحة صدر جريئة. انزلق القماش مع كل خطوة كما لو أن الدم السائل وملاءات الساتان أنجبا طفلًا جميلًا وخطيرًا.
كان شعرها مسحوبًا للخلف في تموجات فضفاضة، كاشفًا عن خط رقبتها، وانحناءة عظمة الترقوة الناعمة. لمعت الماسات على أذنيها. كانت شفتاها بنفس لون الفستان. كان الأمر شيطانيًا ولم يكن لدي شك في أنه كان متعمدًا.
وكانت تعرف تمامًا ما تفعله.
"يا إلهي،" تمتمتُ بصوت خافت، وأنا أرتشف رشفة من الويسكي
قال ستيفانو من جانبي، وهو يبتسم بسخرية دون أن يرفع عينيه عن محادثته الحالية مع زوج عضوة الكونغرس: "مشكلة؟"
قلت له، وعيناي لا تزالان مثبتتين عليها: "نعم، مشكلة حمراء جدًا، ومتعمدة جدًا."
لمحتني فرانكي من بين ثرثرة القبعات والأرضية الرخامية. انزلقت نظرتها عليّ كشفرة، ببطء وغرور، كما لو أنها فازت بشيء ما. ربما كانت كذلك. انخفضت نظرتها إلى ياقة قميصي كما لو كانت تُقيّم أفضل طريقة للتخلص مني.
أقسم أن نبضي كاد يتوقف.
مرت بجانب ستة أشخاص، تتجاهل أحاديثهم كما لو كانت وبرًا، ولم يتزعزع تركيزها أبدًا. لم تبتسم. لم تتكلم.
انزلقت نحوي مباشرة كما لو كنت مدينًا لها بشيء ما.
وكنت كذلك.
قالت بوضوح، بصوت ناعم كالحرير الذي يلتصق بوركيها: "السيد دونيتي."
أجبت، رافعًا حاجبًا واحدًا: "السيدة دونيتي، تحاولين قتلي في مناسبة عائلية؟"
أمالت رأسها. "لماذا يا عزيزي؟ ألا يعجبك الفستان؟"
قلت لها: "يعجبني جدًا. أنا فقط أفضل التنفس. وهو ما لا أستطيع فعله عندما تدخلين هكذا."
ابتسمت بخبث، وارتسمت على شفتيها الحمراوين ابتسامة شيطانية. "مضحك، هذا ما أشعر به عندما تفتح فمك
يا إلهي، ساعدني. ضحكت. ضحكة حقيقية، سريعة، ومنخفضة.
لكنها تلاشت بسرعة، وحل محلها شيء أكثر إحكامًا. أكثر حرارة،
اقتربت منها، مزاحمًا مساحتها بطريقة كنت أعرف أنها ستسمح بها فقط لأنني أنا. لأنها أحبت اللعبة، واحتاجت إلى التوتر كخيط حول أضلاعها.
انقطع نفسها.
انحنيت، ولامس فمي أذنها. "لقد ارتديتِ هذا الفستان من أجلي. اعترفي بذلك."
قالت، محاولةً الحفاظ على وقارها: "ارتديته من أجل الكاميرات. من أجل المظاهر."
همستُ وأنا أنفخ قليلاً من الهواء الدافئ على شحمة أذنها: "لقد ارتديتِه لأنكِ أردتِ معرفة ما إذا كنتُ سأنهار."
أدارت رأسها بما يكفي لتلتقي عيناها بعيني. "حسنًا؟ هل أنتَ تنهار؟"
ابتسمتُ لها ابتسامة بطيئة وخطيرة. "ليس بعد."
لكنني كنتُ قريبًا جدًا.
في كل مرة تتحرك فيها، يتحرك القماش فوق فخذيها كدعوة. كان الشق عاليًا. عاليًا جدًا. والظهر؟ عارٍ. مدعوم بالإيمان، وشريط الموضة، وتهديد للجاذبية
راقبتها وهي تتجول، ترتشف الشمبانيا وتقطع المحادثات بأكاذيب ساحرة وابتسامات خبيثة.
كانت فنًا.
كانت درعًا.
وكانت ملكي وحدي.
عندما عادت إلى جانبي لالتقاط صورتنا المقررة (إحدى تلك اللحظات الاستعراضية "انظروا كم نحن متحدون")، اتخذنا وضعية الزوجين المثاليين.
لففت ذراعي حول خصرها.
انحنت نحوي وكأنها لا تريد حرق الغرفة ثم تبييض المكان الذي لمسته.
ثم، عندما انطلقت ومضات الكاميرات، قبلت خدي.
