رواية When Roses Bleed الفصل الثامن والعشرون
بعض القبلات بريئة.
بعضها عادة.
وبعضها... بعضها إعلانات حرب مغلفة بالحرارة.
هذه؟
لم تغادر بشرتي. ما زلت أستطيع تذوقه.
كول دونيتي، زوجي، عدوي، حليفي المتردد، والآن، الرجل الذي طبعت يداه حرارة على وركي كذكرى لا يتخلى عنها جسدي.
استيقظت في صباح اليوم التالي مرتديةً رداءً حريريًا لا أتذكر أنني ارتديته، ولا يزال شبح فمه يضغط على منحنى رقبتي.
لم ننم معًا. ليس بالمعنى الحرفي للكلمة على أي حال.
لكننا تجاوزنا شيئًا لا يمكننا التراجع عنه.
والآن كل شيء يبدو أعلى صوتًا.
العصافير. إبريق القهوة. الطريقة التي يهتز بها الهواء عندما يمر بجانبي في المطبخ ولا يلمسني.
لم يكن مضطرًا لذلك
أشعلت نظرته وحدها عود الثقاب من جديد.
راقبته وهو يصب قهوته، وأكمامه مطوية، وشعره لا يزال رطبًا من الاستحمام، مثيرًا للغضب تمامًا بهدوئه المفرط، وكأنه يقول: "أعرف ما تفكرين فيه لأنني أفكر فيه أيضًا".
قلت: "لن أحضر الفطور"، في الغالب لكسر الصمت. ولكن جزئيًا لأكون متحدية.
احتسى كول قهوته عرضًا. "جيد. على أي حال، أفضل أن آكلكِ على الفطور."
كدت أختنق.
لم يحرك ساكنًا وهو يسأل ببراءة: "هل هذا كثير؟"
حدقت به. "أنت في مزاج سيء."
"أنا في حالة ترقب، يا عزيزتي."
كان يجب أن أرمي الكوب عليه. بدلًا من ذلك، شربت قهوتي سوداء وحاولت ألا أفكر في الطريقة التي همس بها باسمي الليلة الماضية كما لو كان شيئًا مقدسًا. شيئًا مملوكًا له.
شيئًا يخصه.
بحلول الظهر، بدأ اليوم في الانهيار
بدأ الأمر بنوع من الصمت الذي كان له معنى في هذا العالم.
لا رسائل نصية. لا مكالمات. لا تحديثات من أي من جهات اتصالنا في دوائر روسي أو دونيتي. ولا حتى إشارة من ماتيو، ابن عم كول.
مما يعني شيئًا واحدًا..
كان أحدهم ينتظر الفرصة للتحرك.
جلست في مكتبي، أتصفح الرسائل المشفرة، والتوتر يتصاعد في عمودي الفقري كالدخان.
اتكأ كول على إطار الباب، وذراعاه متقاطعتان، بتلك النظرة العابسة التي لا تظهر عليه إلا عندما يكون هناك خطب جلل.
"هناك خطب ما."
أومأت برأسي موافقًا. "هدوء مريب،" تمتمت. "أشعر وكأن أحدهم يراقب."
لم تتحرك نظراته. "هناك من يراقب."
ثم جاء الطرق.
حاد. متعمد. مشفر
طرد بدون توقيع. فتحت الظرف بيديّ المرتديتين قفازات، متوقعةً غلاف رصاصة أو جمرة خبيثة أو أي نوع آخر من التهديدات.
بدلاً من ذلك، وجدت صورة بالأبيض والأسود، محببة.
أظهرتني أنا وكول في الردهة في منتصف قبلة من لقطة واضحة من الشرفة.
كانا على شرفتنا وكنا عميانًا جدًا، مليئين بالشهوة لدرجة أننا لم ندرك ذلك.
تم ختم التاريخ والوقت في الزاوية السفلية من الليلة الماضية.
وبحبر أحمر، مكتوب أسفله.
"أنتِ تخلطين بين الدفء والضعف، يا وردة صغيرة. أنتِ تذيبين المعدن الخطأ." -V
وقف كول بجانبي، فكه مشدود. "فالنتينا."
لقد رأت القبلة، والتغير بيننا، والزلة في رقصتنا الدقيقة.
والآن كانت تذكرني بأنه لا شيء يفوتها
ولا حتى أنا..
بحلول منتصف الليل، تصاعدت حدة الرسالة.
وُضعت وردة واحدة، سوداء الساق، مقطوفة حديثًا على وسادتي.
حدقتُ بها كما لو أنها ستنفجر، وناديتُ على كول.
جاء يركض وظهر في المدخل خلفي. "إنها داخل المنزل."
"لطالما كانت كذلك،" همستُ.
التقطتُ الوردة من أشواكها بأطراف أصابعي. تركتها تغرز في راحة يدي.
عبر كول الغرفة في ثلاث خطوات، وأمسك معصمي، وقلبه، وقبّل وخزة الدم.
"لا تُعطيها دمًا،" وبخني بلطف. "هذا ما تريده."
"ماذا لو كان دمها بالفعل؟" صرختُ. "ماذا لو لم أكن ملكًا لها من البداية؟"
نظر إليّ حينها. بعمق. بشغف. ذلك النوع من النظرات التي تجعلك تشعر بأنك مرئي لأن أحدهم رأى حقيقتك وبقي على أي حال
وكرهتُ كيف أصبحت عيناه ناعمتين. كأنني شيء يستحق الإنقاذ.
تمتمتُ: "لستُ بحاجة إلى إنقاذ".
وافقني قائلًا: "لا، لكنكِ تستحقين أن تختاري نفسكِ. ليس هي. لا أنا".
لم يكن الألم الذي ازدهر في صدري حبًا.
لم يكن كذلك.
كان غضبًا ممزوجًا بالحزن. على الفتاة الصغيرة التي كنتُ عليها. على المرأة التي ما زلتُ أُصبحها. وعلى الوحش الذي حاولت أمي تشكيله من النار والحرير.
لم ننم تلك الليلة.
بدلًا من ذلك، جلسنا عند النافذة، جنبًا إلى جنب، نشاهد المدينة تتلألأ بالحياة، ونتحدث عن كل شيء ولا شيء تحت ضوء القمر.
وعندما أشرقت الشمس أخيرًا، غمرت السماءَ ألوانٌ ذهبيةٌ وتهديداتٌ-
كنتُ أعرف تمامًا ما يجب عليّ فعله.
لأنه إذا أرادت فالنتينا دخانًا؟
فعليها أن تكون مستعدة للاختناق به
