رواية When Roses Bleed الفصل السابع والاربعون
دوت الطلقة الأولى كالألعاب النارية.
عالية جدًا. مفاجئة جدًا. متأخرة جدًا.
في ثانية، كنا نخرج من المستودع. وفي الثانية التالية، كنا ظلالًا تتدافع بحثًا عن غطاء - أنا وكول وشقيقته التوأم التي تعافت حديثًا، جميعنا الثلاثة مضاءون في مرمى كمين لعنة.
لم تعد فالنتينا تؤمن بالدقة حقًا.
صرخ كول قائلًا: "انزلي!"، دافعًا إياي خلف عمود صدئ بينما دوى المزيد من إطلاق النار في الزقاق. سقطت تيزيانا على الأرض وهي تتأوه بالقرب مني، تسحب نفسها خلف سيارة متوقفة بغريزة شخص لم يكن مقيدًا بسلسلة إلى جدار قبل بضعة أيام.
حطمت الرصاصات الخرسانة. حطمت الزجاج
صرخات في البعيد. صرخاتي. صرخاتها. اسم كول على لساني، حادٌّ جدًا لدرجة أنني لا أشعر بأي طعم سوى الذعر.
مددت يدي إلى مسدسي، لكنني شعرت بيد كول تُطبق على معصمي قبل أن أتمكن من ذلك. "لا تفعل. لا نعرف عددهم."
همستُ: "لن أختبئ بينما يحوّلنا أحدهم إلى قصاصات ورق ملونة."
نظر إليّ نظرةً حقيقية، ثم قال شيئًا لم أفهمه حتى فات الأوان.
"دعني أفعل هذا من أجلك يا فرانكي."
ثم دفعني بقوة أكبر إلى ظل العمود-
وركض.
"كول-ل"
لم يتردد حتى.
تحرك فقط.
جاءت الطلقة بعد نفس.
طق.
انتشر اللون الأحمر على جانبه مثل زهرة الخشخاش التي تتفتح في الوقت الحقيقي.
"نوي"
هرعتُ للخارج قبل أن تتمكن تيزيانا من إيقافي، قبل أن يصرخ العالم بأنها كانت انتحارًا. انزلقت ركبتاي على الرصيف المكسور. تمزقت راحتاي على الحصى. انكسر صوتي مع كل مقطع من اسمه، وكأنه يمزقني كأنه يخدشني.
ارتطم كول بالأرض بقوة.
لكن ليس قبل أن يرد بإطلاق النار،
رصاصتان. كلتاهما نظيفتان. أحدهما ميت. والآخر يفر.
ثم سقط مسدسه بجانبه.
عندما وصلت إليه، كان الدم على يدي. دماء على يديه. دماء تتغلغل في قماش السترة الثمين الذي اتهمته ذات مرة بارتدائه لمجرد إغاظتي.
سألته بصوت مرتعش: "لماذا فعلت ذلك؟"
كانت ابتسامته بالكاد موجودة، ضعيفة وملتوية. "بدا الأمر رومانسيًا."
"لا يُسمح لك أن تكون ساحرًا وأنت تنزف من جانبك يا دونيتي."
"قل ذلك للرصاصة."
ضغطتُ بيدي على جرحه بقوة كافية لجعله يتألم. جيد. كنتُ آمل أن يكون مؤلمًا. كنتُ آمل أن يكون قد أشعل كل عصب فيه. كنتُ آمل أن يكون قد أخافه كما كان يُرعبني.
همستُ قائلةً: "أكرهك"، لأن حلقي كان ضيقًا جدًا بحيث لم أستطع قول أي شيء آخر. "أكره أنك فعلت هذا. أكره أنك تنزف من أجلي."
رفرفت عيناه نصف مغمضتين. "لم... أفعل ذلك من أجلكِ..."
سكنتُ.
"فعلتُ ذلك... من أجلنا."
أوه.
أوه، لا.
لم يكن يقصد بنا بمعنى التحالف. أو الاستراتيجية. أو الأهداف المشتركة.
كان يقصدنا نحن.
أنا. هو. الشيء الذي بيننا والذي رفضنا تسميته لأننا كنا مشغولين جدًا بالتظاهر بأنه غير موجود.
صفارات الإنذار في المسافة. صوت تيزيانا ينادي، كصوت احتياطي. العالم يتلاشى إلى ضبابية من الضوء والدم والفكرة المرعبة بأنني ربما شاهدت للتو الشخص الوحيد الذي رآني أسقط للمرة الأخيرة.
انحنيتُ، جبهتي على جبهته
«إياك أن تموت يا كول.»
«لا أنوي ذلك»، همس. «أنا جميلة جدًا.»
كتمت ضحكة. «أنت لا تُصدق.»
«أعلم.»
ثم فقد وعيه.
بالكاد استطعنا تثبيت حالته.
تعاملت تيزيانا مع الإسعافات الأولية كما لو كانت شخصًا يخيط الجروح قبل أن تتعلم معظم الفتيات كيفية عمل الضفائر الفرنسية. وصل الفريق الطبي بعد عشر دقائق. ركبت معه في الجزء الخلفي من السيارة كما لو أن جسدي يطفو وبقية جسدي محاصر في بئر جاذبية مصنوع من الشعور بالذنب وشيء أسوأ.
أمل.
لماذا فعل ذلك؟ لماذا تلقى الرصاصة؟ لماذا حماني؟
لأنه كان يهتم، هكذا قال جزء صغير من عقلي.
لأنه تحت كل هذا الغرور والسم، كان لا يزال الصبي الذي فقد أخًا والآن على وشك أن يفقد المزيد وربما لا يريد ذلك.
لأنه اعتقد أنني أستحق الموت من أجله.
والأسوأ من ذلك؟
جزء صغير وغبي مني أراد أن يكون جديرًا بذلك أيضًا.