لم تكن طويلة. لم تكن حتى قريبة من الشفاه.
لكنها كانت أقوى من أي شيء شعرت به منذ أسابيع.
بعد أن تحركت الكاميرات، التفت إليها بحذر، بصوت منخفض. "انتبهي يا عزيزتي. قد يبدأ الناس في الاعتقاد بأنكِ معجبة بي حقًا."
لم ترتجف. فقط أمالت رأسها بطريقتها اللطيفة وقالت: "دعهم يتساءلون."
ثم ابتعدت.
وبالطبع، تبعتها.
كنت سأتبعها إلى أي مكان.
وجدنا ركنًا هادئًا خلف قاعة الرقص. كان كله عبارة عن أعمدة رخامية وستائر مخملية، وظلال كافية للإفلات من جريمة قتل... أو ما هو أسوأ.
أمسكت بيدها، وأدرتها نحوي.
لم تقاوم.
أمرتها، وأنا أنظر إلى عينيها العسليتين اللتين لم أستطع التوقف عن التفكير فيهما: "قوليها".
"ماذا أقول؟"
قلت لها، وعيناي لا تفارق عينيها بينما كانت تنظر في أي مكان إلا إليّ: "لا تتظاهري بالغباء، فستان كوي لا يليق بكِ. قولي إنكِ ارتديتِ هذا الفستان لتجعليني أجن."
انخفضت نظرتها إلى فمي في تلك اللحظة ثم عادت إلى عينيّ. "هل سيفرق الأمر لو فعلت؟"
تقدمتُ للأمام، وحاصرتها عند أقرب عمود. "الأمر مهم لأنني لم أتوقف عن التفكير في تقبيلك منذ آخر مرة كنتِ فيها تحتي."
"كنا في الخامسة عشرة من عمرنا حينها،" تمتمت، وعيناها العسليتان مثبتتان على عينيّ البنيتين الداكنتين.
ساد الصمت بيننا، وللحظات وجيزة، لم يكن هناك سوى صوت أنفاسنا الثقيلة ودقات قلوبنا المتزامنة.
"كان بإمكانك،" قالت، وقد أصبح تنفسها أبطأ الآن، وعيناها البنيتان العسليتان تتسعان. "طوال الليل."
"كنتُ مهذبًا."
كانت ضحكتها منخفضة وشريرة. "كول، أنت لا تجيد المجاملة."
"لا،" اعترفتُ. "لكنني أعرف كيف أنتظر."
"إذن ما الذي تنتظره؟"
"لأحصل على إذن من أميرتي. لا أريد أن تُعض يدي."
"حقن داء الكلب مؤلمة للغاية،" ابتسمتُ بخبث.
ضحكت مرة أخرى، "لا، لا نريد ذلك، أليس كذلك؟"
اندفعتُ للأمام، ويدي تُسند رأسها، والأخرى تنزلق على جانبها حتى لامست وركها.
رفعت ذقنها، تتحداني.
فقبلتها.
كان الأمر كله توترًا وأسنانًا، حرارة ووعدًا. أمسك فمي بشفتيها في سحبة حادة ومتعمدة. قبلتني بدورها بنوع من الجوع الذي كانت تنتظره هي الأخرى - وكرهت نفسها على ذلك.
ابتعدتُ قليلًا، شفتاي تلامسان شفتيها.
همست: "هذا لا يغير شيئًا".
تمتمتُ بالكذبة وأنا ألاحق شفتيها، مذاقها حلو على
لساني وأنا أقولها: "بالطبع لا. ما زلنا نكره بعضنا البعض."
لكنني لم أكرهها أبدًا. ليس حقًا.
تشبثت أصابعها بسترتي. "بشدة."
ابتسمتُ ابتسامة ماكرة تشبه ابتسامة سمكة قرش. "نحن كاذبون فظيعون."
ضحكت قائلة: "تكلم عن نفسك."
قبلتها مرة أخرى فقط لأسرق تلك الضحكة من شفتيها
قبلة واحدة أخرى فقط
ثم تراجعت قبل أن أفقد آخر ما تبقى من سيطرتي.
راقبتني، أنفاسها متقطعة، شفتاها متورمتان من القبلات، وعيناها تلمعان.
سألتها: "هل ما زلتِ تعتقدين أنني على وشك الانهيار؟"
سوّت فستانها، الفستان الأحمر الذي بدأ كل شيء، وذقنها مرفوعة.
قالت وهي تبتسم ابتسامة خبيثة: "لا، أعتقد أنكِ على وشك الانهيار."
وربما كنت كذلك.
