رواية When Roses Bleed الفصل الثالث 3 بقلم ندا

كانت رائحة المتجر مزيجًا من يأس العروس ورائحة عطر تريزور أو دو بارفان القوية من لانكوم.

وقفت أمام المرآة الطويلة مرتديةً الفستان الخامس في ذلك الصباح. كان هذا الفستان عبارة عن قطعة بشعة من الحرير الأبيض كالقشرة والتول، بأكمام مكشوفة الكتفين وكورسيه بدا وكأنه عقاب أكثر من كونه خيارًا تصميميًا.

قالت أمي بحدة من على الأريكة المخملية: "قفي باستقامة". لم ترفع نظرها عن قهوتها الإسبريسو، "أنتِ منحنية، مثل فتاة مجتمع عادية."

"أنا فتاة مجتمع."

"أنتِ أيضًا من عائلة روسي."

صحيح. مما يعني أنني وُلدت لأُشرح مثل قطعة لحم عجل في مأدبة

كانت مصممة الأزياء تحوم خلفي بعصبية، تعبث بذيل الفستان كما لو أن القماش نفسه قد ينفجر عليها لسوء سلوكها. كان المتجر خاصًا، يُستأجر بالساعة بالطبع، وكانت الورود البيضاء تملأ كل زاوية كالأشباح. كان المكان مثاليًا للغاية. هادئًا للغاية.

تمتمت أمي وهي تنقر بكعب حذائها من جيمي تشو: "أنتِ تضيعين وقتي. جربي جيامباتيستا فالي أو مونيك إذا كنتِ مصرة على التذمر في الحرير."

استدرت نحوها، ذراعي ممدودتان كالحمل الذي أُضحى به. "لماذا لا نلبسني الأحمر وننتقل مباشرة إلى الجزء الذي أنزف فيه؟"

لم ترمش حتى، وارتشفت رشفة من قهوتها الإسبريسو مرة أخرى كما لو أنني قلت شيئًا عاديًا جدًا. كل يوم. "لا تكوني درامية جدًا يا عزيزتي."

فتحت فمي لأقول شيئًا، لكن رنين جرس باب المتجر كان حادًا.

ودخل الشيطان نفسه

كول دونيتي، يرتدي معطفًا أسود يتدلى عن كتفيه كأنه خطيئة، ويداه مطوية باسترخاء في جيوبه، ونظرة على وجهه تقول: "امتلك هذه المدينة وكل ما فيها، بما في ذلك صبرك."

كادت مصففة الشعر أن تسقط لوحة الملاحظات. تجمدت والدتي. قليلاً فقط، لكنني مع ذلك أمسكتها.

قال بصوت ناعم كالعسل وهادئ بشكل مثير للغضب: "فرانشيسكا، لم أكن أعتقد أنني سأجدك هنا."

رمشتُ. "ومع ذلك، ها أنت ذا. مثل صرصور في مطبخ خمس نجوم."

ابتسم بسخرية. كان ذلك مثيرًا للغضب. "ساحر كالعادة."

وقفت والدتي، وشفتيها مضمومتان في خط ضيق. "كول. كم... كان من اللطيف منك أن تنضم إلينا."

قال، وعيناه لا تفارق عيني: "اعتقدت أنه قد حان الوقت لأبدأ بالمساهمة في خطط الزفاف. لا أريد أن تشعر فرانشيسكا بعدم الدعم."

شعرتُ بالبخار يتصاعد من جلدي. "أنا مدعومة بشكل جيد، شكرًا لك."

عبر كول الغرفة ببطء، وتتبعت نظراته طول فستاني الحالي. قال: "التول كثير جدًا، تبدين ككعكة مسكونة."

"مضحك. تبدين كمتهربة ضريبية تمشي وتتكلم."

أصدرت مصممة الأزياء صوتًا خفيفًا، بدا وكأنه ضحكة مكتومة، وهربت من الغرفة عندما وجه كول غضبه نحوها. تبعتها والدتي للنظر في المزيد من الخيارات، تاركةً لي ولخطيبي الغرفة بمفردنا.

انتظر كول حتى أغلق الباب قبل أن يخفض صوته. "اسمعي، لم آتِ إلى هنا لأتشاجر."

رفعت حاجبي. "يا للأسف. لقد فعلت."

تنهد، وهو يفرك فكه بيده. "فرانكي-"

"لا تناديني بذلك. عائلتي وأصدقائي فقط هم من ينادونني بذلك."

درسته. كان لديه نفس الفك الزاوي. نفس الوضعية غير المبالية. لكن عينيه؟ مختلفتان. أكبر سنًا ومسكونتان. لون بني كستنائي يقول إنهما لا يستطيعان الانتظار لإنهاء هذه المهزلة بقدر ما كنتُ أنتظر.

"هل تقترح هدنة؟"

"مجرد تمثيلية،" صحح. "نتظاهر. نبتسم. لا نقتل بعضنا البعض أمام المصورين والشهود المحتملين الآخرين."

"وفي الخفاء؟" سألت.

ابتسم حينها. لم تكن ابتسامته حلوة ولا قاسية. فقط... حادة، كشفرة جاهزة للاستخدام. "في الخفاء، يمكنكِ العودة إلى الحرب كما تشائين."

