رواية When Roses Bleed الفصل السادس والخمسون
الإمبراطوريات لا تسقط في النار.
بل تسقط في الهمسات.
في قاعات الاجتماعات.
في مصافحات الأزقة الخلفية.
في مكالمات منتصف الليل المذعورة لمحاسبين خارجيين لم يعودوا يردون.
في الليلة التي تلت إعدام فرانك فيريلي، لم تحتفل المدينة.
بل حبست أنفاسها.
لأنه عندما يموت ملك أمام بلاطه، يبدأ كل تاج آخر في الشعور بثقله.
لم تُبنَ إرث روسي ودونيتي من أجل السلام. لقد بُنيا على طقوس الدم والصدمات المتوارثة عبر الأجيال، وعلى أسرار تُنقل كالموروثات وأبناء تحولوا إلى جنود قبل أن يتمكنوا من تهجئة كلمة "صبي".
الآن؟
الآن كنا نقطعهم إربًا إربًا مثل اللحم المسموم
كان مكتب التحقيقات الفيدرالي يُحاصر. لم تعد أعينهم مُنصبّة على عائلة فيريلي فقط. كانوا يُراقبون كل شيء - كل شركة وهمية، وكل تحويل مالي خارجي، وكل سطر في دفتر الأستاذ لا يتطابق.
الكثير من الدماء في الكثير من المدن.
الكثير من الهمسات وقلة من الأيدي النظيفة.
ولم يهتم الفيدراليون بمن يسقط. كانوا يريدون فقط شخصًا يُحرق.
مما يعني أنه كان علينا التحرك.
بسرعة.
جلست فرانكي مُقابلي في شقة روسي الفاخرة - التي كانت مُذهّبة، والآن أصبحت عارية. تشتت مُعظم مُوالين عائلتها. أما الباقون فكانوا رهن الإقامة الجبرية، أو يُحاولون تفكيك تحالفاتهم قبل أن يتم استدعاءهم.
كانت تجلس على كرسي والدها.
ترتدي خاتمه كسلاح.
فيريلي بالدم. روسي بالإرث. كاروسو بالنار.
كانت تناقضًا يمشي على قدمين.
والشخص الوحيد الذي وثقت به لمساعدتي في تفكيك المنزل الذي ربينا فيه كلانا
قالت وهي تفحص آخر المعلومات الاستخباراتية: "لقد انتهت جبهة مانهاتن. سحبنا حصتنا من الأحواض. النقابات تتلقى بالفعل عروضًا من ستة لاعبين مختلفين، وليس من بينهم أي لاعب من جانبنا."
تمتمتُ قائلًا: "جيد. دعهم يتشاجرون على الفتات."
"جنوب بروكلين؟"
أكدتُ: "تم تفكيكها. كل من كان لدينا هناك إما هرب أو انقلب على صفقات الإقرار بالذنب."
أمالت رأسها. "وطرق التجارة في نيوجيرسي؟"
"أحرقناها."
"أحرقتها؟"
"مجازيًا." توقفتُ. "في الغالب."
نظرت إليّ نظرةً تقول سأسألها لاحقًا.
كنا متعبين للغاية من الابتسام. منهكين للغاية من التراجع.
استندت فرانكي إلى الخلف على الكرسي الذي كان ملكًا لوالدها وحدّقت من النافذة.
سألت بهدوء: "هل فكرتِ يومًا فيما نتركه وراءنا؟"
طوال الوقت.
"وماذا في ذلك؟"
"أعتقد أنهم يستحقون أن يُتركوا وراءنا."
طال الصمت.
ليس ثقيلًا.
فقط... نهائي.
كأن حقبةً ما كانت تلفظ أنفاسها الأخيرة.
قالت: "نحن لا نحرق إمبراطوريات آبائنا فحسب، بل نمحوها."
"جيد."
"سيسميها البعض خيانة."
قلت: "دعهم يفعلون. سيسمونها حريةً بعد ذلك."
في اليوم التالي، التقينا في مستودع صدئ بالقرب من حافة النهر الشرقي.
أرض محايدة.
كانت ثلاث عائلات موجودة بالفعل - جهات فاعلة ثانوية، لكنها كافية للحفاظ على السلام. كافية لنشر الرسالة:
كانت عائلتا دونيتي وروسي تتفككان.
لا مزيد من الحرب.
لا مزيد من الورثة.
فقط... صمت
ارتدت فرانكي الأسود مرة أخرى. ليس حدادًا.
أمر.
كانت ملكة بكل معنى الكلمة، مملكتها مصنوعة من الرماد والنية.
وقفت بجانبها، أراقب الرجال المسنين وهم يحدقون بنا كالأشباح. كما لو كنا نسير على الخط الرفيع بين الأسطورة والعبرة.
تقدمت فرانكي إلى الأمام.
قالت بوضوح: "هذه الأرض مفتوحة. لن نسلم التاج. نحن
نذيبه."
انتشرت الهمسات.
اتبعت خطاها.
لن يكون هناك خلفاء. لا نواب. لا حكام ظل. أي شخص يدعي ملكية أرض دونيتي أو روسي باسمنا سيواجه النار.
ها هو ذا.
الإعلان.
جنازة لإمبراطوريتين.
ولم يتقدم أحد للاعتراض.
جبناء؟ ربما.
لكنهم أذكياء.
لقد رأوا ما حدث لآخر دون تجاهل تحذيرًا.
في تلك الليلة، وقفت أنا وفرانكي على شرفة ما كان يُعرف سابقًا بعزبة فيريلي.
كان الأفق ينبض في المسافة - غير مكترث، أبدي
أصبحت الأشباح أكثر هدوءًا الآن.
لوكا. صوفيا. آباؤنا. أجزاء منا التي اعتقدت يومًا ما أنه يجب أن نصبح وحوشًا من أجل البقاء.
سألت: "ماذا الآن؟"
الآن نكتشف من نحن دون ثقل أسمائهم.
لم تُجب.
لم تكن بحاجة إلى ذلك
لأنه لأول مرة في حياتنا... كان لدينا خيار.
واخترنا الابتعاد عن التاج.
