رواية When Roses Bleed الفصل الواحد والاربعون
لم ألمس أغراض لوكا منذ وفاته.
تُركت غرفته على حالها خوفًا. خوفًا من أنه مهما دفنت من جثث أو خنقت من أسرار، لم أكتشف أبدًا سبب وفاة أخي. ليس تمامًا. ليس بصدق. ليس بالطريقة التي تُفسر الدم والصمت اللذين خلفهما وراءه.
روى آل دونيتي قصصًا.
كذب آل روسي.
لكن الحقيقة ماتت مع لوكا.
أو هكذا ظننت.
حتى اليوم.
طلبت من ماتيو إحضار المذكرات القديمة، تلك المجلدات الجلدية التي اعتاد لوكا حملها كأنها كتب مقدسة. كان يحتفظ بها مغلقة في الخزنة خلف الجدار الزائف في مكتبه. لم يعرف الشفرة سوى والدي وأنا
عندما فتحتُ الدفتر الثالث (الذي كان أقدم من البقية، وجلده مهترئ ومتآكل من كثرة الاستخدام)، انزلق شيء ما.
ورقة مطوية مصفرة. جافة عند الحواف.
كان اسمي مكتوبًا على الغلاف الأمامي بخط يد لوكا.
لكن ما لفت انتباهي لم يكن الورقة، بل العلامة المحفورة على الغلاف الداخلي الخلفي للدفتر.
وردة.
منحوتة بشفرة في الجلد، بتلة بتلة، شوكة شوكة.
لم تكن للزينة.
كانت متعمدة.
وكانت مطابقة لتلك التي تُركت بجانب جثة أدريانو.
توقف قلبي. توقف لَب دَب.
حدقتُ فيها لفترة طويلة، أنتظر أن يُفسرها عقلي.
صدفة.
رمزية.
شيء شعري، ربما.
لكن لا.
لم يكن هذا تزيينًا.
كان وسمًا
قلّبتُ بقية المذكرات في حالة ذهول، صفحاتٌ مليئة بالأسماء والمواقع وملاحظات الاجتماعات. اختصارات لوكا لأشياء لا يستطيع فكّ رموزها إلا عقله.
بعضها كان باللغة الصقلية. وبعضها كان مكتوبًا بلغة مشفرة. وبعضها مشطوب بخطوط داكنة وحادة كما لو كان يحاول دفن الحقيقة داخل الحبر.
لكن عبارة واحدة تكررت مرارًا وتكرارًا.
حيث تنزف الورود، يموت الولاء.
وتحتها كانت الأحرف الأولى V.V.
فالنتينا فيريلي.
جلستُ بقوة على الكرسي الجلدي بالقرب من مكتبه القديم، والمذكرات مفتوحة على حجري، وحاولتُ التنفس وسط الخفقان المحموم في صدري، قلبي كحيوان محبوس يرتطم بالقضبان هربًا.
كان لوكا يعلم شيئًا.
كان لوكا يعلم بشأن فالنتينا.
لكن إذا كان يشك بها، إذا كان قد وضع علامة عليها، وتعقبها، فلماذا لم يخبر
أنا؟
لماذا لم أكن أنا من حذره؟
فتحتُ الملاحظة التي تركها داخل المذكرات.
كول،
إذا متُّ قبل أن أتمكن من تنظيف هذه الفوضى، فلا تنتقم لي.
اقضِ عليها.
ستعرف أي واحدة أعنيها،
-لوكا
قرأتها مرارًا وتكرارًا. ثم ضغطتُها على المكتب كما لو كنتُ أستطيع كيّ الألم منها.
كان أخي على علم بها. منذ سنوات.
ولم يصدقه أحد. لا والدنا. ولا أنا.
والآن هو يتعفن في الأرض، وفالنتينا فيريلي روسي تنحت اسمي على درابزين رخامي وتترك ورودًا برصاصات كأقواس.
ضحكت بمرارة.
الحكمة بعد فوات الأوان وكل ذلك.
"الشاعر اللعين، حتى في الموت،" تمتمت لنفسي.
