رواية When Roses Bleed الفصل العشرون
بعض الفتيات ورثن اللؤلؤ.
ورثتُ وجهًا جامدًا.
اعتادت أمي أن تقول إن الرقة سلاح. وأن الابتسامة في الوقت المناسب يمكن أن تنزع سلاح حتى أشد الأعداء دهاءً. وأن الصمت ليس ضعفًا، بل هو حجرة تُشحن فيها القوة قبل إطلاق النار.
وصدقتها.
حتى أدركت أنها كانت تُجهز المسدس نحوي.
بدأ الأمر بدفتر حسابات.
ملف رقمي، مدفون في ثلاثة مجلدات في نسخة احتياطية من قوائم شحن والدي. لم أكن أتجسس بالضبط. بل كنت أشبه بـ... أحفر. أتبع رائحة شيء متعفن
كان كول خلفي في مكتبة البنتهاوس. وبينما كان يفك تشفير سلاسل جدار الحماية القديم، كانت أصابعه تتحرك بسرعة على لوحة المفاتيح مثل مؤلف ينشر أعماله بنفسه ويكتب تحفته الأولى في أقل من عام. لم يكن من المفترض أن يكون بهذه البراعة في التكنولوجيا لأن عائلة دونيتي عادةً ما تستعين بمصادر خارجية لهذه الأمور. لكن زوجي كان لديه طبقات، وكل طبقة كشفتها مؤخرًا كانت مفيدة بشكل غير متوقع... مثل البصل.
قال وهو ينقر على الشاشة: "ها هي. هل ترين علامات الوجهة؟ تم إعادة توجيه عمليات تسليم المنافذ. تم تنظيف الأسماء. تم إعادة توجيه إحدى المدفوعات إلى حساب وهمي."
انحنيت نحوه وأنا أعقد حاجبيّ. "هذا ليس واحدًا من حساباتنا."
"لا. لكن انظري إلى مفتاح التوجيه." نقر مرة أخرى، وعرض رمزًا مرجعيًا. "هل تتعرفين على هذا التوقيع؟"
شعرتُ بدوار.
نعم.
"هذا تشفير والدتي." خرجت الكلمات مني بصعوبة مثل الحصى.
حامت يد كول بالقرب من يدي، تحسبًا لإسقاطي شيئًا ما أو...
انفجر غضبًا.
همستُ كما لو كان سرًا لا يعرفه: "لقد كانت تُعيد توجيه الشحنات. متخفية. سرًا. إلى موردينا."
سأل كول، وقد قبض حاجبيه: "لماذا تُعيد تدوير مسارات عائلتك؟ هذا ليس غسيل أموال. هذا طُعم."
أدركتُ الأمر.
"لأنها كانت تعلم أننا سنجدها."
"فرانكي-"
استدرتُ فجأة، متجاهلًا شد العصب في جنبي. "أرادتنا أن نبحث في المكان الخطأ. بينما كانت تُحرك الخيوط في مكان آخر."
اشتدت نظرة كول قتامةً. "هل تعتقد أنها أمرت بالاغتيال؟"
ترددتُ.
لم أُرِد ذلك.
لكن كلما أعدتُ تمثيل المشهد - معرفة مطلق النار بتناوب الحراس، والوصول إلى السطح، والخروج النظيف، والحارس المفقود برصاصة في مؤخرة رأسه - كلما برز وجه واحد من وراء الستار.
ليس والدي.
ليس ستيفانو
هي.
فالنتينا روسي.
المرأة التي علمتني كيف أقلب الشاي دون أن تُصدر الملعقة صوتًا. كيف أكسر روح فتاة دون أن أرفع صوتي. كيف أقتل شائعة بـ
مجاملة.
وعلى ما يبدو، كيفية زعزعة استقرار سلالتين دون تلطيخ أحمر شفاهها.
قدنا السيارة إلى القصر في صمت غريب.
لم أخطط لما سأقوله، لم أكن بحاجة إلى ذلك.
بعض الخيانات حميمة للغاية لدرجة أنها تكتب مونولوجها الخاص.
عندما وصلنا، كانت في غرفة التشمس، كالعادة، محاطة بأزهار الأوركيد ومجلاتها الخاصة بالنميمة، ترتشف شاي الكركديه وتبدو وكأنها لم تدمر عالمي بأكمله من الداخل إلى الخارج.
قالت بابتسامة مشرقة، وهي تنظر إليّ: "فرانشيسكا، كول. يا له من أمر جميل-"
قلت: "توقفي، توقفي فقط."
