رواية When Roses Bleed الفصل الاربعون
كانت الجثة التي عُثر عليها في كوينز عامة، فوضوية... متعمدة.
وصلتُ قبل الصحافة، وهو ما كان معجزة في حد ذاته. لم تكن صفارات الإنذار قد انتهت من التلاشي في الأفق عندما أدركتُ أنه ابن عمي، أدريانو دونيتي. دمي.
مُلقى في بركة من دمه.
مُنحنيًا على الطوب المتشقق لمحل جزارة تملكه عائلتنا منذ عصر الحظر. كانت عيناه لا تزالان مفتوحتين من الصدمة.
وفي حجره؟
وردة حمراء واحدة.
لا ساق، فقط زهرة. مقطوعة بشكل نظيف مثل طلقة تحذيرية مُغطاة بالمخمل.
كانت هناك رسالة أخرى مُلصقة على صدره.
تيك، تيك.
في كل ثانية تتنفس فيها،
يموت دونيتي آخر.
لم أتكلم. لم أتنفس.
فقط ركعتُ بجانب جثة ابن عمي وحدقت
كان أدريانو شابًا. ساذجًا، رقيقًا جدًا على هذا العالم. كان يدرس الهندسة المعمارية. لا الابتزاز. لم يرغب أبدًا في هذه الحياة.
لم يكن جنديًا.
لم يكن حتى تهديدًا.
لكنه كان ملكي. دمي. صلتي. مسؤوليتي.
والآن؟
الآن أصبح عنوانًا رئيسيًا.
رسالة.
جسدًا استخدمته فالنتينا كبطاقة بريدية من هاواي لتحية ابنتها.
وقف ماتيو خلفي، متوترًا وصامتًا.
تمتم قائلًا: "إنها تُصعّد الموقف".
كان صوتي كالثلج: "لا. إنها تُعلن الحرب."
لم يكن أدريانو حتى نشطًا في أعمال العائلة-
لا يهمها الأمر.
إنها تستهدف أي شخص يحمل اسم عائلتنا.
وقفت ببطء، كل مفصل في جسدي يصرخ كما لو أنه صُقل في النار،
هززت رأسي قائلًا: "إنها لا تُصوّب. إنها تصطاد."
V
عند عودتي إلى البنتهاوس، وجدت فرانكي جالسةً بالفعل على الطاولة، منهمكةً في تقارير المراقبة والسجلات المالية والمعلومات الاستخباراتية القديمة كما لو كانت تُركّب لوحة فسيفساء مصنوعة من الدم.
رفعت رأسها عندما دخلت، ومسحت عيناها وجهي قبل أن أنطق بكلمة واحدة.
سألت بصوت منخفض، كما لو أن المصورين سيسمعونها: "من كان؟"
"أدريانو."
ارتعشت. "تباً."
"لقد تركت وردة."
استنشقت فرانكي بعمق. التفت أصابعها حول مقبض قلمها المفضل
كوب قهوة. "إذن هي لا ترسل رسائل بعد الآن."
"إنها تنحت شواهد القبور،" أكملتُ عنها.
أسقطتُ الملاحظة أمامها.
قرأتها. مرة. ثم مرة أخرى.
انكسر الكوب في يديها، شبكة خزفية تحت الضغط. لم تلاحظ حتى الدم عندما جرح راحة يدها.
"سأقتلها،" همست بينما أمسكتُ بمنشفة ورقية ليديها.
لم أصحح لها. لم أخبرها أننا سنقتلها. معًا.
لأنني كنت أعرف، في تلك اللحظة، أن فرانكي روسي لم تكن تنتظر مني الإذن. لقد انتهت من المشاهدة. انتهت من البقاء على قيد الحياة.
لقد توجت نفسها بالفعل بالرماد.
والآن؟
كانت تشحذ أسنانها.
في وقت لاحق من تلك الليلة، وجدتها جالسة على حافة الشرفة وبيدها سكين وصورة لأدريانو في الأخرى
كانت السماء خلفها تدرجًا من الأزرق والبنفسجي والوردي.
وبدت كأرملة. محاربة.
ملكة مذبحة لعينة.
قالت، وهي لا تنظر إليّ، بل إلى الضباب الدخاني البعيد: "لست بحاجة لحمايتك".
"أعلم"
"أحتاجك أن تنزف معي."
دخلتُ إلى مساحتها، وغروب الشمس الذهبي يتوهج حولها.
أخذتُ النصل الذي كانت تلعب به كلعبة تململ. رفعتُ قميصي وضغطتُ طرفه فوق أضلاعي مباشرة.
