رواية When Roses Bleed الفصل السابع
كان الفستان أثقل مني.
دانتيل مخيط يدويًا مستورد من البندقية. لآلئ مخيطة في الحافة بواسطة امرأة بكت أثناء عملها مقابل بضعة بنسات على الدولار. كان الطرحة وحدها ثمانية أقدام من الصمت والحرير.
قالت أمي إنها جعلتني أبدو كملكة، لكنني اعتقدت أنها جعلتني أبدو كجثة.
تم تحويل جناح العروس في الكاتدرائية إلى شيء من مجلة. كانت هناك ورود وردية، وكؤوس شمبانيا كريستالية، ومصممتان أزياء ترفرفان حولي مثل العث المذعور، وكنت أنا المصباح الذي ارتحلتا إليه.
لكنني بالكاد لاحظتهما.
لأن جدتي لأبي قد وصلت
وقفت عند مرآة الزينة، عتيقة وأنيقة في فستان أسود طويل مع بروش على شكل خنجر. كان شعرها مسحوبًا للخلف في كعكة داكنة مشدودة للغاية لدرجة أنها كانت تصلح كسلاح. عيناها، حادتان وشاحبتان كقضمة الصقيع، تفحصانني كما لو كنت خيبة أمل وتحفة فنية في آن واحد.
أمرتني قائلة: "استديري يا عزيزتي، دعيني أراكِ جيدًا."
فعلت كما طلبت، واستدرت ببطء.
ضمت شفتيها وقالت: "جميلة. مؤسف أمر العريس."
قلت متنهدة: "جدتي."
لوحت بيدها المغطاة بقفاز وقالت: "إنها التقاليد. نتزوج رجالًا يمكننا أن نعيش أطول منهم."
أطلقت إحدى مصففات الشعر ضحكة عصبية وندمت عليها على الفور.
انتظرت جدتي حتى خرجوا، ثم سكبت لنفسها رشفة من الشمبانيا وسلمتني الكأس.
"أفترض أن أحدًا لم يخبركِ بما يجب عليكِ فعله الليلة."
انقبضت معدتي، "لن نتحدث في هذا الموضوع، أليس كذلك؟"
قالت وهي ترتشف مشروبها: "بالطبع سنفعل. يجب على أحدهم أن يهيئكِ لهذا المشهد."
لم أتكلم. شربت فقط.
قالت بهدوءٍ مريب، على عكس ما يبدو من روسي تتزوج دونيتي: "لستِ مضطرةً لأن يعجبكِ الأمر. عليكِ فقط أن تكوني أفضل منه في ذلك."
حدقتُ بها، وشعرتُ بفراشاتٍ ترفرف في معدتي.
قالت: "السلطة يا فرانشيسكا تُكتسب في الفراش بقدر ما تُكتسب بالدم." نظرت إليّ حينها، وشعرتُ وكأنها تمتلك رؤيةً ثاقبةً في تلك اللحظة. "والدتكِ فازت بتاجها بالإغواء. أنا فزتُ بتاجي بالبقاء. أنتِ-"
أنهيتُ كلامي بصوتٍ أجوف: "ألم أقرر بعد؟"
ابتسمت ابتسامةً نحيلةً ومفترسةً كسمكة قرش. "لا. لم تنتهي من أن تصبحي."
كان والدي ينتظر خارج الجناح
عندما رآني، رقّت عيناه اللتان تشبهان عينيّ بطريقة نادرة الحدوث. لم تكن حنونة، بل أقل قسوة.
مدّ ذراعه دون أن ينبس ببنت شفة. أخذتها دون أن أنبس ببنت شفة.
مشينا متشابكي الأذرع في صمت في الردهة الخلفية، حيث تُفتح الأبواب على الممر. كان المكان كله من الرخام المصقول، وبتلات متناثرة، وخمسمائة شخص يكرهون بعضهم البعض يتظاهرون بالسلام.
بدأ صوت الأرغن يرتفع
لم أتنفس. لم أستطع..
قال لي والدي بهدوء: "أنتِ تشبهين والدتكِ. إلا أنها لم تكن تبدو خائفة."
نظرت إليه، ذقني مرفوعة، ظهري مستقيم، وضغطت على ذراعه مرة واحدة. "أنا لست خائفة."
