رواية When Roses Bleed الفصل الثاني والخمسون
كان من المفترض أن يكون حفلًا.
بدلًا من ذلك، تحول إلى سفك دماء.
وقفتُ عند مذبح عهد لم يكن من المفترض أن نجدده أبدًا، مرتديةً الأسود، بدلة أرماني مصممة خصيصًا بدت أشبه بملابس جنازة منها بملابس زفاف. وقفت فرانكي بجانبي بثوب حريري قرمزي يتدفق كالنبيذ المسكوب، فمها مطلي بالخطيئة، وعمودها الفقري مستقيم كالشفرة. بدت كحرب ترتدي زي عروس. عروسي.
راقب الضيوف بعيون لامعة كالشمبانيا، غير مدركين تمامًا. أو ربما يتظاهرون بذلك. نادرًا ما كانت حفلات زفاف المافيا تدور حول الحب. كانت تدور حول المظاهر. السيطرة. النفوذ.
لكن هذا؟
كان هذا فخًا.
كان كل شيء مُعدًا: إعلان التجديد، قائمة الضيوف المختارة، الورود القرمزية المخيطة في دانتيل فستان فرانكي. فخ، أنيق في وحشيته
ومع ذلك، بينما كنت أراقبها وهي تُخبئ خصلة شعر شاردة خلف أذنها، كان هناك شيء حقيقي في ذلك أيضًا.
وعد.
تحذير.
وداع - إذا وصل الأمر إلى ذلك.
ارتفعت الموسيقى. أوتار. رقيقة. هادئة.
تقدمت فرانكي إلى الأمام.
قالت: "لقد كان اسمي سلاحًا منذ يوم ولادتي". كان صوتها مسموعًا. قوي. بارد. جميل. "كاروسو أولًا. ثم روسي. والآن فيريلي. لم يكن لدي خيار قط. لكن اليوم، أستعيده."
التفتت إليّ. لا ابتسامة. فقط نار.
"أختارك. حتى لو احترق العالم من حولنا. حتى لو سقطت معه."
صفق الحشد - بعضهم بحماس شديد. والبعض الآخر لم يصفق على الإطلاق. راقبت العيون من خلف النظارات. مساعدو فيريلي. حلفاء. أشباح.
شعرت به قبل أن أراه.
التحول.
الطريقة التي أصبح بها الهواء رقيقًا
الطريقة التي توتر بها الحراس على حافة الممر، متأخرين ثانية واحدة فقط.
انزلقت يد فرانكي في يدي.
ثم انفجر كل شيء.
إطلاق نار.
من مسافة قريبة. كاتم للصوت.
دوّت صرخة - ثم اثنتان.
انفجرت الثريا في الأعلى في وابل من الكريستال والشرر. تصاعد الدخان من فتحات التهوية. ليس ضبابًا مسرحيًا. غاز.
أمسكت فرانكي وسحبتها إلى أسفل خلف منصة المذبح تمامًا عندما تحطمت قبة الزجاج فوقنا. سقط حبل. ثم جثة. مسلحة. ملثمة.
صرخت قائلًا: "تحركي!"، دافعًا فرانكي نحو الممر الجانبي. كان لدينا ثانيتان، ربما أقل، قبل-
اخترقت رصاصة الدخان. استدرت في الوقت المناسب لأرى أحد رجالنا يسقط. لطخ الدم الأرض.
همست فرانكي وعيناها متسعتان: "إنهم هم. إنهم عائلة فيريلي. إنهم-"
قلتُ وأنا أتفقد المسدس تحت سترتي: "كنا نعلم أنهم سيردون. نحن
فقط لم نعتقد أنهم سيفعلون ذلك هنا."
قالت بازدراء: "أمام نخبة المدينة بأكملها؟ إنهم لم يعودوا يختبئون."
وكان هذا هو المغزى.
لم يكونوا يحاولون إيقاف التجديد.
كانوا يحاولون توجيه رسالة.
لا يمكنك أن تحمل اسم فيريلي دون أن تُريق دمك من أجله.
ركعت فرانكي، وسحبت نصلًا من شق ثوبها كما لو أنها تدربت على ذلك ألف مرة. "لا تدعهم يصلون إلى الضيوف."
"لا أهتم بالضيوف."
التقت عيناها بعيني فجأة.
"أنا أهتم بكِ."
تجمدت. لنصف نفس. ثم أومأت برأسها
تحركنا كواحد، ظهرًا لظهر، سيوفًا ورصاصًا، نخلي الممر بينما تسود الفوضى خلفنا. اختفى الموسيقيون. نصف الحراس.
استداروا. كانت قطع الورود الحمراء تحترق.
ظهر شخص من خلال الدخان طويل القامة، يرتدي زيًا قرمزيًا من فيريلي، وجهه مكشوف.
سيلفيو فيريلي.
الوريث الزائف.
الشخص الذي حاول إسكات فرانكي بالمهدئات وحملة تشويه.
ابتسم.
"هل ظننتِ حقًا أن هذا الاستعراض الصغير سينتهي لصالحك؟"
رفعت فرانكي سكينها. "لا. كنت أعرف أنه لن ينتهي حتى تموت."
رفع سيلفيو يده وفرقعها.
ظهر اثنان آخران خلفه. كان أحدهما يحمل زجاجة مولوتوف. والآخر مسدسًا.
أطلقت النار أولًا. تحطمت الزجاجة في الهواء. اندلعت النيران في المدخل، قاطعة الممر.
اندفعت فرانكي.
كان الأمر وحشيًا.
من مسافة قريبة
تفادى سيلفيو ضربتها الأولى ودفعها بقوة إلى الحائط. انقضضتُ عليه من الخلف، وسقطنا نحن الثلاثة في دوامة من الأكواع والأحذية والدماء.
وميض معدني.
أمسكتُ بمعصمه في منتصف تأرجحه ولويته حتى انكسر.
عوى،
لم تتردد فرانكي. غرست السكين في فخذه وسحبته لأعلى.
سقط.
همست في أذنه وهي تجثو فوقه: "يجب أن أكون بطيئة. لما فعلته بتيزيانا. لما فعلته بي."
خرج الدم من فمه، "أنتِ لستِ فيريلي."
انحنت أقرب. "هذا هو المغزى."
قطع نظيف واحد. من الرقبة إلى عظمة الترقوة. انتهى.
بدأت الحرب.
وسقط أول ملك.
وقفنا في حطام ما كان يجب أن يكون عهدًا.
كان المذبح محترقًا. لطخ الدم الرخام الأبيض. في مكان ما خلفنا، كانت صفارات الإنذار تدوي بالفعل.
التفتت فرانكي إليّ، فستانها ممزق، ووجهها ملطخ بالسخام والانتقام.
قالت بهدوء: "لن ننجو من هذا."
اقتربت أكثر. "لا."
"لكننا سنفوز."
ومع ذلك، قبلتني.
هناك، فوق جثة الرجل الذي حاول تغيير مصيرنا.
كان طعمها كالدخان. والغضب. وشيء قريب بشكل خطير من الأبدية.
لم يكن هذا حفل زفاف.
كانت هذه حربًا.
وقد تبادلنا للتو عهودًا بالدم.