"إذن لنبدأ الآن."
حدقت بي.
ثم انحنت وقبلتني بشدة، وأسقطت السكين بينما
غطت يداها وجهي.
وعرفتُ حينها أن الدم التالي الذي سيُراق لن يكون دمنا.
جاء التحذير الثاني في تلك الليلة نفسها.
لم يكن رسالة نصية، ولا همسة من جرذان الشوارع، ولا معروفًا تم الحصول عليه بهدوء. لا، فالنتينا لم تكن أبدًا خفية مرتين.
هذه المرة، حفرت رسالتها مباشرة في عالمي.
حرفيًا.
كنا قد عدنا إلى البنتهاوس عندما انطلقت أجهزة الإنذار. كان مجرد تنبيه صغير. بدا وكأنه معطل، كما لو أن شخصًا ما رقص على حافة أجهزة الاستشعار المحيطة، لكنه لم يخترقها بالكامل.
سأل ماتيو بأمل من خلف الشاشة: "إنذار خاطئ؟"
لكن شيئًا ما في أحشائي انقبض بشدة.
قلت بانفعال: "اسحب البث الخارجي."
فعل.
وعلى الشرفة الشمالية الشرقية، المواجهة لأفق المدينة، ترك أحدهم هدية، إن صح التعبير.
لم يكن هناك أي لقطات لهم وهم يضعونها. مجرد لقطة ثابتة لما حدث بعد ذلك.
كان اسمي، كول، محفورًا على الدرابزين الرخامي.
محفور.
محفور بدقة جراحية بشيء يشبه إلى حد كبير نبات البين
بجانبها كان ساق وردة، مجردة من البتلات والأشواك.
ومغروسة في المركز المجوف؟
رصاصة مصقولة ومنقوشة.
دورك التالي. -V
لم أشعر بالغضب على الفور.
فقط البرد أولاً. ذلك النوع من القشعريرة الذي يتسرب إلى عظامك ويجعلك تبدأ في حساب من هو قابل للاستغناء عنه في حياتك.
لأنه لم تعد هناك تهديدات ضمنية. لا مزيد من تحذيرات رقعة الشطرنج.
كانت تلعب لأخذ كل من الملكة والملك.
كانت تلعب لتُنهي حياتنا معًا.
ولم تعد تستهدف السلالة لفعل ذلك.
كانت تستهدفني أنا التالي.
تماسكت فرانكي جيدًا عندما أخبرتها. لم تصرخ. لم تبكِ.
ببساطة مشت إلى تلك الشرفة بالذات، حافية القدمين مرتدية أحد قمصاني، وحدقّت في الاسم المنحوت على الحجر. بدت وكأنها شاهد قبر.
بدأت قائلة: "لا يهمني إن كانت أمي. سأحرقها بسبب هذا."
تقدمتُ خلفها. لففتُ ذراعي حول خصرها.
وعدتها قائلةً: "لن تقترب. لا يمكنها ذلك."
التفتت فرانكي إليّ، والنار تشتعل في حلقها وهي تقول: "لقد فعلت ذلك بالفعل."
لامست يدها حرف "C" في اسمي، كما لو أنها تستطيع محوه بلمسة واحدة.
همست قائلةً: "إنها تريد أن تُفرغك من الداخل. أن تأخذ كل ما تجرأتُ على حبه."
تجاهلتُ هذا التصريح لأنني متأكدة من أنها ستنكره لو أثرته.
لكنني كنت أعرف، في أعماقي، أنها تحبني.
قلتُ بدلًا من مواجهة كلمة "الحب": "لن أدعها تفعل ذلك."
ردت عليّ بحدة: "لن أدعها تفعل ذلك."
حدقنا في بعضنا البعض بغضب متساوٍ، وبانكسار متساوٍ.
ومع ذلك، في ذلك الغضب، ازداد شيء ما حدةً..
لم نعد مجرد وريثين.
كنا سلاحين.
والآن...
لقد وُجّهنا نحو عدو مشترك.
لم أنم تلك الليلة.
راقبت فرانكي وهي تتقلب على الكرسي قرب النافذة، ويدها على المسدس تحت معطفي، وخاتم زواجي لا يزال.
ثقيلاً على إصبعي
إذا جاءت إلينا، ستجد أننا لسنا البيادق التي اعتقدت أننا عليها.
لم نكن حتى الملكة والملك.
كنا النصل واليد التي تحمله.
وفالنتينا؟
لقد كتبت اسمها للتو في دفترنا الأسود الصغير وجعلت نفسها رقم واحد.
وسيدفع ثمن الدم بالمثل.