تلاشت ابتسامتها. "عزيزي؟"
تقدم كول إلى جانبي. لم يتكلم. لم يتحرك. وقف معي فقط، طويلًا وصامتًا، كما كان يفعل أثناء إطلاق النار. كما كان يفعل دائمًا عندما لم يكن متأكدًا مما إذا كنت بحاجة إلى سيف أو درع.
اقتربت من الطاولة ببطء.
بدأت قائلة: "كان هناك سجل. بيان شحن خاطئ. رمز باب خلفي لم يكن من المفترض أن أجده."
رمشت مرة. مرتين.
وعرفت.
ارتجف صوتي وأنا أنظر مباشرة إلى المرأة التي ربتني لأكون المرأة التي أنا عليها اليوم: "لقد وثقت بكِ. رأيتكِ تحزنين عندما كدت أموت في تلك الحديقة."
ضاقت شفتاها. "وكنت أعني ذلك."
بصقتُ: "لا تفعلي. لا تهينيني بأكاذيب ناعمة وأنتِ قد أريقتِ دمي بالفعل."
ثم تحدث كول بصوت منخفض ومقتضب: "لماذا يا سيدة روسي؟"
التفتت أمي إليه، متزنة حتى الآن. "لأن السلام وهم هش. ولا ينبغي أن يكون الأطفال عملة الطموح." عادت عيناها إليّ. "لم أكن أريد هذا لكِ. الزفاف. المقود. المراقبة المتخفية في ثوب الحرير والياقوت من والدكِ. لذلك شققتُ لكِ طريقًا للخروج."
"طريقًا تصطف على جانبيه نيران الرصاص؟"
تحول تعبيرها إلى شيء من الألم. "أتظنين أنني أمرتُ بموتكِ؟"
لم أُجب.
لأنني لم أكن متأكدة أيهما أسوأ... أنها فعلت ذلك أم أنها ستقبله كضمان.
قالت، وهي تنهض ببطء، وقد انخفض صوتها نبرة: "لم أُرِد موتكِ أبدًا. لكنكِ ابنة والدكِ. ونيكولو روسي لا يُصغي. لا لي. ولا لكِ. إنه لا يفهم إلا السلطة. لذلك تحدثتُ باللغة الوحيدة التي يسمعها."
سألتُ في ذهول: "بتفكيك العائلتين؟ بالمخاطرة بحرب مفتوحة؟"
اعترفت قائلة: "بإحداث شرخ. شرخ ضروري. بمجرد أن يفقد آل دونيتي ثقتهم في هذا التحالف، سيسحبون كول إلى الوراء. سيضعفون قبضتهم. سيخلقون لك مساحة للقيادة."
حدقت بها في ذهول. "لقد حاولتِ أن تجعليني شهيدة."
قالت بحدة: "لقد حاولتُ تحريرك. قبل أن يلتهموك."
تقدم كول إلى الأمام. "لا يحق لكِ تصوير الخيانة على أنها رحمة." كان صوته منخفضًا وحادًا بشكل قاتل.
التفتت أمي إليه، وعيناها تلمعان. "ولن تتظاهر بأن هذا الزواج ليس قفصًا."
لم يرمش كول، بل أمسك بيدي. "لقد كان كذلك. لكننا جعلناه سلاحًا بدلًا من ذلك. معًا."
انفرجت شفتاها. ربما كانت مصدومة. أو مرعوبة.
سحبت يدي من قبضة كول ووقفت بينهما. كان صوتي باردًا كالعظم. "لم ينتهِ الأمر بعد."
أمالت فالنتينا رأسها، وقالت بهدوء: "لا، لكنه قد بدأ."
لاحقًا، في البنتهاوس، وقفت بجانب النافذة ويدي ترتجفان.
همست: "لقد فعلتها حقًا. حاولت تدمير كل شيء لإنقاذي."
عبر كول الغرفة ولف ذراعيه حولي من الخلف. همس قائلًا: "لكنها نسيت شيئًا ما."
"ما هو؟"
«لم يكن مقدراً لكِ أن تُنقذي». لامست شفتاه صدغي، بلطفٍ وحنان. «لقد وُلدتِ للبقاء على قيد الحياة».
وفي صباح اليوم التالي، كانت قد رحلت بالفعل.
أغمضت عيني.
لا رسالة. لا تحذير. مجرد خزانة فارغة، وهاتف محمول مُستعمل تُرك وراءه، وباقة من زهور الأوركيد الذابلة حيث كان فنجان الشاي المُفضل لديها. أمي، المرأة التي علمتني وضع الماسكارا كدرع، اختفت كشبح دربتني لأصبح مثله. ومعها، الخيط الوحيد الذي كان لدينا... انزلق من بين أيدينا.
