رواية When Roses Bleed الفصل السادس
بدأ الصراخ حتى قبل أن أصل إلى المتجر.
ليس صراخًا صاخبًا أو مسرحيًا. ولا حتى من النوع الذي تتوقعه من متدربة مسكينة تسكب قهوة إسبريسو على عينة من تصميم أحد المصممين.
كان هذا غضبًا باردًا. حادًا. دقيقًا. جميلًا في تدميره.
فرانكي روسي، في حالة غضب شديد.
توقفت في الردهة خارج جناح القياس الخاص. ظل الباب مواربًا بما يكفي لرؤيتها واقفة على المنصة، حافية القدمين، وكعب واحد لا يزال يتدلى من الحافة بينما يتدلى الآخر في يدها كتهديد.
والفستان يا إلهي، ساعد الفستان
تمزقت طبقات من التول الأبيض الناعم والحرير العاجي بدبابيس، وسُحبت إلى منتصف جسدها، وطُعنت من خلال ذيل الفستان كقربان طقسي. وُضع وشاح مطرز بالخرز مخنوقًا على عارضة الأزياء إلى يسارها، بينما انحنت مصممة أزياء في الزاوية كما لو كانت تحاول الاختفاء بين ألواح الأرضية.
سألتها والدتها بضيق، وذراعاها متقاطعتان كما لو كان جنرالًا يتفقد جبهة معركة فاشلة: "هل يعجبك أي منها؟"
لم تُجب فرانكي.
حدقت فقط في انعكاسها في المرآة كما لو أنه أهانها شخصيًا.
سألتكِ سؤالًا يا فرانشيسكا.
قالت بحدة: "لا أريد أيًا منها. جميعها تبدو كنعوش مخيطة بالساتان."
تنهدت والدتها. "أنتِ مستحيلة."
إذًا توقفي عن محاولة جعل هذا ممكنًا
كانت تلك الكلمات سامة. لكن الطريقة التي قالتها بها، كانت متصدعة عند الحواف كما لو كانت تكبح شيئًا أكثر خطورة من التحدي.
ربما حزن. أو ذنب. أو شيء أسوأ... الحقيقة.
فرقعت والدتها أصابعها. "سنستأنف القياسات يا كولورو. من الواضح أنكِ... لستِ في الحالة الذهنية المناسبة."
تمتمت فرانكي، وهي تنزل من على المنصة برشاقة قط بري: "أنا في الحالة الذهنية المناسبة تمامًا. أنا فقط أكره هذه اللعبة وكل من يلعبها."
تراجعتُ للخلف بينما خرجت والدتها غاضبة. تبعتها فرانكي، وفكها مشدود، حتى رأتني.
توقفت في مكانها. عيون بنية عسلية بدت خريفية تحدق في عيني مثل شعيرات التصويب.
تمتمت: "أوه، رائع. هذا ما كنت أحتاجه تمامًا."
قلت، وأنا أومئ برأسي إلى الفستان الممزق: "لقد فاتكِ جزء. لا يزال هناك بعض الدانتيل متشبثًا بالحياة."
حدقت بي وكأنها تحاول أن تقرر ما إذا كانت ستضحك أم تهاجم. "أقسم لك يا كول، إذا قلت كلمة واحدة متغطرسة الآن-"
"لم أكن أنوي ذلك."
أوقفها ذلك. قليلاً.
أمالت رأسها، وسقطت خصلات شعرها من دبابيسها، "لا رد؟ لا تعليق ساخر؟ هل أنت مريض؟"
"ربما،" قلت. "سئمت من رؤيتك تمضغين الزجاج وتسمين ذلك قوة."
انفرج فمها. ثم أغلق مرة أخرى... كما لو أنها لا تعرف ماذا تقول لذلك.
دخلت الغرفة. مررت بالفستان الممزق. مررت بمصففة الشعر المرتجفة
توقفت على بعد أمتار قليلة أمامها وقلت: "ماذا لو أخذتك إلى مكان آخر؟ لبضع ساعات فقط. بدون كاميرات. بدون أسئلة."
عقدت ذراعيها. "لماذا؟"
هززت كتفي. "لأنني لا أحب رؤيتك تغرقين في مكان يصر فيه الجميع على أنك تطفين."
ساد صمت طويل...
"أنت تعلم أن هذا فخ، أليس كذلك؟"
"كل شيء كذلك."
عبست. "إلى أين سنذهب؟"
فكرت في الأمر ثم ابتسمت.
بعد ساعتين، كنا في المطبخ الخلفي لمخبز إيطالي قديم في بروكلين.
من النوع الذي لا يعلن عن ساعات العمل لأنه لا يحتاج إلى ذلك. من النوع ذي البلاط المغطى بالدقيق والظلال على شكل جدته ومدخل خلفي تفوح منه رائحة اللوز والطفولة
قالت فرانكي وعيناها تضيقان: "هل أحضرتني إلى مخبز؟"، وقد غطى البخار المتصاعد من صينية سفولياتيلا طازجة الزجاج.
"لقد أحضرتك إلى مكان لا يكترث لمن تكون عائلتك."
غمزت لها العجوز التي تقف خلف المنضدة وسلمتها معجنات دافئة ملفوفة بورق شمع. "كان يتسلل إلى هنا عندما كان صغيرًا. كان يأكل نصف أرباحي في كريمة الكانولي."
قلت لفرانكي: "كنت رائعة، وكنت أعاني من سوء تغذية شديد."
أخذت فرانكي قضمة. ثم سكنت بينما خرج منها صوت خافت، بالكاد همهمة موافقة، لكن صداه كان أعلى من أي صرخة في القاعات الرخامية لقصر روسي التي أتذكرها على الإطلاق.
اتكأت على المنضدة، أراقبها.
أنهت المعجنات الأولى في صمت. ثم الثانية، ببطء. وعندما نظرت إليّ أخيرًا مرة أخرى، لم تعد عيناها خناجر.
كانت شيئًا أكثر رقة. أكثر دفئًا. أكثر خطورة من كونها سامة
"شكرًا"، استقرت أخيرًا على قولها. "لكن لا تظن أن هذا يعني أنني معجبة بك الآن."
"بالطبع لا."
"ولا تفعل أي شيء أحمق، مثل محاولة تقبيلي مرة أخرى."
"لن أجرؤ"، أقسمت رسميًا. "ليس بدون تحذير من خمس خطوات وتنازل موقع."
قلبت عينيها. لكنني لمحت زاوية فمها ترتجف. ابتسامة تشق طريقها إلى السطح.
ولثانية واحدة فقط، تركتها تنتصر.
لاحقًا، بينما كنت أوصلها إلى السيارة، لم تقل شيئًا، ولكن عندما انزلقت إلى مقعد الراكب، لم تغلق الباب بقوة، وعندما نظرت إليّ، لم تحدق بي.
قالت فقط، "في المرة القادمة التي أدمر فيها فستانًا، أنت غير مدعو."
حسنًا، التقدم تقدم.
أديت لها تحية ساخرة، "نعم، يا صاحبة السمو."
أغلق الباب وبدأ المحرك في العمل
ولأول مرة منذ أسابيع، لم أشعر بأنني مجرد بيدق في لعبة شخص آخر.
شعرت وكأنني ربما قمت بخطوة خاصة بي
