رواية When Roses Bleed الفصل التاسع
حلمت بلوكا دونيتي ليلة زفافي.
ليس زوجي.
شقيقه المتوفى، خطيبي السابق.
كان يجلس على طاولة مقهى من الحديد المطاوع في الحديقة خلف عزبة روسي القديمة. كان نصفها في الظل ونصفها في الشمس، تمامًا كما أتذكر. كان لوكا يرتدي بدلة زرقاء داكنة، ياقتها مفتوحة، وابتسامته ملتوية. إحدى قدميه مرفوعة على حافة الكرسي، بشكل عفوي كما لو أن العائلة لم تدفنه بنفس البدلة قبل عامين.
قال مازحًا وهو يدير كأسًا من النبيذ في يده: "لم تحضري نبيذًا. ظننت أن هذا احتفال."
أجبته تلقائيًا: "أنا لا أحتفل بالعقود الملزمة". حتى في الأحلام، كان لساني كالفولاذ الحاد
لكن لوكا ضحك فقط، وتجعدت عيناه عند الزوايا. كانت عيناه دافئتين. ليس مثل عيني كول. ليس مثل-
قال وهو يهز كتفيه: "حسنًا، اعتبريه تحالفًا. وقفًا لإطلاق النار. نهاية وبداية."
نظرت إلى الأسفل. كانت هناك وردة بيضاء على الطاولة بيننا. طازجة، تنزف عند الحواف كما لو أن أحدهم غمس بتلاتها في النبيذ.
همست: "لم أكن أريد هذا."
رقّ وجه لوكا. "أعلم. لكنكِ الوحيدة التي تستطيعين فعل ذلك." انحنى إلى الأمام، ووضع مرفقيه على الطاولة. "لطالما كنتِ الأقوى يا روسي."
شعرت وكأنني طفلة أمامه مرة أخرى. فتاة صغيرة تلعب دور السلطة. وهو... بدا كملك، لم يمسه العفن الذي سرقه من هذا العالم. حسنًا، على الأقل حتى...
حتى شق صوت الحلم كطلقة نارية.
لأنه كان كذلك
انتفض جسد لوكا إلى الأمام. اتسعت عيناه. ثم -يا إلهي- سال الدم، داكنًا، كثيفًا، وحقيقيًا للغاية، من صدره ولوّن مفرش المائدة باللون القرمزي.
صرختُ ومددتُ يدي نحوه.
لكنه رمش فقط، وتدفق الدم من فمه وهو يبتسم من خلاله.
قال: "اجعليها تستحق العناء يا فرانشيسكا. اجعليها تعني شيئًا."
ثم انهار إلى الأمام.
واستيقظتُ وأنا أصرخ.
كانت الملاءات ملتفة حولي كالكفن. كان جلدي زلقًا من العرق، وحلقي ملتهبًا من الصرخة التي بالكاد سمعتُ نفسي أطلقها.
كانت يدي مقبوضة حول شيء بارد ومألوف. فولاذ.
اخترق صوت كول الظلام كصفارة إنذار: "فرانكي... لا تتحركي."
أُضيئ مصباح السرير. انتشر ضوء ذهبي ناعم في أرجاء الغرفة. وهناك كنتُ: جالسةً منتصبةً في ثوب نوم العروس، شعري أشعث، صدري يرتفع وينخفض... وفي يدي اليمنى شفرة فضية متوهجة برغبة انتقام.
كان بجانبي في لحظة، لكنه لم يمد يده. ولم يرتجف أيضًا..
انحنيتُ قرب حافة السرير، ويدي ممدودة كما لو كنتُ قنبلةً موقوتة.
قال بهدوء، كما لو كان يُغري حيوانًا بريًا للخروج من فخ: "أنتِ بخير. أنتِ بخير."
آمن. لقد كان حلماً."
نظرت إليه - زوجي، عدوي، الصبي الذي اعتاد أن يضحك مع لوكا في عشاءات الصيف، والذي يحدق بي الآن كما لو كنت شيئاً مقدساً ومكسوراً في نفس الوقت.
انخفض صوته. "فرانكي. أعطني السكين."
نظرت إليها، لم تكن كبيرة. لم أتحول إلى مختل عقلياً وأربط سكيناً قابلة للطي بفخذي. مجرد خنجر رفيع، مصقول ومخبأ تحت وسادتي كسر لا أستطيع التخلي عنه. تحسباً لأي طارئ.
