رواية When Roses Bleed الفصل الثامن والاربعون
هناك طرق أسوأ للنزيف من تنظيف فرانكي روسي لجروحك.
ليست كثيرة. لكن بعضها.
حذرتني بصوت منخفض وقاتل وهي تضغط بقطعة قماش أخرى على جرح الرصاصة على أضلاعي: "ابقَ ساكنًا. وإلا سأكسر ركبتيك لأمنح نفسي شيئًا أسهل للتركيز عليه."
همستُ بصوت أجش وأنا أبتسم من خلال الألم: "آه، أنتِ تقولين أحلى الأشياء عندما تتظاهرين بأنكِ لا تهتمين إذا متُّ."
توقفت يداها.
لثانية واحدة فقط.
كافية لأشعر بها - ذلك الشرخ في الصمت. تلك الحقيقة التي تنتظر أن تُقال. لكنها بعد ذلك قلبت عينيها، وأمسكت بمزيد من الشاش، وبدأت العمل مرة أخرى ببرود امرأة تحاول ألا تبكي
راقبتها من حيث كنت مستلقيًا على الأريكة، نصف عاري الصدر، وذراعي ملتفة على عينيّ كما لو كنت أتخذ وضعية تصوير لتقويم مافيا درامي.
قلتُ، لأني وغد: "أتعلمين، سيكون هذا أكثر متعة لنا نحن الاثنين لو كنتِ ترتدين أحد تلك الأزياء الصغيرة للخادمات. النوع ذو الكشكشة."
لم تتردد لحظة. "لقد فقدت نصف لتر من الدم يا كول. استمر في الكلام وسأجعله لترين."
"يستحق ذلك."
وخزة حادة أخرى. فحيح آخر مني.
ثم ماذا؟
صمت مرة أخرى.
لكن ليس باردًا هذه المرة.
ثقيل.
متعمد.
لصقت آخر الضمادات على جانبي، وسوتها بعناية أكثر مما أدركت على الأرجح. كانت يداها دافئتين. أظافرها قصيرة ونظيفة. لم يعد هناك أثر للدم عليها.
كان دمي على أكمامها بدلًا من ذلك.
همست لنفسها أكثر مني: "أنت محظوظ لأن الرصاصة لم تصب أي شيء حيوي."
قلتُ بصوتٍ أخفض مما قصدت: "لا أستطيع قول الشيء نفسه عن قلبكِ. لقد كان يتفادى الرصاص منذ اليوم الذي التقينا فيه."
جلست فرانكي على ركبتيها، رافعةً عينيها إليّ.
مظلمة. متلألئة. حذرة.
لكنها فضولية أيضًا.
قالت أخيرًا: "لم أطلب منك إنقاذي."
"أعلم."
"كنت سأكون بخير."
"أعلم ذلك أيضًا."
"إذن لماذا؟"
"لأنكِ لم تعودي مجرد مهمة."
ها قد خرج. الاعتراف الصريح، الدموي. ليس أنيقًا. ليس مُعدًا مسبقًا. إنه الحقيقة فحسب.
رمشت مرة واحدة. "عفوًا؟"
رفعت نفسي على مرفقي، متجاهلةً الحرق في جنبي. "كنت أعتقد أن كل هذا - الزواج، والتحالف، والسياسة - مجرد لعبة سلطة أخرى. وظيفة أخرى. لعبة أخرى. لكنه ليس كذلك."
"أنتِ تنزفين. أنتِ تهذين."
"لا." هززت رأسي. "أنا بكامل وعيي لأقول هذا وأعنيه."
مرت لحظة.
ثم أضفت، بصوت أخفض هذه المرة، "لم أصدق أبدًا أن عائلتك قتلت لوكا."
تلعثم تعبيرها. "ماذا؟"
"لقد ألقيت اللوم على عائلة روسي لأنه كان سهلاً. مناسبًا. أكرهك؟ أكرههم؟ كانت هذه هي الطريقة الوحيدة التي عرفتها للنجاة من الحزن."
أصبح صوتها همسًا الآن. "لقد قلتِ-"
"كذبت."
انحنيت إلى الأمام حتى أصبحنا قريبين بما يكفي لنتنفس نفس الهواء
«في اليوم الذي قبلتكِ فيه في حفل الخطوبة، عرفتُ. عرفتُ أنكِ لستِ جزءًا منه. عرفتُ أن والدكِ لم يكن كذلك أيضًا. لكن قول ذلك بصوت عالٍ كان يعني التشكيك في كل ما تربيت على الإيمان به. ولم أكن مستعدًا.»
«والآن؟»
«سأحرق شجرة العائلة بأكملها إلى رماد إذا كان ذلك يعني بقاءكِ على قيد الحياة.»
حدقت فرانكي بي كما لو أنني سلمتها للتو مسدسًا محشوًا وطلبت منها أن تصوبه.
ثم قالت بهدوء، بهدوء شديد: «يا لك من أحمق.»
«أعلم.»
«غبي.»
«هذا صحيح أيضًا.»
«ما زلت غاضبة منكِ.»
«لن أقبل بغير ذلك.»
وقفت، تمسح يديها على بنطالها الجينز، ونظرت إليّ بنفس التعبير الذي لا يُقرأ والذي كانت ترتديه دائمًا عندما يميل العالم من تحت قدميها.
لكن قبل أن تستدير لتذهب، تمتمت: «للعلم... سأحرقه كله أيضًا.»
أُغلق الباب خلفها
وللمرة الأولى، لم يكن الألم في جنبي هو الشيء الوحيد الذي أبقاني مستيقظًا.
