رواية When Roses Bleed الفصل التاسع والعشرون
جاء الاتصال بعد ظهر ذلك اليوم،
ليس من دونيتي.
ليس من روسي.
بل من ممرضة في مستشفى عام، كانت في حالة ذعر شديد لدرجة أنها لم تستطع اتباع البروتوكول، وهمست في الهاتف كما لو أن للظلال آذانًا.
إطلاق نار من سيارة مسرعة. قتيل واحد، وآخرون جرحى. إنزو روسي في حالة حرجة في وحدة العناية المركزة.
لم أنطق بكلمة واحدة عندما أغلقت الخط. لم أتنفس. لأنني كنت أعرف بالفعل أن فرانكي ستنهار من هذا الخبر.
والتي، بحلول الوقت الذي وجدتها فيه، كانت قد خرجت بالفعل من الباب ترتدي بنطال جينز أسود وسترة جلدية مع مسدس في جراب تحت ذراعها كوعد.
كانت ضفائرها فوضوية، ويديها ترتجفان، وعيناها متوحشتان.
لم تنظر إليّ عندما وقفت أمام المصعد. أمامها.
"ابتعد."
"فرانكي..."
«كول، تحرك.» لم يسمح أسلوبها بأي جدال.
«تلقيت المكالمة.»
التفتت عيناها العسليتان نحو عينيّ الزرقاوين. «إذن أنت تعرف.»
أومأت برأسي. «سيارة مسرعة. سيارة مجهولة الهوية. مسلحون ملثمون. الوقت الخطأ، المكان الخطأ.»
«لا،» همست بمرارة. «ليس المكان الخطأ. أخي ليس موجودًا في المكان الخطأ. كان في مرآبه. متجره. مع زوجته وطفله.»
إنه ليس جزءًا من هذا! اللعنة! لماذا لا يتحرك هذا المصعد أسرع؟!»
تقدمت خطوة إلى الأمام وحاولت وضع يدي على ذراعها، لكنها سحبتها بعيدًا بسرعة كما لو كنت قد أحرقتها.
«لم يكن هذا عشوائيًا،» قالت بصوت مرتعش. «كانت هذه رسالة.»
«أوافق.»
«إذن لماذا تقف هناك وكأن عائلتك لم تشعل عود الثقاب اللعين؟»
تجمدت. ها هو ذا. الاتهام. الجرح
سألتها وأنا أخطو بحذر، لكن صوتي كان منخفضًا وقاتلًا، جاهزًا للتصويب: "أتظنين أنني أمرت بقتل إنزو 7؟"
قالت بصوت متقطع: "أعتقد أن ستيفانو قد خرج عن السيطرة ولم توقفه. أعتقد أنك ربما لم ترغب في ذلك."
لم أرفع صوتي. لأنه لم يكن عليّ فعل ذلك.
بدلًا من ذلك، خطوت خطوة بطيئة نحوها. "أتريدين ضربي؟ افعليها. أتريدين الصراخ؟ تفضلي. لكن إياكِ أن تتهميني برغبتي في موت ذلك الرجل. أنا أحب إنزو. أحترمه. بل إنه كان يصنع قهوة إسبريسو أفضل من نصف طاقمك. أفضل حتى منكِ."
رمشت بسرعة، وفكها يرتجف، لكن يديها لم تتوقف عن الشد.
قالت بهدوء: "إنه في غرفة العمليات. لن يسمحوا لي برؤيته."
"إذن ننتظر. وفي هذه الأثناء..." أخرجت هاتفي. "نجد الوغد الذي أمر بذلك."
بدأ التحقيق في غضون ساعة.
كان ماتيو قد بدأ بالفعل في فحص كاميرات المرور. كانت جهات اتصالنا في شرطة نيويورك عديمة الفائدة لأنهم كانوا جميعًا خائفين للغاية من لمس أي شيء يحمل بصمات روسي أو دونيتي. لذلك لجأنا إلى السوق السوداء. عيون. خدمات. تهديدات. أي شيء
ظهرت لوحة ترخيص جزئية على الكاميرا على بعد مبنيين من المرآب، مسجلة لسيارة مسروقة. سُرقت قبل أسبوعين،
لا توجد بصمات.
لكن كان هناك شيء واحد لم يخفوا آثارهم بشأنه.
وشم على معصم السائق كان بالكاد مرئيًا أثناء إعادة تعبئته. وردة متصدعة مع ثعبان يلتف حول عظامها.
كانت هذه فالنتينا، ولم أخبر فرانكي على الفور. ليس بعد، على أي حال.
ليس حتى أحصل على المزيد، شيء ملموس أعتمد عليه.
لأنه إذا أخبرتها الآن، في هذه الحالة، فستأخذ المسدس من جراب فخذها، وتسير في الليل، وتطالب بالدم بالدم. لن تتوقف حتى يموت أحدهم.
وقد تكون والدتها.
قد أكون أنا.
أو هي نفسها.
لذلك بدلاً من ذلك، اتصلت بالرجل الوحيد الذي لم يكذب عليّ أبدًا
قلتُ عندما أجاب: "أخبرني الحقيقة يا ماتيو، أخرج كل عميل معروف لفيريلي من مخبأه. لا يهمني إن اضطررتَ إلى استنزاف كل ما تبقى لديك من معروف. أريد أسماء. أريد أوامر. أريد دماءً."
صمتَ للحظة، ثم سأل: "من ضربوا؟"
"شقيق فرانكي."
"...يا إلهي."
قلتُ له: "أجل، بالضبط."
في تلك الليلة، جلست فرانكي مُلتفة على الأرض بجانب مدفأتنا. لم تكن تبكي، يا فتاتي القوية. كانت فقط... فارغة.
كانت أصابعها متشابكة في سترة إنزو المفضلة. تلك التي أهداها إياها بعد عيد ميلادها السادس عشر، عندما كسرت أنف صبي - أنفي - واحتاجت إلى غرز.
جلستُ قبالتها، صامتًا. تركتها تنكسر دون محاولة إصلاحها لأن الحزن ليس شيئًا يُخاط. إنه شيء يُحرق. يُحرق
عندما نظرت إليّ أخيرًا، وعيناها مليئتان بالغضب والأمل الخاوي، عرفت أن الأمر لم ينتهِ.
لم يكن هذا فصلًا.
كان هذا هو الخط الفاصل.
ومن يتجاوزه بعد ذلك...
لن يعود حيًا.
