رواية When Roses Bleed الفصل الثالث والعشرون
لم يستدعني والدي منذ شهور.
لم يتصل بي قط. لم يرسل لي رسالة نصية قط. لم يتواصل معي إلا إذا كان هناك شيء ما لأخذه.
لذلك عندما تلقيت رسالة من ثلاث كلمات بدون علامات ترقيم - "عودي إلى المنزل وحدكِ" - عرفت أن هناك خطباً ما.
لكن ليس خطباً بالطريقة المعتادة. ليس خطب سقوط إمبراطورية، أو كسر تحالف.
لا، كان هذا أمراً شخصياً
وجدته في المكتبة، كما هو الحال دائماً. لكن هذه المرة... بدا أصغر حجماً.
كان دون أرتورو دونيتي ذات يوم أسد الحي الشرقي، الرجل الذي نحت إمبراطوريتنا من الرماد والخرسانة. الآن يجلس في كرسي بذراعين من الجلد ملفوفاً ببطانية صوفية، من النوع الذي تشتريه للراحة عندما تتوقف الحبوب والصلوات عن العمل
كان لونه شاحبًا، رماديًا باهتًا. جلده أنحف. يداه أضعف من أن تتناسب مع قبضته الحديدية التي أتذكرها. لكن النار في عينيه؟ ما زالت موجودة. ما زالت مشتعلة.
السرطان.
المرحلة الرابعة والأخيرة.
لقد تم التكتم على الأمر، بالطبع. الاعتراف بالموت في هذا العالم هو بمثابة دعوة للحرب على عتبة دارك.
لم يرفع رأسه عندما دخلت.
قال بصوت أجش: "اجلسي". لم ينبح. لم يأمر. فقط طلب.
هذا، أكثر من أي شيء آخر، أزعجني أكثر.
أطعت،
مرت ممرضة بجانبي بصمت وهي تغادر الغرفة، تتجنب عيناها عيني. كانت تفوح منها رائحة المطهر والإرهاق.
لم أقل شيئًا.
صبّ مقدار إصبعين من الويسكي بيدين مرتعشتين وقدم لي كأسًا.
قال: "اشربي مع والدك".
أخذته دون تردد،
لاحظت: "أنتِ تفقدين وزنك".
ابتسم بسخرية. "وأنتِ كذلك. هل الزواج لا يغذيكِ بشكل صحيح؟"
دافعتُ قائلةً: "الزواج يُغذيني بما فيه الكفاية، لكن ليس النوع الذي تُفضّله."
اختفت ابتسامته.
"إنها خطيرة."
رفعتُ حاجبي. "وأنت كذلك. لا بدّ أنه وراثي."
انطلقت سعاله قبل أن يتمكن من الرد. مدّ يده إلى المنديل الموضوع بجانبه وضغطه على فمه. عندما سحبه
بعيدًا، رأيتُ لطخة حمراء.
لم نُعرها اهتمامًا.
قال بصوت أجش: "أنت تعتقد أنها تُحبك، لكنها تنزف من أجل والدتها.
لا تنسَ ذلك."
اتكأتُ على كرسيي. "إنها تنزف من أجل نفسها. هذا ما أحترمه."
همس قائلًا: "إنها من عائلة روسي يا كول. لا تكن غبيًا. هل تعتقد أن الأنساب كامنة؟ وأن هذا الإرث يتخطى جيلًا مثل نبضة قلب مفقودة؟"
"إنها ليست والدتها."
قال بنبرة غاضبة: "ليس عليها أن تكون كذلك. إنها لا تزال ابنة أمها".
ثم سعل. "إنه في عظامها. نفس العفن الذي يعيش في فالنتينا يعيش فيها. وعندما تتصل فالنتينا؟ سيأتي فرانكي مسرعًا."
"لا،" قلتُ، ثابتًا على موقفي. حازمًا ومباشرًا. "لن تفعل."
حدق بي طويلًا وبتمعن، كما كان يفعل عندما كنت صبيًا وكان يمسكني أفعل شيئًا ذكيًا تقريبًا.
ثم قال بصوت خافت مخنوق، "أنا أموت."
لم أتراجع. لم أُظهر أي علامة ضعف.
"لقد كنت أعرف،" قلتُ له. العائلة بأكملها كانت تعرف.
تم وضعه في دار رعاية المسنين قبل بضعة أشهر فقط
همس قائلًا: "أخي، عمك ستيفانو، لا يتعفن بصمت"، رافعًا كأس الويسكي إلى شفتيه بيد مرتعشة. "إنه يتأكد من أن الجميع يشمون رائحته الكريهة."
سألته: "هل هذا ما في الأمر؟ درس أخير قبل أن ترحل؟"
سعل مرة أخرى، ثم ابتسم رغم الألم. "هذا أنا أخبرك أنه في اللحظة التي تؤمن فيها بالحب على حساب الولاء، فأنت ميت بالفعل."
أبقيت فمي مغلقًا.
وأضاف: "الحب لن ينقذك من رابطة الأم وابنتها. ولن ينقذك مما هو قادم. منها."
"هل تعتقد حقًا أن فرانكي ستختار فالنتينا عليّ؟"
نظر إليّ حينها، بنظرة جوفاء ومشتعلة في آن واحد.
"أعتقد أنه عندما تأتي النار، ستختار من أشعل عود الثقاب الأول. لذا كن أول من يشعل عود الثقاب."
تركته جالسًا هناك، يحدق في مدفأة لم تُشعل منذ أسابيع
ارتجفت يده قليلاً وهو يرفع الكأس مرة أخرى، كما لو أن الخمر قد
يبقيه واقفًا لفترة أطول قليلاً.
كما لو أن الموت سينتظر حتى يُنهي كلامه الأخير.
في البنتهاوس، وجدت فرانكي ملتفة على الأريكة، ملفوفة ببطانية، وكتاب مفتوح لكن غير مقروء في حجرها.
نظرت إليّ عندما دخلت. "هل أنت بخير؟"
عبرت الغرفة، وجلست بجانبها، وسحبت ساقيها إلى حجري، ودلكت ساقيها.
قلت مترددًا: "لا، لكنني في المنزل."
أسندت رأسها على كتفي.
ولم أخبرها بالجزء الأسوأ.
أن الرجال المحتضرين يتوقفون عن الكذب.
وقد قال حبيبي الحقيقة للتو، ربما لأول مرة منذ زمن طويل.