ضغط على ذراعي ردًا على ذلك بابتسامة خافتة. "جيد، لا تخافي."
انفتحت الأبواب وخرجت إلى النور.
كانت الكاتدرائية تخطف الأنفاس. ورق ذهبي على طول الأعمدة، ورود حمراء قانية تصطف على كل مقعد، ثريات تتلألأ كالأكاذيب.
وقف كول في نهاية الممر مرتديًا ملابس رسمية سوداء بالكامل، بدون ربطة عنق. ياقة مفتوحة قليلاً. كما لو أنه لم يحاول حتى أن يرتدي ملابس أنيقة من أجلي.
بدا وكأنه كل خطيئة حُذّرت منها على الإطلاق.
خطوت خطوتي الأولى بينما كان العالم يراقب
كانت هناك ومضات وهمسات، وتصاعد لحن رباعي وتري بينما كنت أمر بجانب أشخاص هددوا بقتل بعضهم البعض على العشاء.
عندما وصلت إلى المذبح، مد كول يده.
لم أصافحه.
ليس حتى نظر إليّ الكاهن بتلك النظرة التي تقول: "أدي دوركِ يا عزيزتي".
ثم وضعت أصابعي في أصابعه. كانت يداه كالثلج لناري.
همس كول بينما استدرنا لمواجهة بعضنا البعض: "فستان جميل. هل تخططين لطعن أحدهم بهذا الذيل؟"
"فقط إذا قبلني دون إذني."
ابتسم بخبث. "حسنًا."
بدأ الكاهن حديثه ووقفنا كالتماثيل. تحدث عن الوحدة والإرث. عن التسامح والعائلة.
كدت أضحك هناك على المذبح. أحد أقاربي قتل خطيبي عندما كنت في الثالثة عشرة من عمري فقط، ثم جعلوا الكاهن يتحدث عن كل هذا الكلام عن التسامح؟
ثم جاءت عهود الزواج
«هل تقبل يا كول دونيتي فرانشيسكا روسي-»
«للتلاعب بها، والسيطرة عليها، وإزعاجها تمامًا؟» همس بين الكلمات.
«لأكون زوجتك الشرعية»، تابع الكاهن وكأن كول لم يقل للتو أطرف شيء في العالم.
نظر إليّ كول، ثم قال بصوت عالٍ لتهدئة الحشد: «أقبل».
«وهل تقبلين يا فرانشيسكا روسي-»
«مقاومة قتله لأطول فترة ممكنة؟» تمتمت.
رمش الكاهن، لكنه استعاد رباطة جأشه.
«-قبول كول دونيتي زوجًا لكِ؟»
ابتسمت. ابتسامة حلوة وقاتلة. «أقبل».
تم تبادل الخواتم. ارتجفت يداه قليلًا عندما وضع يدي في الخاتم. أما يدي فلم ترتجف
عندما حان وقت القبلة، كان هناك توقف. توترٌ أشدّ من مسمارٍ في الحائط. انحنى كول ببطء، كما لو أنه لم يكن متأكدًا مما إذا كنت سأطعنه أم سأسمح له بالاقتراب. أملت وجهي قليلًا، تاركةً شفتيه تلامس زاوية فمي. لم تكن القبلة مثالية تمامًا، لكنها كانت كافية لتبدو كذلك.
لم تكن هناك صفعة هذه المرة.
لكن الرسالة كانت واضحة.
ليس بعد،
انفجر الحشد بالتصفيق. وتجمّع المصورون. وانحنى كالي مرة أخرى، فقط ليهمس، "أنتِ مدينة لي بقبلة حقيقية الآن، يا أميرتي."
أدرت وجهي نحو الحشد، ولوّحت بأدب. "حاول النجاة من حفل زفافنا
الليلة الأولى."
ضحك وابتسمت.
لأنه لم يكن أحد يعلم أنني لم أكن أمزح. وأن تحت هذا الفستان، مخيطًا في بطانة الصدر، كانت هناك شفرة لا يزيد طولها عن راحة يدي.
إرث عائلي قديم.
حادة بما يكفي لاختراق قلب دونيتي.
تحسبًا لأي طارئ.
