رواية When Roses Bleed الفصل الثالث والاربعون
لم يكن هناك مراسلون عند القبر.
لا كاميرات. لا بدلات رسمية. لا حرير أحمر.
نحن فقط.
والموتى.
كانت المقبرة تقع على حافة المدينة - بعيدة بما يكفي عن ناطحات السحاب والمباني الملطخة بالدماء لدرجة أنها بدت وكأنها عالم آخر تمامًا. هنا، لم تكن هناك ثأرات. لا تسريبات صحفية. لا سياسة تتنكر في زي السلام.
فقط أسماء محفورة على الحجر.
وصمت.
صمت شديد، ضغط عليّ مثل الضباب.
لم يتحدث كول منذ البوابات.
لم يكن بحاجة إلى ذلك.
سار خطوة واحدة خلفي، ليس في استعراض للأنا الذكورية أو آداب الحداد - ولكن كما لو أنه أراد أن يمنحني مساحة. دعني أقود.
دعني أشعر.
كرهت كم لاحظت ذلك.
كم كان الأمر مهمًا.
كم كان مهمًا
لم يكن شاهد قبر لوكا دونيتي فخمًا. كان نظيفًا فحسب. أسود. من الرخام. اسمه محفور بالفضة مع التواريخ القصيرة جدًا أسفله.
لوكا بينيديتو دونيتي
1987-2020
انطفأ نور مبكرًا جدًا.
حدقت فيه لفترة طويلة.
لم ألتقِ بلوكا إلا مرات قليلة قبل مقتله. كان ساحرًا بتلك الطريقة الخطيرة، طريقة "أعرف كيف أجعلك تضحك ثم أكسرك". كانت لديه عيون أخيه، لكن لم يكن لديه أي من ضبط النفس الذي كان كول يرتديه كجلد ثانٍ.
لقد غازلني مرة في حفل.
كان عمري ستة عشر عامًا.
كان عمره سبعة وعشرين عامًا.
غمز، وكاد أبي أن يكسر كأس الشمبانيا في يده.
لم يكن رجلاً صالحًا.
لكنه لم يكن يستحق الموت من أجل لعبة لم يبدأها.
لم يستحق أي منهم ذلك
ركعتُ، ومددتُ يدي إلى جيب معطفي، وأخرجتُ وردةً واحدةً بلون الدم.
لا رسالة. لا شريط. لا تفسير.
مجرد رمز.
الرمز نفسه الذي طارد كل زاوية من زوايا هذه الحرب.
وضعتها عند قاعدة الحجر. لامست أصابعي الرخام البارد وهمستُ: "أنا آسف. على كل شيء."
خلفي، زفر كول.
لم يكن صوته عاليًا.
لكنه كان كل شيء.
عندما استدرت، كانت يداه مشدودتين على جانبيه.
كان وجهه لا يُقرأ.
لكن عينيه... لم تكونا غاضبتين.
كانتا متعبتين فقط.
جوفاء.
ومليئتين بشيء لم أكن متأكدة مما إذا كان سيسمح لي بتسميته.
تقدم خطوة إلى الأمام وجثا بجانبي.
أخرج من جيب معطفه عملة فضية صغيرة.
وضعها بجانب الوردة.
ثم انحنى قريبًا بما يكفي لأتمكن من سماع أنفاسه خلف كلماته.
«أعدك بهذا يا لوكا. سأنهي ما لم تستطع أنت إنهاءه. سأجعلهم يتذكرونك... ليس كتحذير، بل كحساب.»
تغيرت الرياح.
ولثانية، شعرت وكأن المقبرة تتنفس.
لم يتحرك أي منا.
ليس لفترة طويلة.
أخيرًا، قلت: «هل تساءلت يومًا عما إذا كنا الأشرار في قصة شخص آخر؟»
لم يجب على الفور.
نظر إليّ فقط
ثم قال: "توقفت عن التساؤل متى قتلوا أخي وسمّوا ذلك
عدالة."
ابتلعت ريقي بصعوبة.
همستُ: "وجدتُ شيئًا في مكتب أبي. رسالة. من فالنتينا. منذ سنوات. تُهدده. قبل الزواج بفترة طويلة. قبل لوكا بفترة طويلة."
اشتدّ فكّ كول.
"أعتقد أنها بدأت كل شيء."
لم يبدُ عليه الاستغراب.
بل استسلم.
"وأعتقد أنني قضيتُ حياتي كلها أحاول أن أرقى إلى مستوى لقب لم يكن لي أبدًا."
مدّ يده، مُمرّرًا قفازًا على فكّي،
"أنتِ أكثر من مجرد اسم. فرانكي."
"ليس لك الحق في قول ذلك. أنتِ اسمكِ."
"لا،" قال بصوت هادئ لكن حاد. "لقد خُلقتُ لأكون كذلك. لكن إذا كان عليّ الاختيار بين إرث دونيتي وبينكِ-"
توقف،
ثم نظر إلى القبر.
"سأختار من لا يزال يتنفس."
ساد الصمت مرة أخرى
لكن هذه المرة، لم أشعر بثقله.
وقفت أولاً. سوّيت معطفي. دسست يدي في جيوبي.
قبل أن أفعل شيئًا غبيًا مثل أن أمد يدي إليه.
انضم إليّ بعد لحظة.
لا كلمات. لا وعود.
فقط صوت حفيف الحصى تحت أقدامنا ونحن نسير عائدين إلى السيارة.
شخصان يرتديان ملابس سوداء.
شبحان بين الحجارة.
لا يربطهما الولاء.
بل الخسارة.
وشيء لم يجرؤ أي منا على تسميته بصوت عالٍ - بعد
