رواية When Roses Bleed الفصل الرابع والخمسون
بدأ الأمر بصراخ..
مكتوم. مشوّه. مقطوع بسبب التشويش.
أعدت تشغيل التسجيل أربع مرات قبل أن أسمح لنفسي بتصديق أنه حقيقي.
قلت: "لقد أُخذت أمي."
رفع كول نظره عن الخرائط التي كنا نفك رموزها لساعات. كان تعبيره غير قابل للقراءة، لكنني كنت أعرفه جيدًا بما يكفي الآن لألاحظ التغيير في وضعيته، والطريقة التي شد بها يده حول كأس الويسكي دون أن يرفعه.
سأل بحذر: "فالنتينا؟"
أومأت برأسي.
"لم تترك أي أثر. لا دم. مجرد بطاقة تعريف." حركت الصورة عبر الطاولة. وردة بيضاء واحدة، مغموسة باللون الأحمر عند أطرافها. بدت رقيقة. جميلة تقريبًا.
لكنها كانت توقيعًا.
توقيع فيريلي
«إنها محتجزة في مجمع رصيف الميناء الشمالي. المهجور - الرصيف 17. لقد تحققت من الإحداثيات من خلال مذكرات لوكا. لقد استخدموه من قبل. لشحنات لم يكن من المفترض أن تكون موجودة.»
لم يرتجف كول. لا عندما قلت إنها أُخذت. ولا عندما أريته الدليل. ولا حتى عندما قلت مجمع رصيف الميناء، والذي كان عمليًا اختصارًا للمافيا لموقع تعذيب ودفن.
لكنني رأيت الوميض عندما قلت مذكرات لوكا.
كنا نعلم كلانا ما يعنيه ذلك.
كانت الأسرار دائمًا أسوأ عندما تأتي من الموتى.
قال وهو ينهض: «حسنًا، إذن نخطط لعملية إنقاذ.»
«ألا تعتقد أن هذا قد يكون فخًا؟»
قال ببرود: «بالطبع إنه فخ. لكنه نوعنا من الفخاخ.»
في تلك الليلة، ارتدَينا ملابسنا في صمت
ملابس سوداء. أحذية هادئة. أسلحة مخفية، لكن يسهل الوصول إليها. أخذتُ سكينين مزدوجتين. اختار كول مسدسًا أسود غير لامع مع كاتم صوت مُعدّل، وذلك السكين الصغير المتغطرس الذي كان يُخفيه دائمًا في حذائه.
ركبنا في الجزء الخلفي من سيارة دفع رباعي سوداء صامتة، وأضواء المدينة تتلاشى من حولنا كالأشباح.
لا كلمات.
فقط توتر.
كنا شخصين لدينا الكثير من التاريخ والكثير لنخسره.
وكنا نسير إلى الجحيم معًا.
كانت رائحة رصيف 17 كريهة، كرائحة عفن البحر والخطيئة.
مسح كول المحيط الخارجي بينما كنتُ أشقّ السياج الشبكي كما لو كان شريطًا. كل خطوة نخطوها كان لها صدى عالٍ في أذني. وجدنا مدخلًا جانبيًا بنوافذ زجاجية مكسورة وكاميرات مراقبة تُشير إلى كل اتجاه باستثناء الباب الذي كنا ندخله.
تمتمتُ قائلًا: "يريدوننا في الداخل".
أومأ كول برأسه مرة واحدة. "إذن، دعنا لا نُخيّب ظنهم."
في الداخل، كان المستودع كوليب. صناديق فارغة. سلاسل صدئة. مصابيح فلورية تومض. صوت الماء وهو يرتطم بالخرسانة كنبضات القلب. انقسمنا وتحركنا في ممرات منفصلة، تحيط بالغرفة الرئيسية
وعندها رأيتها.
فالنتينا فيريلي. مقيدة إلى كرسي، كاحلاها مربوطان بأربطة بلاستيكية، وذراعاها ملطختان بالدماء. كان وجهها مصابًا بكدمات لكنه لم يكن مكسورًا، وشعرها متشابك وفمها مكبل.
التقت عيناها بعيني.
ثم هزت رأسها نافية.
استدرت متأخرًا جدًا.