مد كول يده نحوي ببطء، ولامست كفه كفي.
كان بإمكاني طعنه. كان بإمكاني إراقة دمه وتحديه للانتقام.
بدلاً من ذلك، تركته،
سقطت السكين على الأرض، بصوت أخف مما ينبغي. أخف من دقات قلبي.
التفّت أصابعه حول أصابعي، وأعادتني إلى الحاضر. ليس إلى عيني لوكا، اللتين تتلاشيان كزجاج. ليس إلى دماء الأحلام المتفتحة على الملاءات البيضاء. هنا. الآن، هو،
سألني، وهو لا يزال يمسك يدي كما لو كانت فتيلًا مشتعلًا: "هل أنتِ مصابة؟"
هززت رأسي لأنني لم أستطع الكلام.
أومأ برأسه ولم يضغط. فقط سحب السكين من على السرير ووضعها جانبًا، بعيدًا عن متناول يدي.
كان يجب أن أبتعد. أن أعيد بناء جدار الوسائد. أن أعزز الحصن الذي أمضيت سنوات في إتقانه.
لكنني لم أفعل.
لأن إبهامه كان لا يزال يلامس مفاصل أصابعي، وأدركت - أنه لم يكن خائفًا مني.
ليس عندما كنت مسلحة. ليس عندما كنت أصرخ. ولا حتى الآن، وأنا أرتجف في الحرير والعرق والعار.
لم تبدُ كوليت دونيتي خائفة على الإطلاق
بدا عليه الذهول.
قال بصوت بالكاد يُسمع: "كنتِ تنظرين إليه وكأنه هو من علّق القمر، والآن تحلمين بدمه."
كان وقع ذلك أشد من أي رصاصة.
انقبض حلقي. "لقد سمعتني."
لم يكن سؤالًا، بل مجرد تصريح.
"أسمع كل شيء عندما يتعلق الأمر بكِ."
كرهت ذلك.
كرهت كيف أصبح صوته خافتًا.
كرهت أنه لم يسخر مني.
كرهت أنه رأى الكثير مني.
سحبت يدي ومسحتها بالبطانية. "لقد كان مجرد حلم."
قال وهو يميل إلى الخلف: "لا، لم يكن كذلك."
وكرهت أنه كان محقًا.
للحظة، لم يتحرك أي منا. ألقى المصباح ظلالًا لطيفة على الجدران، وبقي جدار الوسائد مهجورًا بيننا - لا يزال منتصبًا، ولا يزال كما هو، لكنه بلا معنى الآن.
وعدني قائلًا: "لن أخبر أحدًا."
سخرتُ. "أخبرهم بماذا؟ أن العروس الخجولة تحتفظ بشفرة تحت وسادتها وتصرخ باسم صهرها المتوفى في نومها؟"
شد كول فكه. "أنها أحبت شخصًا ما لدرجة أنها لا تزال تحزن عليه.
أنها لا تزال تحمله معها. أن خطيبها قد أُخذ من هذا العالم في وقت مبكر جدًا."
يا إلهي، لقد جعل الأمر يبدو نبيلًا. كما لو كنت بطلة مأساوية بدلًا من فتاة محطمة في فستان زجاجي.
استدرت. سحبت الغطاء فوق كتفي.
"كنت في السابعة عشرة من عمري عندما خُطبت. ماذا سيفعلون الآن؟"
لم يحاول لمسي مرة أخرى. جلس هناك للحظة أخرى، ثم وقف وعاد إلى جانبه من السرير.
قبل أن يطفئ المصباح، نظر إليّ مرة أخرى تحت وهج تلك الدفء الذي رافق عينيه البنيتين الكستنائيتين المألوفتين جدًا.
قال ببساطة: "أنا آسف."
كدت أسأل عن ماذا؟
من أجل الزواج؟ من أجل الذكرى؟ من أجل الرصاصة التي لم أستطع إيقافها والدم الذي لم أستطع نسيانه؟
لكنني لم أسأل.
تركت الصمت يجيب.
أطفأ النور. وعادت الغرفة إلى هدوئها.
هذه المرة، لم أُعد بناء جدار الوسائد.
لكنني لم أنم مرة أخرى أيضًا.
