رواية When Roses Bleed الفصل التاسع والثلاثون
لقد تم مسح الدم أخيرًا عن جلدي.
لكن ليس من أفكاري.
ليس من ارتعاش أصابعي عندما لففتها حول قلم. أو كيف انقبض صدري عندما أغمضت عيني وما زلت أرى الجثة الملطخة بالورود ملقاة على عتبة بابنا كباقة حرب.
كان المنزل الآمن هادئًا طوال الصباح. كان كول في الغرفة الأخرى يتحدث عبر الهاتف، بصوت منخفض وسريع باللغة الصقلية. لقد توقفت عن محاولة ترجمة كل كلمة. كانت نبرته المقتضبة كافية بالنسبة لي لأجمع ما أحتاجه. نبرة محسوبة ومليئة بالعنف.
لذلك قمت بتحضير قهوتي. سكبتها في كوبي الخزفي الخاص المتشقق الذي رفضت مغادرة الشقة بدونه.
وعندها لاحظت.....
ليس القهوة. ليس الجرح الذي لا يزال ينزف على ساعدي. ولا حتى الكدمات، التي تتفتح مثل الحبر المسكوب على قفصي الصدري
لا.
خاتم زفافي.
لمع في الضوء، حيث التقطت شمس الصباح شيئًا ما تحت السطح مباشرة. قلبته غريزيًا، متوقعةً خدشًا أو لطخة دم لم ألحظها.
بدلًا من ذلك، رأيت أحرفًا صغيرة متعمدة محفورة في المنحنى الداخلي بخط عرفته جيدًا.
الشرف من خلال الدم.
تجمدت في مكاني.
لم يكن للزينة. لم يكن رومانسيًا.
كانت وصية.
إرثًا.
ولم يكن لدي أدنى فكرة عمن وضعه هناك.
لكنني وجدت كول لا يزال على المكالمة، يذرع عاري الصدر في الطرف البعيد من الجناح، وهاتفه ملتصق بأذنه، وشعره لا يزال رطبًا من الاستحمام.
قال بنبرة غاضبة باللغة الصقلية: "لا يهمني كم سيكلف الأمر. إذا لم يبيع الميناء، فسنأخذه نحن."
"كول."
رفع رأسه فجأة، ونظرت عيناه إليّ.
تمتم بشيء أخير وأغلق الخط.
"ما الأمر؟"
رفعت الخاتم بيننا.
"هل نقشتَ هذا؟"
رمش مرة واحدة. ثم اقترب، وأخذه برفق من يدي وأداره في الضوء.
ضاقت عيناه قليلاً وهو يتعرف عليّ. لم يكن هناك أي أثر للارتباك خلف عينيه الزرقاوين كالمحيط.
"الشرف بالدم،" اقتبست. "ألا يبدو هذا مألوفًا؟"
لم يُجب على الفور. "لا."
"هل تقول لي إنك لم تنقش هذا؟"
"لا،" قال وهو يقترب. "لأنني لم أكن مسموحًا لي باختيار خاتمك."
هذا جعلني أتوقف فجأة.
وأضاف: "سألتُ، عندما أُعلن عن الخطوبة. أخبرتُ والدي
أنني سأتولى الأمر."
سألتُه بإلحاح: "وماذا؟"
قال: "وقال إنه قد تم الاهتمام بالأمر بالفعل... من قِبل والدك."
شعرتُ وكأن معدتي انقبضت.
"هل اختار والدك الخواتم؟"
أومأ كول برأسه. "قال إنها صُنعت على يد صديق قديم للعائلة كان صائغ ذهب موثوقًا به. لم أرها أبدًا حتى صباح يوم الزفاف."
"ولم... تعتقد أنها غريبة؟"
هز كتفيه. "اعتقدتُ أنها تقليدية. رمزية، ربما. آخر شيء قدمه لك والدك قبل أن يوصلك إلى المذبح."
حدقتُ في الخاتم. فجأة، شعرتُ أنه أثقل. مُثقل. كما لو أنه اكتسب عضلات فقط ليوجه لي لكمة مفاجئة في معدتي.
الشرف من خلال الدم
لم يقل حبًا، ولا إخلاصًا، ولا حتى وحدة روسي-دونيتي الفاترة.
شعار.
لا.
كان هذا شيئًا آخر.
سألت: "هل تعتقد أنه كان تحذيرًا؟ أم تهديدًا؟"
همس كول: "معرفتك بوالدك؟ ربما كلاهما."
في وقت لاحق من ذلك اليوم، سحبت علبة الخاتم المخملية الأرجوانية المدفونة في أسفل حقيبتي. تلك التي ناولني إياها أبي قبل الحفل مباشرة مع غمزة و"سيعجبك هذا، إنه ليس مبهرجًا جدًا."
كان الخاتم بداخلها. نفس الوزن، نفس القطع، نفس الذهب البارد.
لكن الآن، شعرت وكأنه قيد.
أثر من سلالات مبنية على العنف والولاء المرتب.
أعدت الخاتم إلى إصبعي ببطء بينما كان كول يراقب من المدخل.
نادى من مكانه: "ما زال يناسبك؟"
مثل مسدس مُلقم.
ابتسم ابتسامة خفيفة. "هل ستستخدمينه؟"
«فقط إذا نسي أحدهم من منا يرتدي التاج.»
تلاشت ابتسامته إلى شيء أكثر هدوءًا، يكاد يكون تبجيلًا.
اقترب مني، وانحنى، وضغط شفتيه فوق الخاتم.
«لم ينسَ أحد»، همس.
وصدقته.
لكنني صدقت شيئًا آخر الآن أيضًا....
هذه الحرب لم تبدأ بنا.
لكننا بالتأكيد سنكون من ينهيها.
