رواية When Roses Bleed الفصل الثلاثون
الحزن جشع.
لا ينتظر في الطابور.
لا يطرق بأدب.
يقتحم الباب، والدماء على حذائه، مطالبًا بالطعام.
كان إنزو لا يزال فاقدًا للوعي. كانت هناك أنابيب في فمه، ومحاليل وريدية في عروقه، وأجهزة تفعل ما لا يستطيع جسده فعله. كنت أزوره مرتين في اليوم، وأجلس مع زوجته عندما تبكي، وأقبل جبينه، وأعده بأنه سيستيقظ.
هذا جعلني كاذبًا.
ظننت أن هذا أسوأ ما يمكن أن يحدث.
اتضح أنه عندما تتحدى القدر، تأتي مكالمة ثانية.
"والدك مات."
بصراحة. برود، نطقت عمتي الكلمات الثلاث كما لو كانت تعطيني قائمة مشتريات ولم تكلف نفسها عناء تجميلها.
ثلاث كلمات.
أصيب بنوبة قلبية.
كان الأمر سريعًا
قالوا إنه لم يشعر بالألم..
أنه انهار أثناء اجتماع.
أنه مات واسمي على شفتيه.
لكنني لم أصدق أيًا من ذلك لأنني فقدت للتو أخي المفضل، والآن، الرجل الذي علمني كيف أمسك مسدسًا وكيف أحمل ضغينة، يُوضع في كيس أسود.
لم يقل كول الكثير عندما أخبرته. وقف هناك خلفي بينما كنت أحدق من نافذة شقتنا، ويده على ظهر كرسيي، وإبهامه يلامس الخشب.
لا يلمسني.
فقط... موجود من أجلي.
أعتقد أن هذا ما حطمني أكثر.
حقيقة أنني لم أضطر إلى أن أطلب منه البقاء.
كانت الجنازة فخمة ودموية. مذبحة مقدسة من الزهور، والمنسوجات المطرزة بالذهب، وحراسة أمنية أكثر كثافة من الحرس السويسري للفاتيكان.
لأن بابا روسي لم يكن مجرد والدي.
لقد كان روسي.
والموت لا يعفي من السياسة
أرسل كل فرد من أفراد العائلات الخمس شخصًا ما، حتى أولئك الذين لم نتحدث إليهم منذ حفل زفاف عهد الدم.
جاء كول معي. كان يرتدي الأسود الخاص بدونيتي. مهيبًا وصامتًا كعادته. يداه متشابكتان كرجل ينعى أبًا له.
وهو كذلك.
وصل والده، دون دونيتي، على كرسي متحرك وتحت تأثير جرعة زائدة من المورفين، بشرته شاحبة ونفسه متقطع. السبب الوحيد لحضوره هو أن جنازة روسي تتطلب الحضور، حتى من الملعونين.
دفعوه بجانبنا عند القبر، وشعرت بنظراته عليّ طوال الوقت. ضعيف. لكنه ليس أعمى.
كانت كلمة التأبين هراءً
كتبه مستشار لم يرَ والدي منذ سنوات، ويبدو كأنه ChatGTP أُطعم بقاموس مرادفات من خلال آلة تمزيق.
"محترم، مهيب، نبيل..."
ها
لقد نسوا "مسيطر". "عنيد". "جعلني أبكي في عيد ميلادي الثاني عشر لأنني ارتديت اللون الوردي في اجتماع استراتيجي."
لكنه كان لا يزال والدي،
وعندما أنزلوه إلى الأرض، لم أبكِ. لم أذرف دمعة واحدة.
همستُ له وحده ليسمعني، "أتمنى أن تكون في مكان لا تقتل فيه الولاءات أطفالك."
سمع كول. إنه يسمع كل ما أقوله. لكنه لم يقل شيئًا.
فقط أدخل أصابعه في أصابعي وتمسك بها.
ثم جاءت جدتي
وصلت متأخرة لأمر واحد. طرحة من الدانتيل الأسود منسدلة. خواتم في كل إصبع كأنها لعنات متلألئة. سيدة الفوضى ترتدي حذاءً بكعب عالٍ أربع بوصات وخنجرًا من اللؤلؤ معلقًا على حزامها.
سارت مباشرة إلى كرسي دون دونيتي.
وبدون مقدمات، همست قائلة: "هذا خطؤك."
تحرك كول على الفور، ووقف بينهما.
لكن العجوز ضحكت.
صاحت: "لا تكن شجاعًا الآن يا فتى. أنت لم تبدأ الحرب. والدك هو من بدأها."
حذرتها قائلة: "جدتي."
ثم التفتت إليّ وقالت: "أنتِ تحزنين على الرجل الخطأ يا فرانشيسكا. من بدأ هذا الفساد ما زال يتنفس. ما زال يسمم سمعتنا من الداخل."
قلت بانفعال: "كفى."
لكنها كانت قد اختفت بالفعل، مثل نفخة من الدخان الأسود.
في وقت لاحق، وجدت كول في الشرفة خلف الكنيسة، سيجارة في يده، وربطة عنقه مرتخية.
نظر إليّ عندما اقتربت
قال بهدوء: "أخبرتك أنها مجنونة."
"إنها ليست مخطئة."
رفع حاجبه. "بشأن والدي؟"
هززت كتفي قائلًا: "بشأن العفن. إنه في كل مكان. وباء. في عائلتك، وفي عائلتي."
لا يزال إنزو يكافح من أجل حياته، وقد دفنت للتو الرجل الوحيد الذي ناداني وريثه دون أن أختنق."
زفر، وسحابة دخان السجائر تخيم علينا كأنها ثقل ميت. "أنا آسف."
هززت كتفي. "لم أبكِ حتى الآن."
"ستبكي."
"متى؟"
أسقط كول السيجارة وسحقها تحت حذائه اللامع. "عندما لا يبقى أحد ليراك."
كرهت مدى صدق هذا الشعور.
انتهت تلك الليلة بمساعدة كول لوالده في الصعود إلى سيارة الليموزين، ووقوفي وحيدًا بجانب نعش يملؤه الصمت
لم يكن هناك مطر أو غيوم داكنة لتجعل ذلك اليوم الكئيب يبدو مناسبًا.
لم تكن هناك حتى رياح لتجعل المشهد دراميًا.
مجرد غبار.
يستقر حيث كان اسمي آمنًا.
