رواية When Roses Bleed الفصل السادس والعشرون
هناك أنواع مختلفة من القوة.
النوع الذي ترتديه، والنوع الذي تستخدمه، والنوع الذي ينزلق من بين أصابعك عندما تكون نصف ثمل، ونصف محطم، وغبي بما يكفي لتريد شيئًا حقيقيًا.
بدأ الأمر بكأس من النبيذ الأحمر.
وانتهى بقبلة لم أغفر لنفسي عليها حتى الآن.
كانت الليلة طويلة. جلسة أخرى لا طائل منها مع نصف مجلس فالزون. الجميع يرقصون حول خوفهم من فالنتينا كما لو أنها لم تكن ترسم أهدافًا بالفعل على ظهر أبنائهم البكر.
عندما وصلت إلى المنزل، أردت نارًا.
أو فودكا.
أو فم كول على فمي.
أو كل ما سبق.
استقريت على زجاجة البوربون الكلاسيكية على عربة الترفيه الخاصة بكول وشرفتنا
وجدني كول هناك. لم يقل شيئًا في البداية. خلع سترته، وفك ربطة عنقه، وانضم إليّ تحت النجوم. مررنا الزجاجة ذهابًا وإيابًا مثل مراهقين تحت المدرجات.
قال مثنيًا: "لقد كنتِ جيدة هناك. أخفتيهم بالقدر الكافي."
تمتمتُ بنبرة قاتمة: "يجب أن يكونوا خائفين."
قال: "صدقيني، إنهم كذلك."
لم نتحدث عن فالنتينا. أو ستيفانو. أو عن الطريقة التي أصبحت بها الخيانة الآن كالساعة في عالمنا.
بدلًا من ذلك، جلسنا. شربنا. وبدأت أنظر إليه بالطريقة التي وعدت نفسي ألا أنظر بها إليه خلال عهود زواجنا.
كان دافئًا بجانبي. مسترخيًا. غير متحفظ على غير عادته.
لامس ساعده ساعدي مرة. مرتين.
لم أبتعد.
وعندما أسندت رأسي على كتفه، لم يرتجف. تركني أستريح هناك كما لو كان ذلك مسموحًا به. كما لو كان هذا أمرًا يوميًا
كان ذلك خطئي الأول.
الثاني؟
أدرت وجهي نحوه وتركت نظرتي تطول على شفتيه للحظة أطول من اللازم.
همستُ: "هل فكرت يومًا أنه لو التقينا بطريقة أخرى... لربما كنا سعداء؟"
لم يُجب.
لذا رفعت يدي، وأصابعي خفيفة على فكه، وقبلته.
كانت قبلة ناعمة. مترددة. بالكاد موجودة،
لكنها كانت تعني لي كل شيء.
ولنصف ثانية، بادلني القبلة.
لكن بعد ذلك تسللت الحقيقة وابتعد بلطف. بلطف شديد.
"فرانكي-"
همستُ: "لا"، وأنا أكره بالفعل سماع اسمي على شفتيه. "لا."
"أنت ثمل."
"وماذا في ذلك؟"
"لن أقبلكِ وأنتِ على هذه الحال،" وعدني بعناد. "ليس عندما تندمين على ذلك في الصباح."
"لن أفعل،" قلت بانفعال.
لكنه كان واقفًا بالفعل.
"سأدخل... يجب أن تنامي قليلًا."
ثم اختفى.
حدقت في المدينة لفترة طويلة بعد ذلك.
ثم بكيت في كأس البوربون الثالث وأرسلت رسالة نصية إلى الشخص الوحيد الذي عرفني قبل أن أضطر إلى لعب دور الملكة.
أخي الأكبر، إنزو.
الطيب.
الذي ترك العمل العائلي ليفتح مرآبًا في كوينز، ويتزوج بائعة زهور، وينجب طفلين ونصف، ويعيش وكأن العنف ليس وراثيًا.
أجاب على الرنة الثانية.
"هل أنتِ ثملة؟"
"نعم."
"هل تبكين؟"
"لا،" كذبتُ،
"يبدو أنكِ رُفضتِ."
شهقتُ. "لم أُرفض. أنا فقط... أنا فقط قبلتُ زوجي ولم يُبادلني القبلة."
"...إذن أنتِ رُفضتِ."
تأوهتُ. "إنز، أقسم بالله-"
"فرانكي."
"ماذا؟"
"كُن رجلاً."
رمشتُ، وأبعدتُ الهاتف عن أذني لأحدق في السماعة للتأكد من أنني أتواصل مع الشخص الصحيح. أجل، إنزو.
"أنتِ فرانشيسكا روسي اللعينة. تحضرين اجتماعات مع قتلة وتجعلينهم يبكون. ترتدين أحذية بكعب عالٍ كأنها أسلحة، وكسرتِ أنف رجل بكأس نبيذ ذات مرة ولم تُسكبي قطرة واحدة. تريدينه؟ اذهبي إليه."
حدقتُ في الأرض، "ماذا لو كان لا يزال لا يريدني؟"
"إذن هو أحمق. لكنكِ لن تعرفي حتى تسأليه. وأنتِ في كامل وعيكِ."
كرهتُ مدى صحة كلامه
في صباح اليوم التالي، استيقظتُ برائحة البوربون في أنفاسي وندمي.
أخذتُ حمامًا طويلًا، ومشطتُ شعري، ومسحتُ كل شيء من جديد.
عندما وجدتُ كول في المطبخ وفي يده قهوة وفي الأخرى جريدة، وقفتُ منتصبًا قليلًا، وسحبتُ كتفيّ إلى الخلف.
نظر إليّ.
توقف.
انتظر.
ضيقتُ عينيّ نحوه. "سنعيد تلك القبلة مرة أخرى."
ارتفع حاجبه. "فرانكي-"
«رصينة. بكامل ملابسها. لا بوربون. لا شفقة. لم يكن هناك مجال للتفاوض معي. لقد كنت امرأة في مهمة الآن.»
كان هناك إيقاع خفيف ثم ابتسم كما لو أنني سحبت مسدسًا في منتصف الإفطار وقد أحب ذلك.
«كما تشائين.»