لم يدم الضحك طويلًا لأنني أدركت شيئًا آخر. شيئًا أسوأ.
لم يكن النقش في المذكرات حديثًا، بل كان قديمًا. تشقق الجلد المحيط به واصفر
لم تكن هذه رسالة من فالنتينا. لكنها ربما كانت علامة لها. وإذا كانت كذلك...
إذن لم يكن لوكا يعرفها فحسب.
لقد كانت تراقبه.
ربما حتى قتلته.
وبعد كل هذه السنوات، كانت لا تزال تستخدم تلك الوردة المنحوتة نفسها، ولكن ليس كذكرى.
كتوقيع.
«والدتكِ قتلت أخي.»
قلتها في اللحظة التي دخلت فيها من باب البنتهاوس، وما زلتُ أمسك بالمفكرة في يدي كأنها أثر مقدس. رفعت فرانكي نظرها من على طاولة المطبخ، واقفة حافية القدمين مرتديةً أحد قمصاني القديمة، وفي يدها علبة من آيس كريم بنكهة الشوكولاتة والنعناع، وفي الأخرى هاتف، وملعقة بين شفتيها.
تمتمت وهي تمضغ الملعقة: "ماذا؟"
رمشت ببطء، وكأنها تأمل ألا تكون قد سمعتني جيدًا.
لكن عندما لم أتكلم مجددًا، تنهدت ووضعت هاتفها جانبًا لتسحب الملعقة من فمها.
"ماذا؟"
وضعتُ المذكرات على سطح الرخام بصوت خفيف، وتركتها تُفتح على الوردة المنحوتة.
حدقت بها وانحبس أنفاسها.
سألتها بلطف: "أنتِ تعرفينها، أليس كذلك؟"
اقتربت فرانكي، تلامس أصابعها الجلد القديم، وتضيق عيناها وهي تتتبع الوردة المنحوتة بالسكين.
"...إنها توقع قبلتها بهذه."
أومأت برأسي. "لقد نُحتت هذه الوردة منذ سنوات. على يد لوكا. في مذكراته الشخصية. إلى جانب مدخلات تُفصّل الاجتماعات والأسماء والأماكن. وتحذير. تحذير محدد للغاية."
قلبت الصفحة ودفعت الملاحظة المطوية نحوها.
اختفى من وجهها كل أثر لنعومة رقائق النعناع الحلوة.
«إذا مت قبل أن أنظف هذه الفوضى، فلا تنتقم لي. اقتلها.» نطقت الكلمة بصوت عالٍ كما لو كانت محفورة على جلدها. «ستعرف أي واحدة أقصدها.»
انكسر صوتها في السطر الأخير. بالكاد. لكنني سمعته.
«أعتقد أنه كان يراقبها»، قلت، أشعر الآن وكأنني نانسي درو. «يتتبع شيئًا ما. ربما بدأ الأمر بصفقة. ربما بخيانة. لكنه اشتبه بها ومات بسبب ذلك.»
لم تقل فرانكي شيئًا.
حدقت في الصفحات كما لو كانت ملطخة بدماء والدتها - ودم زوج أختها.
عندما تحدثت أخيرًا، كان صوتها خافتًا. أجوفًا.
«أنتِ متأكدة؟»
«نعم.»
«أنتِ متأكدة حقًا؟»
«لن أضع شبح أخي على الطاولة إلا إذا كنت متأكدة تمامًا، يا فرانشيسكا.»
ارتجفت عند سماع الاسم. ثم أغلقت المذكرات بصوت حاد.
قالت ببرود: «هذا غير ممكن. لو أرادت موته، لما فعلت ذلك بهذه الطريقة.»
اقتربت منها، والفضول يشتعل، «بأي طريقة؟»
«فوضوية. صاخبة. علنية. كان لوكا رمزًا. قتله بالطريقة التي مات بها؟ كانت تلك رسالة للجميع. ليس لعائلتك فقط. لعائلتنا أيضًا.»
