رواية When Roses Bleed الفصل الثاني والعشرون
كنت أحب الورود...
حتى بدأت تصل ميتة.
كانت الطرد بانتظاري عندما استيقظت. ملفوفة بورقة سوداء غير لامعة، بدون عنوان مرسل. شريط حريري بلون أحمر قانٍ. مربوطة بأناقة دقيقة لا يمكن أن يحققها إلا شخص مدرب على قطع الحناجر أثناء تحضير المقبلات.
عرفت من أرسلها حتى قبل أن ألمسها.
لم يكن كول بعيدًا عني - عاري الصدر، وشعره لا يزال رطبًا من الاستحمام، ومسدس في يده بالفعل في اللحظة التي رأى فيها تعبير وجهي.
سأل: "ما هذا؟"
شرحت: "لا أعرف بعد. لكن رائحتها كرائحة الحرب."
وقف بجانبي وفحص الملصق.
إلى: السيدة فرانشيسكا دونيتي
من: بستاني عجوز
تجمد كول. "ألا تعتقدين-"
"أعتقد." كسرت الختم والرسالة مفتوحة.
وصلت الرائحة أولاً
ليست ورودًا، بل دم.
سحبت الغطاء للخلف. داخل الصندوق، مبطنة بالمخمل، كانت هناك ثلاث ورود ذابلة. سوداء، هشة، جافة لدرجة التحلل. كل واحدة منها كان ساقها قصيرًا ومكتوبًا عليه حرف.
ف. د. ف.
حدق كول. "هذا ليس توقيعًا."
"لا،" قلتُ، فكي مشدود، وأسناني تصر. "إنه وعد."
نظر إليّ. "ماذا يعني هذا؟"
شعرتُ بضيق في حلقي وأنا أبتلع ريقي. "هذا يعني أن فالنتينا لم تعد تختبئ في الظلال. إنها تخبرني أنها تعود إلى البستنة مرة أخرى."
شتم كول في سره ومد يده إلى الورود، لكنني أوقفته.
هناك، مطوية في الأسفل، كانت هناك ملاحظة. مطوية مرة واحدة. ورق عاجي. من النوع الذي يستخدمونه لدعوات الزفاف أو التأبين.
فتحتها ببطء.
"الدم يُخصب الإرث ويجب قطع الأعشاب الضارة من جذورها."
حدقتُ في الخط. كان رقيقًا ومائلًا، وكلّه خط أمي.
همستُ: "إنها تُخطط لشيء ما".
عبس كول. "ماذا تقصد بـ'الأعشاب الضارة'؟"
لم أُجب على الفور.
لأنني كنت أعرف بالفعل.
كانت تتحدث عن آبائنا،
أحرقنا الصندوق تلك الليلة.
ليس من أجل الدراما، ولكن للتحكم في الرسالة.
سكب كول سائل الولاعات في الموقد. أشعلتُ عود الثقاب. التفت الورود واسودّت في اللهب. احترقت الرسالة أخيرًا. أمسكتُ بها لثانية أخرى فقط حتى كادت أصابعي أن تتقرح قبل أن أتركها.
لاحظتُ، وأنا أُراقب الدخان يتصاعد: "لا أعتقد أنها تُريد العرش. أعتقد أنها تُريد اقتلاع الحديقة من جذورها وزرع شيء جديد تمامًا."
أومأ كول ببطء. "إنها لا تلعب للفوز. إنها تلعب لإنهاء اللعبة."
التفتُّ إليه. "إنها ستقتل والدي."
"وربما والدي أيضًا،" قال بهدوء.
لم أجادل لأن الأمر بدا حقيقيًا بطريقة لم أشعر بها منذ اختفائها.
لم تكن هذه مجرد خيانة. كانت هذه استراتيجية. حصاد. تطهير.
"لقد تركت عائلة فيريلي مرةً،" فكرت بصوت عالٍ. "أو ادعت ذلك."
"لم تفعل،" أجاب كول. "لقد اختفت فقط. شاهدت عائلة دونيتي وعائلة روسي وهم يتقاتلون حتى أصبحنا ضعفاء بما يكفي للقضاء علينا."
"والآن نحن الجسر،" قلت بمرارة. "نحن من نحافظ على تماسك كل شيء."
التقت عينا كول الزرقاوان السماويتان بعيني
قال: "لا، نحن النار بين الممالك. وإذا أرادت المرور من خلالنا؟"
مدّ يده، ومرّر إبهامه على فكّي المتوتر.
من الأفضل لها أن تكون مستعدة للتسول.
في وقت لاحق من تلك الليلة، بينما كانت الجمرات تخبو في الموقد، وقفتُ عند النافذة وشاهدتُ المدينة تنبض بالضوء. كانت المدينة التي لا تنام مستيقظة وحيوية.
لم تكن الشوارع في الأسفل تعرف ما سيحدث. آمنت الصحافة بالخرافة. وفي مكان ما في الظلام، كانت أمي تُقَلِّم إرثًا بمقص الحديقة وانتقام.
لكنني لم أعد الفتاة الصغيرة التي ربّتها.
كنتُ المرأة التي حاولت دفنها.
والورود الميتة؟
إنها لا تُزهر أبدًا.
لكنني سأُزهر.
ليس بالطريقة التي توقعتها.
