رواية When Roses Bleed الفصل التاسع والخمسون
كان من المفترض أن يكون تجديد العهود الثاني مثاليًا.
ليس بالطريقة التي وعدت بها الحكايات الخيالية مع الأحذية الزجاجية والإضاءة الناعمة.
لا. لم تكن قصتنا أبدًا من هذا النوع. كانت قصتنا دمًا وفولاذًا وأسنانًا مكشوفة من خلال قبلة. ولكن مع ذلك - كنا نستحق السلام. يومًا بدون أشباح.
ارتديت اللون القرمزي.
ليس الأبيض.
وهذه المرة، أردت أن أقف شامخة بلون لا يتظاهر بالبراءة.
لأنني كنت عروسًا باللون العاجي من قبل.
الذي كرم كل ندبة حملتها في الممر. كل كذبة أحرقتها لبناء شيء حقيقي مع الرجل الذي ينتظر عند المذبح.
ارتدى كول اللون الأسود. بدون ربطة عنق. وردة حمراء واحدة مثبتة فوق قلبه.
مطابقة لتلك الموجودة في باقتي
وقفنا في الحديقة نفسها التي قبلني فيها لأول مرة كما لو كانت حربًا. لكن الآن، أصبحت الأشواك أكثر ليونة. تم تنظيف التربة. ودُفن الرماد عميقًا.
لفترة من الوقت، شعرتُ حتى بالسلام.
حتى صرّ الباب.
حتى تغيّر اتجاه الريح.
حتى أصبحت رائحة الورود كريهة.
عرفتُ ذلك العطر قبل أن أراها.
ورود وفولاذ.
مزيج فيريلي المميز.
خرجت من خلف سياج مُقَصَّص كشبح يرتدي وجه جدتها. شعر داكن. عيون أغمق. فستان أحمر ضيق يلتصق بها كذكرى دم.
آخر فيريلي،
ليست ربة أسرة. ليست زعيمة عصابة. ليست سياسية تُحرك الخيوط.
مجرد فتاة. في العشرين من عمرها، ربما. ربما أصغر.
لكنها كانت تمشي كما لو أنها دفنت العالم مرتين.
اخترق صوتها الهواء كوتر كمان مشدود بشدة. "لم تتم دعوتي."
تحرك كول أولًا. يده على خصري. حماية. استعداد.
لكنني لم أتراجع
لم أرتعد خوفًا.
تقدمت خطوة للأمام.
قلت ببساطة: "لقد تأخرتِ. هذه الإمبراطورية سقطت بالفعل."
ارتجف فمها. "الإمبراطوريات لا تسقط. إنها تنزف."
أومأت برأسي. "إذن تنتهي إمبراطوريتكِ هنا. قبل أن تبدأ."
ضحكت ضحكة واحدة. بدا صوتها كصوت تكسر العظام. "أتظن أن قتلي سيمحو كل شيء؟"
قلت، وأنا أسحب الخنجر من داخل كمي: "لا". نفس الخنجر الذي استخدمته ليلة وفاة لوكا. الخنجر الذي احتفظت به ليس للانتقام بعد الآن، بل لإغلاق هذه الصفحة.
"لكنني أعتقد أنكِ شبح تحاولين مطاردة منزل تم تطهيره بالفعل."
نظرت عيناها إلى الضيوف. الزهور. الكراسي البيضاء.
قالت بمرارة: "لقد خططتِ لحفل زفاف. ومع ذلك أحضرتِ أسلحة."
أجبت: "أنا هي. بالطبع أنا هي."
تحركت حينها. بسرعة. لكن ليس بالسرعة الكافية.
لأنني لم أعد تلك الفتاة.
قابلتها على حافة الممر حيث تنتهي السجادة وتبدأ الغريزة. تصارعنا، أحمر على أحمر، نصفان من سلالة تحاول إخماد بعضها البعض.
وعندما ضغطت الخنجر على قلبها وهمست: "اذهبي وانضمي إلى أشباحك"، لم تبكِ حتى.
رمشت فقط. مرة واحدة.
ثم نزفت حتى الموت على فستاني.
انتهى الأمر في أقل من دقيقة.
آخر تهديد من عائلة فيريلي.
فتاة نشأت على العفن، وشكلتها الظلال، تعتقد أنها تستطيع إعادة كتابة سلالة بدمي.
لكنها لم تفهم أبدًا-
هذه هي سلالتي الآن
وسألطخ كل وردة في هذه المدينة قبل أن أدعهم يأخذونها مني..
ألغينا الحفل.
لا كعكة. لا شمبانيا. لا بركات هامسة تحت ضوء النجوم.
جلست في غرفة الملابس، والدماء تجف على يدي، وأرديتي الحريرية ممزقة، وقلبي يرتجف بين الغضب والحزن.
وقف كول عند المدخل، صامتًا.
ثم قال: "لا يزال بإمكاننا القيام بذلك. يمكننا التنظيف، ونقله إلى الداخل، وإحضار البدلة الاحتياطية-
نظرت إليه. نظرت إليه حقًا.
ولم أرَ ملك أي شيء.
رأيت زوجي.
متعبًا. منهكًا من المعركة. يحاول حماية رقة لم يُسمح لنا بالاحتفاظ بها.
همستُ: "لا أستطيع".
أومأ برأسه.
ثم فعل شيئًا لم أتوقعه.
جلس بجانبي.
أمسك بيدي.
طبع قبلة على مفاصل أصابعي.
وقال: "إذن ننتظر."
هكذا ببساطة.
لا احتجاج. لا ضغط
مجرد وجود.
لم نصل إلى تجديد عهودنا للمرة الثانية.
لكننا وصلنا إلى النهاية.
لسلالة فيريلي.
للحرب.
للأشباح.
وربما كان ذلك كافيًا - في الوقت الحالي.
ستزهر الورود مرة أخرى في الموسم القادم
وهذه المرة؟
لن تنزف من أجل أحد.
