رواية When Roses Bleed الفصل الثامن
إذا سألت الصحف، فسيكون الاستقبال انتصارًا.
إذا سألتني، فسيكون مشهدًا جهنميًا مصقولًا مع كحول مجاني.
رنّت كؤوس الكريستال تحت خيوط الأضواء الذهبية. لمعت الثريات مثل تيجان الملوك التي كنا نفضل مشاهدتها تحترق. انتشر الضحك في الهواء مثل الدخان، دافئًا وخانقًا، وكانت كل ابتسامة سلاحًا محشوًا بأمان.
لم تتحدث فرانكي معي منذ المذبح. تركت خدها يلامس خديّ أمام الكاميرات، وشفتيها تلامس أذنيّ وهي تهمس بتهديد كان من الممكن أن يوقف قلب رجل.
الآن، كانت في منتصف قاعة الرقص، ترتدي ثوبًا أبيضًا للانتقام، محاطة بعائلتي دونيتي وروسي على حد سواء، والذين كانوا جميعًا في حالة سكر شديد لدرجة أنهم لم يلاحظوا الحرب التي لا تزال دائرة في الفجوة بيننا
ارتشفْتُ الشمبانيا وراقبتُها تضحك على شيء قالته ابنة عمها. كانت ضحكتها عالية جدًا، ساطعة جدًا، ومُصطنعة جدًا.
كانت تلك الضحكة بمثابة نصل مُغلّف بالسحر، وقد رأيتها تشحذه خلف الكواليس.
لم ترتجف حتى عندما حاولتُ مساعدتها على النزول من الدرج في وقت سابق. رفعت ذقنها بتحدٍّ وانزلقت كما لو أنها لم تكن بحاجة إلى أي شخص في حياتها اللعينة.
وربما لم تكن كذلك..
ربما لا تزال كذلك.
"كول،" جاء صوت من جانبي. استدرتُ لأرى عمي ستيفانو، وكأسه نصف فارغ بالفعل، ووجنتاه أكثر احمرارًا من ربطة عنقه. "أنت لا تبتسم. ابتسم. أنت متزوج من أجمل امرأة في المدينة."
متزوج. يا لها من كلمة. بدت وكأنها باب سري مُزيّن بالمخمل.
على وشك أن تبلغ السادسة والعشرين من عمرها ومُقيّدة بالفعل مدى الحياة.
يا له من يوم سعيد
قلتُ وأنا أُدير السائل المُرصّع بالذهب في كأسي: "إنها حازمة. لا أريدها أن تكون غير ذلك."
ربت ستيفانو على ظهري كما لو كنتُ مُلاكمًا. "جيد. ستُبقيكَ مُتيقظًا. ستُبقيكَ مُخلصًا."
مُخلص. كلمة أخرى تعني شيئًا مُختلفًا في هذه العائلة.
ابتسمتُ له ابتسامةً كسولة، ابتسامة أتقنتها على مر السنين. ابتسامة الوسامة، العفوية، التي تحمل لمسة من الملل. وريث دونيتي في كامل وضع العلاقات العامة. لكن طوال الوقت، كنتُ أُراقبها.
كانت فرانكي ترقص الآن مع والدها، نيكولو روسي سيئ السمعة. لم يتغير تعبيره ولو لمرة واحدة، ولا حتى عندما وضعت رأسها لفترة وجيزة على كتفه. ليس رجلاً رقيقًا. ليس رجلاً عاطفيًا. لكنها كانت ابنته الصغرى، وكان ينظر إليها كما لو كانت أثمن عملة في الإمبراطورية
وضعتُ كأسي. تحوّلت الموسيقى من رقصة الفالس إلى موسيقى الجاز إلى شيءٍ تجرّأ على أن يكون احتفاليًا. لم أكن في مزاجٍ للاحتفال. ليس عندما بدت كل نخبٍ وكأنها جنازةٌ متنكّرة.
اقتربت والدتي، صوفيا دونيتي، بعد ذلك، بثوبها المعدنيّ الذي يُقسّي العمود الفقريّ. قبّلت خدي، ببرودٍ شديدٍ، وبخفّةٍ شديدة. "يجب أن تطلب من زوجتك الرقص. إنها مسألةُ مظهرٍ يا عزيزي."
زوجة. تلك الكلمة مرةً أخرى. مثل حبل مشنقةٍ مربوطٍ بالحرير.
وجدتُ فرانكي على حافة الحشد، يراقبني كما يراقب المرء ثعبانًا يتحرّك. جميل. خطير. قادرٌ على السمّ إذا ضُرب.
مددت يدي بابتسامة ساخرة ورفعت حاجبي.
ترددت قليلاً لتوضيح وجهة نظرها، لكنها مع ذلك أدخلت أصابعها في أصابعي وكأنها تتحدى.
ازداد حماس الفرقة وسيطرنا على الساحة.
قالت بصوت ناعم وبارد ومتمرس: "أنا لا أعض بناءً على أمر".
"لا،" أجبت. "أنتِ تعضين للمتعة."
رفعت نظرتها. "لقد قبلتني كما لو كنت تعني ذلك سابقًا. لم يكن ذلك في السيناريو."
أدرتها، فقط لأكسب لنفسي ثانية. "لقد فعلت ما كان ضروريًا."
"ضروري؟" رددت، وشفتيها تلتفان. "هل كان من الضروري أن تمسك بخصري كما لو كنت تطالب بحق؟"
"كنت أطالب بحق. علنًا، أتذكرين؟ معاهدة سلام وكل شيء."
