رواية When Roses Bleed الفصل الثامن والخمسون
بعض الندوب ارتديتها كدرع.
بعضها تعلمت أن تقبله قبل النوم.
وبعضها - بعضها ظل مخفيًا حتى توقفت الأماكن الرقيقة عن الارتعاش لفترة كافية لتسأل لماذا لا تزال تنزف.
كانت تمطر. من النوع الهادئ. النوع الذي يطرق على النوافذ مثل الذكريات القديمة والأحلام غير المكتملة. النوع الذي لا تسمعه إلا إذا كنت تستمع لشيء آخر وتحاول ألا تبكي.
كان كول جالسًا على الأريكة، ساقيه متباعدتان، رأسه مائل للخلف، كوب من القهوة يبرد في يديه. بدا أكثر رقة هكذا. أقل شبهاً بدونيتي، وأكثر شبهاً ... بي.
وقفت في المدخل والخاتم في أصابعي. ليس الخاتم الذي تقدم به. ولا حتى خاتم يوم الزفاف بكل وعوده المجروحة وتهديداته الهامسة.
الأصلي.
الأول
تنجستن داكن. حاد الحواف. محفور بلغة لم ينطق بها أي منا بصوت عالٍ قط.
استغرقني الأمر شهورًا لأجمع شجاعتي.
شهور من الدماء والحرب والوقوع في حب الشخص الذي نشأت على الخوف منه. شهور من إيجاد السلام في حياة لم أكن أعتقد أنني سأعيشها طويلًا بما يكفي لأمتلكها. شهور من الشفاء، ليس من الجروح، بل من الصمت.
والآن؟
الآن، بدت الكلمات المحفورة داخل الخاتم أقل شبهاً باللغز وأكثر شبهاً بالمرآة.
نظر كول إليّ عندما عبرت الغرفة.
سألني بصوت لا يزال نعسًا: "هل كل شيء على ما يرام؟"
أريد أن أسألك شيئًا.
جلس منتصبًا، وشعرت بضيق في الهواء قليلًا.
حسنًا.
أمسكت الخاتم بين أصابعي. مددته.
أخذه برفق، وعقد حاجبيه وهو يقلبه في راحة يده. لامس إبهامه النقش. ذلك النقش الذي تتبعته مئة مرة في الظلام عندما ظننت أنه نائم
سألته بهدوء: "هل عرفتَ ما كُتب عليه؟"
لم يُجب على الفور. نظر إليه وكأنه ازداد وزنًا.
همس قائلًا: "كنتُ أعتقد أنها لاتينية، أو ربما إيطالية قديمة. لم يُفسّرها لي والدي قط. لم يُعطني إياها. بل فعل جدي. وضعها في يدي ليلة الحفل وقال: "ستفهم عندما يحين وقتها.."
"وهل فهمتَ؟"
ابتسم كول. لم تكن ابتسامة ساخرة، ولا مريرة أيضًا.
بل مُتعبة،
بلطف.
قال: "أعتقد أنني فهمتُ الآن. الأمر لا يتعلق بالولاء، ولا بالأنساب أو الانتقام أو أي من تلك الخرافات التي غرستها عائلاتنا فينا. أعتقد أنه يتعلق بالاختيار."
أملتُ رأسي. "الاختيار؟"
أدار الخاتم لأرى الكلمات مرة أخرى. ما زالت غير مألوفة. ما زالت جميلة
لا تزال تنتظر المطالبة بها.
Ab igne renascentur.
Semper optio est.
نظر إليّ كول مباشرةً وقال: "هذا يعني أننا نولد من جديد من النار. هناك دائمًا خيار."
لقد ابتلعت.
صعب.
انكسر شيء ما في صدري مثل صوت الرعد في الخارج.
استمر في الحديث بصوت منخفض وثابت.
"كان جدي يعرف ثمن هذه الحياة. لقد دفن إخوة أكثر مما احتفل بأعياد ميلادهم. بنى إمبراطوريات وشاهدها تنهار. أعتقد أنه أرادني أن أرى الرماد. وأن أختار بشكل مختلف."
"اختر... ماذا؟"
مدّ كول يده نحو يدي. وأعاد الخاتم إلى إصبعي.
قال: "أنتم. نحن. عائلة لا تقوم على الخوف أو إراقة الدماء. عائلة نبنيها بأيدينا".
شعرت بحرقة في حلقي. "حتى لو كنا لا نزال نعاني من آثار الجروح؟"
"خاصة في ذلك الوقت."
ضغط جبهته على جبهتي، والمطر لا يزال يقرع على النوافذ، وماضينا لا يزال معلقاً في الهواء كالدخان.
همس قائلاً: "الندوب تعني أننا نجونا. والأماكن الرخوة تعني أننا ما زلنا نعرف كيف نشعر."
ضحكتُ وأنا ألهث. "أنتِ تُبالغين في استخدام الشعر يا دونيتي."
"أنام بجوار شاعر كل ليلة. إنه أمر مُعدٍ."
ساد الصمت بيننا، صمتٌ عميق ومقدس.
وفي تلك اللحظة، أدركت شيئاً ما.
لم يكن الهدف من هذا الخاتم وهذه الحياة محو الماضي.
كان الأمر يتعلق بالنهوض من تلك الحالة.
كما هو مكتوب في النقش.
من النار نولد من جديد.
ليس مثل روسيس.
ليس مثل دونيتيس.
ولكن كشيء جديد.
شيء مختار.
شخص ما أحب.
تراجعتُ قليلاً لأنظر في عينيه. زوجي. ساحة معركتي.
المكان الأكثر أمانا بالنسبة لي.
همستُ قائلًا: "دعونا نربيهم بشكل مختلف. أطفالنا. دعونا نربيهم لينين وذكيين. طيبين وأذكياء. دعونا نربيهم كما كنا نتمنى أن نُربى نحن."
قبل كول يدي. ثم فمي. ثم الندبة الموجودة أسفل عظمة الترقوة مباشرة والتي لم يعرف أحد سواه كيف يحبها بشكل صحيح.
قال: "سنفعل. هذا هو الوعد."
وهذه المرة؟
لم يتم تزويرها في العقود أو الخناجر.
لقد تشكلت من الندوب.
ومختومة في أرق مكان على الإطلاق-
القلب
