رواية When Roses Bleed الفصل الرابع والاربعون
لم يكن هناك سوى ثلاثة أدوار يمكن أن يلعبها المرء في حرب كهذه.
عدو.
حبيب.
حليف.
وقد لعب أقسى الناس الأدوار الثلاثة جميعها.
كان فرانكي روسي آخر شخص اعتقدت أنني سأثق به على الإطلاق. آخر شخص يجب أن أرغب به على الإطلاق. ومع ذلك... بطريقة ما، ها نحن هنا. على نفس جانب رقعة الشطرنج حيث تنزف كل قطعة وكل حركة يمكن أن تنهينا نحن الاثنين.
بعد كل شيء - الزواج القسري، والفضائح، والمقابر التي دفنا ماضينا فيها - كان ينبغي أن ننتهي من بعضنا البعض.
لكن للحرب طريقة غريبة في جعل الخصوم حلفاء. خاصة عندما يكون الشيطان الذي يطرق أبوابنا يرتدي حريرًا أحمر ودمنا المشترك
جلسنا متقابلين في غرفة الحرب في شقتي الفاخرة، ما كان مكتبةً في السابق، والآن تغطيها الخرائط والخيوط الحمراء ونعوات مُلصقة كما لو كنا نبني متحفًا للقتل.
بدت فرانكي وكأنها إثمٌ مُغلّفٌ باستراتيجية. ترتدي كنزةً سوداء برقبة عالية، وشعرها مربوطٌ للخلف، ونظارات قراءة لا تحتاجها لكنها ترتديها على أي حال، وربما فقط لإزعاجي.
ومع ذلك، لم أستطع أن أُشيح بنظري عنها.
انحنت فوق ملف، وهي تتمتم: "أنت تعلم أن هذه الغرفة بأكملها تُعطي انطباعًا بأنها غرفة قصاصات لقاتل متسلسل، أليس كذلك؟"
لم أستجب للاستفزاز.
لأن هذه هي الطريقة التي نعمل بها الآن.
استفزتني. تجاهلتها.
وخزتني. دافعت عن نفسي.
لكن المهمة؟ ظلت واضحة.
قلتُ، وأنا أمرر إبهامي على الصورة المُحببة التي أحاطتها بدائرة: "أخبريني مرة أخرى".
"لماذا تستهدف فيريلي ابن عمك إذا كانوا يدفعون له المال منذ سنوات؟"
أجابت ببرود وحزم: "لأنه أصبح مهملاً. أو جشعاً. أو كلاهما. والآن هو ميت."
راقبتُ فكها وهو يتوتر.
لم يكن الأمر يتعلق بالعمل.
ليس بالنسبة لها.
أصبح الأمر شخصياً الآن.
جيد. سنحتاج إلى تلك الشرارة.
كانت عائلة فيريلي تعمل كالدخان - لا بصمات، لا وجوه، مجرد همسات وآثار دماء. والآن لدينا دليل على أنهم تسللوا إلى كل من عائلتي روسي ودونيتي بالرشاوى والخيانة المزدوجة، وشيء أسوأ: التلاعب بالإرث.
لم يضع فرانك فيريلي بيادق فحسب.
لقد ربّاهم.
تزوجهم.
ربّاهم.
لم يكن كون فرانكي ابنته صدفة. لقد كانت عملية احتيال طويلة الأمد. فساد مدفون عميقاً في أساس شجرة عائلتها، لدرجة أنها لم تتوقعه أبداً.
وكرهت نفسها لعدم رؤيتها ذلك في وقت سابق.
قالت، وكأنها تحدث نفسها: "أظل أعود، وأتساءل عما إذا كان هناك
لحظة - لحظة واحدة فقط - كان بإمكاني فيها تغيير النتيجة.
قلت لها بصراحة: "لم تكن هناك."
"أنتِ لا تعرفين ذلك."
"بلى، أعرف. لأن نفس العفن في داخلي."
نظرت إليّ.
نظرت إليّ حقًا.
وللمرة الأولى، لم تجادل.
لم يكن الصمت الذي تلى ذلك مريحًا، ولكنه لم يكن حادًا أيضًا.
كان... شيئًا آخر.
نفس بين المعارك.
لحظة قبل الضغط على الزناد.
قالت أخيرًا بصوت منخفض وخطير: "أريد أن أحرقهم."
اتكأت إلى الخلف. "جيد."
"ألن تحاولي إقناعي بالعدول عن ذلك؟"
"لا."
"لماذا لا؟"
"لأنني أريد إشعال عود الثقاب."
لم يكن اعترافًا بالحب..
ولا حتى قريبًا من ذلك.
لكنه كان شيئًا أقرب من الكراهية.
أقرب من الحرب، وربما أقرب من السلام.
كان تحالفًا.
من النوع الخطير.
من النوع الذي تعني فيه أي خطوة خاطئة إراقة الدماء.
لكن الخطوة الصحيحة؟
تعني الرماد.
وإذا أردنا النهوض من تلك التي ولدنا فيها، فعلينا أن نصبح شيئًا أسوأ من الأعداء.
علينا أن نصبح خراب بعضنا البعض.
معًا.