"سلام،" كررت، كما لو أن الكلمة طعمها خاطئ على لسانها. "هل هذا ما يعنيه هذا بالنسبة لك؟ وقف إطلاق نار مع قفازات حريرية وخواتم ألماس؟"
"يعتمد الأمر،" انحنيتُ نحوها بصوتٍ منخفض. "هل تخططين لاغتيالي أثناء تقطيع الكعكة؟"
ابتسمت للكاميرات مع وميض الكاميرا. لكن كلماتها خرجت كالسكر المسموم. "لا. سيكون ذلك سريعًا جدًا وعلنيًا للغاية."
صدقتِ.
واصلنا الرقص. واصلنا الابتسام. واصلنا التظاهر بأن هذا ليس قفصًا ذهبيًا.
وعندما انطلق التصفيق لـ"قصة حبنا"، عندما لامست يدي ظهرها ولم تُبعدها، أدركت شيئًا خطيرًا.
سيكون هذا أصعب مما كنت أعتقد.
لأنه إذا لم أكن حذرًا، فقد أبدأ في الرغبة في أن ترقص معي عندما لا يراني أحد.
كان جناحنا في تلك الليلة كبيرًا بما يكفي لإيواء جيش صغير،
يا للأسف، لم يكن به سوى سرير واحد ولا مخرج.
دخلت فرانكي أولًا، رأسها مرفوع، وطرحتها ملقاة في مكان ما في نهاية الممر كعلم تحذير. نقرت كعوبها على الرخام وهي تسير عبر الغرفة كامرأة متجهة إلى معركة. وربما كانت كذلك
أغلقت الباب خلفنا بنقرة خفيفة.
لم تتكلم، لم تكن بحاجة لذلك لأن الصمت بيننا كان ثقيلاً بما فيه الكفاية
لإراقة الدماء،
كان فستان زفافها مفتوحًا جزئيًا، والحرير الأبيض ينزلق على عمودها الفقري كاستسلام، لكن لم يكن هناك أي شيء ناعم في النظرة التي ألقتها عليّ في المرآة.
قالت بنبرة باردة وحادة وهي تحدق بي بنظرات حادة: "لا تفكر في الأمر".
قلت ببطء وأنا أفك ربطة عنقي: "صدقيني يا فرانكي، أيًا كانت أفكاري، فقد ماتت مع النخب الثالث من ابن عمك الثالث الذي ظل يناديني بـ'الوغد المحظوظ'".
شخرت واستدارت، ودخلت خلف الحاجز لتغيير ملابسها. خلعت سترتي وألقيتها على كرسي، وفككت أزرار قميصي تمامًا عندما ظهرت مرتديةً ثوب نوم من الساتان مكتوب عليه "عروس" بخط أنيق على الحافة، لكن نظرتها الحادة صرخت: لا تلمس
انتقلت إلى السرير بكل رقة ملكة ودفء جبل جليدي.
ثم أمسكت وسادة..
وأخرى.
وأخرى.
رفعت حاجبي. "حقا؟"
أجابت بلطف، وهي تعمل على تكديس الوسائد في منتصف السرير مثل جدار برلين من الساتان: "المسني وسأخصيك بمبرد صغير".
"هذه منطقة محايدة. تجاوزها، وسأعضك."
همست: "ظننت أنكِ لا تعضين عند الطلب."
قالت، وهي تنفش الوسادة الأخيرة بانتقام: "لحسن حظي، أنت لا تُصدر أي أوامر."
استلقت تحت الأغطية على جانبها من جدار الوسائد. ظهرها لي. كتفاها متوترتان. دمية مثالية لبؤس العروس.
حدقت في السقف لبعض الوقت، عاري الصدر، والخواتم لا تزال في أصابعي. انخفض السرير قليلاً عندما أنزلت نفسي على المرتبة، لكنني لم أجرؤ على الاقتراب
لم تتجاوز الخط.
لم تتنفس بصوت عالٍ.
لأن الحقيقة هي أنني لم أرغب في الفوز الليلة.
أردت فقط النجاة.
مرت بضع دقائق. ثم تحول تنفسها إلى شيء أبطأ. أكثر هدوءًا. كان النوم يستحوذ عليها، شيئًا فشيئًا.
وراقبتها.
ليس كشخص غريب الأطوار. مثل رجل يحاول قراءة كتاب مغلق على ضوء القمر.
كان شعر فرانكي منسدلًا على وسادتها كالحبر، داكنًا وجامحًا ولا يشبه الكعكة المثالية التي كانت ترتديها قبل ساعات فقط. كان وجهها متجهًا نحو النافذة، حيث كانت المدينة تومض وتتألق أسفل شقتنا الفاخرة كعالم لم نعد ننتمي إليه. هناك، كان الناس يرقصون لأنهم يريدون ذلك. هناك، لم تكن القبلات استراتيجية. لم تكن الوعود أسلحة.
هنا، نامت خلف جدار بنته بنفسها. وتركتها تفعل ذلك لأنها كانت نارًا. وفي هذه الليلة، لم أكن بحاجة إلى أن أحترق. كنت بحاجة فقط إلى رؤية التوهج
في النهاية، استلقيتُ أنا أيضًا، أحدق في السقف مجددًا. يدي خلف رأسي، والأخرى مستقرة بالقرب من حافة الوسادة - ليس عليها، دعونا نوضح ذلك تمامًا.
همستُ، دون أن أُخاطب أحدًا بعينه: "أنا لا أعضّ، لكنني أتذكر كل مرة فعلها شخص آخر."
لم تكن بحاجة للإجابة، فصمتها كان كافيًا.
وفي الظلام، بين ملاءات باردة وقلوب أشد برودة، أدركتُ شيئًا آخر هذه الليلة.
قد لا يكون هذا الزواج حربًا...
لكننا ما زلنا جنديين.
وستكون كل ليلة معركة أخرى لأمنع نفسي من الوصول إليها.