أملت رأسي. "هل تعرض شروطًا يا دونيتي؟"

"أنا أعرض عليكِ فرصة تحديدها."

ساد الصمت بيننا كصوت زجاج على سجادة

فكرت في الكاميرات. الصحافة. ​​الهمسات في كل حفل وحفلة حديقة. فكرت في شبح لوكا وثقل نظرة كول. في الطريقة التي بدأت بها أمي تستخدمني كختم توقيع، تضغطني في مظاريف مخصصة لتسليم التهديدات والمعاهدات على حد سواء.

سلام عام.

حرب خاصة.

يمكنني العمل مع ذلك.

"حسنًا،" استقرت أخيرًا. "لكن إذا حاولت إحراجي أمام أي شخص

"لن أفعل."

"-أو إذا قللت من شأني-"

"لن أفعل."

"-أو إذا تحدثت إليّ كما لو كنت شيئًا تملكه-"

ازدادت عيناه الكستنائيتان الداكنتان بالفعل سوادًا. "لن أجرؤ."

اقتربت أكثر، وحرير الفستان يتمايل حول كاحليّ كالدخان. "وإذا كذبت عليّ يومًا ما يا كول، فسأسمم شمبانيتك وأبكي بشكل أجمل من أي أرملة دفنها آل دونيتي على الإطلاق."

عادت ابتسامته، شيء شرير، متوحش، ومألوف. "هذه فتاتي."

"أنا لست شيئًا لك،" قلت له بتحدٍ.

"لكنكِ ستكونين."

قبل أن أتمكن من الرد، عادت مصففة الشعر وأمي، إحداهما بشعر أحمر-

كانت خدودها مبتسمة وكأن شيئًا لم يحدث، ثم أمي

صفقت بيديها مرة واحدة.

حسنًا. أليس هذا جميلًا؟ زوجان سعيدان، يعملان معًا بالفعل.

نظر إليّ كول. "مثل الحلم."

أمسكت بذراعه عندما مدّها - أصابع باردة، بشرة دافئة - وتركته يقودني إلى المنصة.

دعهم يرون ما يريدون.

دعهم يصدقون الكذبة.

لأنه في يوم من الأيام، سأتوقف عن التظاهر.

وعندما أفعل ذلك، ستنزف هذه المدينة.

وصل المصور بعد خمس عشرة دقيقة.

ليس لتجربة الفستان بالطبع. كان ذلك سيكون مناسبًا جدًا. لا، لقد كان هنا لالتقاط لحظة عفوية لوريث دونيتي وابنة روسي. دليل على أن الخطوبة كانت حقيقية ودافئة وموحدة.

وقفنا بجانب بعضنا البعض تحت الثريا مثل دميتين ترتديان ملابس الحرب

قال المصور: "اقتربي أكثر. ربما تضعين يدك على خصري؟"

نظر إليّ كول، وشيء شيطاني يومض خلف رموشه.

"هل تسمحين لي يا أميرة؟"

قلتُ له بلطف: "إن لمستني دون استئذان، فسأكسر أصابعك أمام الجميع."

لم يتوقف عن الابتسام. بل مرر يده حول خصري وكأنه يريد الكدمات التي ستصاحب ذلك.

انطلق الفلاش.

استقام ظهري واشتدت قبضته.

ومضة أخرى.

صفقت أمي في الخلفية، وهي تراسل أحدهم بالفعل. ربما حبيبها.

نادتني: "ابتسمي ابتسامة أوسع يا فرانشيسكا!"

ابتسمتُ وكشفتُ عن أسناني. تحذيرٌ مُتوشحٌ بالبياض.

انحنى كول نحوي، قريبًا بما يكفي حتى لامست أنفاسه أذني. "سنكون بارعين في هذا."

همستُ ردًا عليه: "إذا نجونا منه."

ابتعد قبل الومضة التالية مباشرة

نظرت إليه، مدركةً بيقينٍ تام أن كول دونيتي كان قنبلةً ترتدي بدلةً رسميةً ذات حوافٍ ناعمةٍ وسطحٍ لامع. لكنها تدق كالجحيم من الداخل.

وكان يُطلب مني الزواج من العد التنازلي.

عندما توقفت الكاميرا أخيرًا عن التقاط الصور، اقتربت والدتي وفي يدها كأسٌ من الشمبانيا. ناولَتني واحدةً وقدمت الأخرى لكول.

قالت برشاقة: "للتحالفات".

رفع كول كأسه. "وللعواقب".

تصادمت كؤوسنا.

لم أشرب.

شرب هو.

فقط ما يكفي لجعلني أتساءل عما قد يُخاطر بتذوقه من يدي.

بينما كان يُنزل الكأس، نظر إليّ وهمس: "يجب أن ترتدي فستان مونيك. إنه يوحي بالقوة".

ضيقت نظري. "لا تخبرني بما يليق بي".

"لن أفعل. أنا أخبرك بما سيجعلهم يخافون منك".

ابتعد قبل أن أتمكن من الرد.

ولأول مرة منذ إعلان الخطوبة، لم أشعر بأنني محبوسة.

شعرت بأنني مرئية.

وكان ذلك أسوأ بطريقة ما.