رواية When Roses Bleed الفصل التاسع والاربعون
هناك أشياء تعتقد أنك مستعد لها.
إطلاق نار.
خيانة.
حتى أنفاس والدك الأخيرة.
ولكن هناك أشياء أخرى تُفطر قلبك في صمت.
مثل قراءة خط يد أخيك المتوفى-
ورؤية اسم زوجتك محفورًا بين سطور حكم الإعدام.
جلست فرانكي بجانبي، ساقيها ملتفتان على الأريكة كما لو كانت تنتمي إلى هناك.
كما لو أنها لم تساعدني للتو في سحب أختي التوأم المفقودة منذ زمن طويل من غرفة تعذيب قبل ثلاث ليالٍ. كما لو أن العالم الخارجي لم يكن يتعفن تحت حكم سلالة من الدم والورود.
"ها هي." حركت الشفرة الأخيرة عبر الطاولة بيننا. "قالت تيزيانا إن المفتاح يكمن في الشعر. انظر - الحروف الأولى من كل سطر."
كنا نلاحق هذا الرمز اللعين لأيام. كان عقلي منهكًا. ولا تزال أضلاعي تؤلمني. لكن الأدرينالين كان له طريقة في شحذ كل شيء إلى حافة حادة.
نظرت إلى الأسفل.
بالتأكيد.
تفتحت جملة تحت سطح الأبيات.
اعثر على المذكرات... لوكا لم يحرقها أبدًا.
وبجانبها، بخط تيزيانا المرتعش:
إنها في صندوق الموسيقى. الأحمر.
انتفض فرانكي واقفًا. "عزبة دونيتي. غرفته لا تزال سليمة."
"ليس لفترة طويلة إذا عرفت فالنتينا أنها هناك."
التقت عيناها بعيني.
وللمرة الأولى، لم نتجادل.
ركضنا.
بحلول منتصف الليل، كنا قد عدنا إلى غرفة نوم لوكا.
كانت تفوح منها رائحة الذكريات والغبار. ضريح بملاءات فاخرة ومجموعة أسطوانات لم تتحرك منذ الأسبوع الذي توفي فيه.
وجد فرانكي الصندوق أولًا
صندوق موسيقى صغير مطلي باللون الأحمر على شكل برعم وردة.
عندما فتحته، بدلاً من الموسيقى، قفزت زجاجة مخملية مزيفة.
تحتها؟
مفكرة مجلدة بالجلد، حوافها محترقة، كما لو أن أحدهم حاول تدميرها - ثم غير رأيه.
انحبس أنفاسي في حلقي.
ناولته لي دون أن تنطق بكلمة.
فتحته بسرعة.
لم تكن المدخلات القليلة الأولى شيئًا. أنصاف أفكار، تواريخ، ألقاب لأشخاص بالكاد أتذكرهم. لكننا وصلنا بعد ذلك إلى القسم الأخير. صفحات مهترئة بالزيت والأسرار.
وكلمة واحدة، مكتوبة مرارًا وتكرارًا بخط كبير.
فيريلي.
انحنت فرانكي أقرب. كان أنفاسها دافئًا على رقبتي.
همست: "استمري".
فعلتُ.
حتى وجدناها.
الفتاة لا تعلم.
ابنة فالنتينا مختبئة خلف عيون روسي.
لكن دمها فيريلي.
عرشها؟ أحمر.
مستقبلها؟ مكتوب بالسكاكين.
حاولتُ تحذيرهم.
لم يُصغِ أحد.
إذا كنتَ تقرأ هذا، فهذا يعني أنني ميت.
وهي على قيد الحياة.
لا ترتكب نفس خطئي.
-لوكا دونيتي.
لم أُدرك أن يديّ ترتجفان حتى مدت يدها لتهدئتهما.
حدّقت فرانكي في الصفحة كما لو أنها قد تشتعل من حرارة صدرها.
قالت: "أنا الوريثة"، وكانت الكلمات هشة وجوفاء. "ليس فقط لعائلة روسي.
لهم. لعائلة فيريلي."
قلتُ تلقائيًا: "لم تكوني تعلمين."
"لكنني أعلم الآن."
انكسر صوتها.
وفجأة لم تعد تلك المرأة التي كانت تتبادل معي المزاح في غرف الحرب أو تخيط جروح الرصاص وكأنها لا تُبالي.
لقد عادت فرانكي.
الفتاة التي كانت تحمل الموت كالعطر.
الفتاة التي رُبّيت لتكون سلاحًا ودرعًا.
الفتاة التي حاول لوكا دونيتي حمايتها - حتى لو كلفه ذلك حياته.
لم أكن أعرف ماذا أقول. ليس بعد. ليس مع هذا العبء بيننا.
لكن يمكنني أن أعدها بشيء واحد.
أغلقتُ المذكرات. ثبتتُ نظري عليها.
وقلتُ: "مهما كان معنى هذا، دمكِ، إرثكِ - لن يُحدد
هويتكِ."
حدّقت.
بشدة.
"حتى لو كان يُحدد من دفن أخاكِ؟"
صمت.
أطول مما أردتُ.
ثم أجبتُ.
"لا يهمني إن كنتِ وريثة الشيطان يا فرانشيسكا. لأني أعرفكِ. وأعرف أنه كان سيموت من أجلكِ."
لحظة صمت.
رمشت مرة. مرتين
ثم همس قائلاً: "لقد فعلها".