انفجرت النيران خلفي، محطمة نافذة، ومرت بجانب كتفي. انقض كول من العدم وأسقط مطلق النار أرضًا. ركضت نحو فالنتينا، وسحبت إحدى شفراتي وحررتها بيدين مرتعشتين.
قالت بصوت أجش كالصنفرة: "إنه فخ. لم يكن من المفترض أن تنجو."
قلت وأنا ألهث: "حسنًا، نحن مخيبون للآمال للغاية."
صرخ كول بشيء لم أستطع سماعه بسبب طنين أذني. انفتح باب فجأة - تعزيزات. مسلحون. لا يرحمون. مخلصون حتى آخر نفس.
تحول الأمر إلى تبادل لإطلاق النار.
أطلق كول النار على ثلاثة منهم في ثوانٍ، لكن المزيد تدفقوا كالفئران من الظلال. دفعت مسدسًا في يد فالنتينا وسحبتها خلف الحاجز الخرساني حيث احتمى كول.
كنا على وشك الخروج.
تقريبًا.
ثم ظهرت.
صوفيا دونيتي.
والدة كول.
ترتدي حذاءً بكعب عالٍ.
ترتدي عقدًا من اللؤلؤ.
ترتدي سترة واقية من الرصاص.
بدت في غير مكانها تمامًا، كما لو أن أحدهم أنزل ملكة بالمظلات في منطقة حرب، لكن تعبيرها كان قاسيًا. مركزًا. كان مسدسها ثابتًا وهي تطلق النار على رجل يتسلل خلف كول.
قال بحدة: "ظننت أنكِ لا تتحدثين معي".
قالت: "لقد كذبت. إنه أمر وراثي في العائلة".
ثم...
أصبح كل شيء أحمر
خرج فرانك فيريلي من الظلال بهدوءٍ جعل معدتي تتقلب.
وصوّب مسدسه مباشرةً نحو صوفيا دونيتي.
لم يرَ كول ذلك.
صرختُ باسمه.
استدار في الوقت المناسب تمامًا ليرى والدته تُطلق عليها النار.
من مسافة قريبة جدًا.
حطم صوت إطلاق النار شيئًا ما في الهواء.
انهارت إلى الخلف بين ذراعي كول، ولطخ الدم بلوزتها البيضاء بلون أحمر قانٍ انتشر بسرعة وعنف، وانتهى الأمر.
قال وهو يلهث: "لا-"، وأمسك بها.
ارتجفت يداه وهو يحاول إيقاف النزيف.
لكن الأمر كان يفوق طاقته.
أُصيبت برصاصة في صدرها.
همست: "لقد أتيت من أجلي".
اختنق كول. "بالطبع فعلت."
قالت بصوت خافت: "أنا آسفة".
رمش من خلال الدموع التي لم يدعها تسقط أبدًا.
"لا داعي لذلك. فقط - لا تذهبي."
لكنها كانت تتلاشى بالفعل.
سحبتني فالنتينا جانبًا، وجذبتني خلف غطاء تمامًا عندما انطلق وابل آخر من الرصاص.
كان علينا المغادرة.
لم يتحرك كول.
همستُ وأنا أزحف نحوه: "كول، كول - علينا الذهاب."
نظر إليّ بعيون محمرة ويدين غارقتين في دم أمه.
ولأول مرة، لم أرَ وريث إمبراطورية إجرامية.
رأيت ابنًا.
محطمًا.
ينزف
وغمره حزنٌ لم يكترث للحرب أو التحالفات.
الخسارة فقط.
أمسكتُ بيده. بقوة.
قلتُ: "سأقود السيارة".
لم يُجب.
لكنه تركها.
وكانت تلك الإجابة كافية.
انطلقنا بسرعةٍ فائقةٍ خارج حوض بناء السفن، وصفارات الإنذار تدوي في الأفق، وقلوبنا ممزقةٌ خلف أضلاعٍ بالكاد تتسع لها.
كان فرانك فيريلي هو من سفك الدماء أولًا.
لكننا سنكون من يُنهي الأمر.
وهذه المرة؟
لن ينجو أحدٌ دون أن يُمس.
ولا حتى نحن.
