رواية When Roses Bleed الفصل الخامس
كان البيانو أقدم مني.
مفاتيح من خشب الجوز، ناعمة الملمس، صقلتها أجيال من أيادي روسي. معظمها ملطخ بالدماء بطريقة أو بأخرى.
لكن عندما عزفت، لم أشعر بالعنف.
شعرت وكأنني أتنفس.
نغمة ري منخفضة، ثم تموج من الأربيجيات في السلم الصغير.
ناعم. مؤثر. حزين تقريبًا.
لم يُسمح لي أبدًا أن أشعر بالحزن.
لذلك عزفتها بدلًا من ذلك.
تداخلت النغمات في هواء الصباح، وترددت أصداؤها في غرفة الجلوس ذات السقف العالي في الجناح الشرقي، حيث تسلل ضوء الشمس كأنه حكم.
صرخت أمي من المدخل: "توقف عن ذلك".
لم أتوقف. فقط غيرت المفاتيح. من السلم الصغير إلى التنافر، وتركت النغمات الخاطئة تقطع أعمق قليلًا
دخلت الغرف بخطواتٍ متثاقلة، وكعباها يُصدران صوتًا على الأرضية المصقولة. "قلتُ لكِ توقفي يا فرانشيسكا."
عزفتُ النغمة الأخيرة. تركتها معلقةً، غير راضية.
قالت ببرود: "لقد أهنتِ نفسكِ، وعائلتكِ أيضًا. كان من المفترض أن تكون ليلة أمس ليلة وحدة، لا مجرد شجارٍ في ساحة المدرسة."
استدرتُ على المقعد، ووضعتُ يديّ في حضني. "مضحك. ظننتُ أنه من المفترض أن يكون احتفالًا بزفافي القادم."
"لا تكوني وقحة."
"كنتُ أعتقد أننا نمثل قصة حب، لا تبادل رهائن. الأزواج يتشاجرون طوال الوقت."
حدقت بي. "لم تمثلي شيئًا. لقد تصرفتِ كطفلة، كما تعلمين."
عضضتُ باطن خدي بقوة. تركتُ الصمت يطول بينما كنتُ أتذوق طعم الحديد على طرف لساني.
أخيرًا، قلتُ: "لقد قبلني كما لو كان الأمر يعني شيئًا."
"وماذا في ذلك؟" سألتني.
"ولم يعجبني ذلك."
ارتسمت على شفتيها ابتسامة خالية من المرح. "إذن، مبروك يا عزيزتي. أنتِ أخيرًا تتعلمين ما هو شعور الزواج."
استدارت وسارت نحو الباب، وتوقفت فقط لتضيف: "والدكِ يريد رؤيتكِ في مكتبه. وفي المرة القادمة التي تصفعين فيها أحد أفراد عائلة دونيتي أمام الكاميرا، تأكدي من أن المصورين يلتقطون صورًا من جانبكِ الجميل."
غادرت تاركةً وراءها نفحة من عطر تريزور البارد.
جلست هناك للحظة أخرى، وقبضت يديّ على قماش فستاني، ولا يزال نبضي يدق من سمها.
ثم نهضت وتوجهت نحو مكتب والدي، مارةً بصور الممر المذهبة كما لو كانت أحجار كوليبستون.
لأنها كانت كذلك بالفعل،
لم يكن والدي في المكتب عندما مررت، لكن الباب كان مفتوحًا، والأوراق مبعثرة على المكتب كما لو أنه استُدعي في منتصف حديث.
دخلت بهدوء، متوقعةً أن يتم توبيخي مرة أخرى
بدلاً من ذلك، وجدت شيئًا آخر
مجلد أحمر، مدسوس في منتصف الطريق أسفل ملف مفتوح. لا شعار. لا تاريخ. مجرد لطخة رماد على الزاوية.
عبست.
لم يتعامل آل روسي بالمجلدات الحمراء. كان ذلك نظام دونيتي. السرية من خلال الترميز اللوني. الأحمر لمعلومات السوق السوداء. الأزرق للرشاوى. الأبيض للصمت.
ازدهر الفضول كشيء حاد في صدري.
سحبته.
تم القضاء على هدف ذي قيمة عالية.
كان مختومًا في الأعلى بأحرف كبيرة داكنة. أسفله: قائمة بالأسماء والتواريخ والمواقع. متفرقة، سريرية. اغتيال. اختفاءات. عقود. كلها تُنسب إلى شبكة مرتزقة مجهولة الهوية
ترددت شائعات بأن عائلة دونيتي استخدمتهم خلال حروب الموانئ عام 2004. ونفت عائلة روسي أي انتماء، على الأقل علنًا.
لكن ها هو ذا.
ختمنا. باهت. نصف منقوش في الزاوية اليمنى السفلى.
أحد رجالنا هو من طلب صنعه.
مسحت الورقة ضوئيًا.
اثنتا عشرة مهمة. نظيفة. هادئة.
لكن واحدة أوقفتني تمامًا.
17 يونيو، فندق كاسينو مانهاتن
الهدف: ل. دونيتي
الحالة: مكتملة
المنجز: دائرة الرماد
ل. دونيتي.
لوكا.
نسيت رئتاي كيف تعملان.
لطالما كانت الرواية الرسمية هي عملية سطو فاشلة. صفقة انحرفت عن مسارها.
حادث مأساوي.
لكن هذا كان بأمر.
وأكملت دائرة الرماد كل مهمة تولتها. بدون أخطاء. بدون شهود.
جلست على الكرسي الجلدي الأحمر خلف المكتب، والمجلد يرتجف في يدي
إذا كان هذا حقيقيًا، فإن شخصًا ما في هذا المنزل - شخص ما، روسي - قد أمر بقتل لوكا. لم يكن خطيبي ليصل إلى المذبح أبدًا لأن شخصًا ما من عائلتنا قرر أنه لا يستحق ذلك.
والآن يزوجونني لأخيه الأصغر لمسح الدماء.
دسست الملف تحت قميصي وتسللت من الباب الجانبي، أتحرك بسرعة. مررت بالمطبخ، عبر قاعة المرايا، وإلى الدرج الخلفي، حيث لا يتبعني أحد أبدًا.
لم أتوقف حتى وصلت إلى غرفتي، وأغلقت الباب خلفي.
نشرت الصفحات على سريري مثل أوراق التارو، أقرأها مرارًا وتكرارًا.
في نفس الوقت. في نفس الفندق.
الليلة التي مات فيها لوكا دونيتي في "عملية سطو فاشلة".
في نفس الليلة التي اختفى فيها كول عبر المحيط.
والاسم الموجود على العقد؟
غير مدرج. مجهول، مع تصريح من داخل التسلسل الهرمي لعائلة روسي.
عدد قليل فقط من الناس لديهم هذا النوع من الوصول.
وكانت والدتي واحدة منهم.
رن لحن البيانو من وقت سابق في أذني وأنا أحدق في الصفحة الأخيرة مرة أخرى.
لم تترك دائرة الرماد أي آثار. لكن هذا الملف تُرك ليجده شخص ما.
أنا؟
أم أنني كنت الفتاة الخطأ في الغرفة الصحيحة؟
في كلتا الحالتين، أصبح شيء واحد واضحًا بشكل مؤلم وعميق...
لم تنتهِ الحرب.
لقد غيّرت الأقنعة فقط.
وكان عليّ أن أرتدي الأبيض للجولة التالية من إراقة الدماء.