«بالضبط. هكذا تلعب. دائمًا متقدمة بخطوتين، ودائمًا ما تخبئ عشرة سكاكين خلف ظهرها.»
«لكنه لم يكن...» توقفت. نظرت إلى أسفل. انخفض صوتها. «هو
لم يكن هدفًا.»
«لا،» وافقت. «لقد كان بيدقًا. تمامًا مثلنا جميعًا. نحن نلعب الشطرنج، لكنها تلعب لعبة هنيفاتافل.»
شدّت على فكها، واستطعت أن أقول إنها كانت تصر على أسنانها
إحباط. اشتدت نظرتها. "أتظن أنني كنت أعرف؟"
"لا."
غيرت الصياغة. "أتظن أنني كنت أشك؟"
ترددت. لثانية واحدة فقط، لكنها رأت ذلك والتوت شفتاها.
"لا يُصدق."
"أنا لا أتّهمك يا فرانكي."
"لا، أنتِ فقط تُلمّحين إلى أن وجودي بأكمله قنبلة موقوتة تخافين فجأة من حملها."
"هذا ليس عدلاً."
"ولا القتل."
ساد الصمت بيننا، عالياً كالصراخ.
ثم كسرت التوتر وهمست، "لماذا الآن؟"
"ماذا؟"
"لماذا تنتظر كل هذا الوقت لتأتي إلينا؟"
"إنها لا تأتي الآن فقط،" قلتُ وأنا أتمشى جيئة وذهاباً، "لقد كانت تدور. تُسقط الجثث، وتُسرّب الرسائل، وتنقش الأسماء على الرخام مثل النقوش. إنها لا تبدأ شيئاً. إنها تُنهيه."
ضغطت فرانكي بيدها على صدغها ودلكته كما لو كانت تعاني من صداع نصفي.
«أريد أن أصدق أنها ما زالت المرأة التي ربتني.»
«ليست كذلك. لم تكن كذلك أبدًا.»
«أعلم،» قالت بانفعال. «لكن في بعض الأحيان، ما زلت أشم رائحة النعناع وأتذكر التهويدات التي كانت تدندنها. أفكر في أعياد الميلاد. أول حفل رقص لي. أفكر كيف كانت تعد لي شاي الليمون عندما كنت أعاني من الكوابيس.»
نظرت في عيني.
«ثم أفكر في دماء أدريانو البريء في الشارع.»
تحركت نحوها بهدوء. لم أكن أريد أن أجعلها تشعر بالضيق مثل حيوان بري محاصر، لذلك وقفت بجانبها فقط.
«ماذا تريدين أن تفعلي؟» سألت أهم شخصية في مكانتي الملكية الشهيرة - لقد كانت الملكة التي اعتقدت أنها ستكون.
«أريد مواجهتها.»
«ليست هذه هي الخطة. هذه رسالة انتحار.»
«إذن أعطني واحدة أفضل.»
فتحتُ المذكرات مرة أخرى وسحبتها نحوها.
«سنتبع هذا. لقد ترك لنا لوكا أثرًا. أسماء. مواقع. رموز. إذا كانت هي حقًا من قتلته، فسنجد الدليل.»
«وماذا لو لم نجده؟»
أمسكتُ ذقنها بيدي، وأدرتُ رأسها برفق لتنظر إليّ. «إذن سندفن من فعلها.»
لم تكن هناك ابتسامة. ولا إيماءة.
مدت يدها وأمسكت بيدي.
في تلك الليلة نفسها، بعد أن غفت والمذكرات لا تزال مفتوحة بجانبها، وأصابعها ملتفة حولها كطفل يمسك بدبدوبه، وقفتُ عند النافذة وحدقتُ في الشارع.
في المدينة التي أخذت أخي.
في المرأة التي جعلت من فرانكي سلاحًا وجرحًا.
كنتُ قد وعدتُها ألا أنتقم للوكا.
لكن ذلك كان قبل أن أعرف من يحمل النصل.
الآن؟
الآن لن تكون هناك رحمة.
ورود فقط.
دماء فقط.
