رواية When Roses Bleed الفصل الواحد والستون
كانت ترتدي الأحمر.
ليس قرمزيًا كدماء الثأر، ولا مخمليًا داكنًا كالنبيذ أغرقت به أعداءنا في حفل الخطوبة، ولا لون طلاء الحرب الذي لطخت به نفسها عندما بدأ كل هذا.
كان هذا أحمرًا جديدًا.
أحمرًا قويًا. أحمرًا ناريًا. أحمرًا كفرانكي المسيطرة تمامًا.
وكنت سأفقد عقلي اللعين.
وقفت على رأس الطاولة الطويلة المصنوعة من حجر السج، وقفازاتها السوداء منزوعة حتى منتصف أصابعها، كاشفةً عن أظافر قرمزية أكثر حدة من أي نصل حملته في حياتي. كان فستانها عالي الياقة، مشقوقًا حتى الفخذ، بأكتاف كالدروع وظهر لا يترك مجالًا للخيال. لم تكن بحاجة إلى تاج. كانت هي التاج
جلس أعضاء نقابة روسي-دونيتي الموحدة حديثًا حولها - حلفاؤها القدامى، وأعداؤها السابقون، وقلة ممن تآمروا ذات مرة لإسقاطها، والآن يتبادلون الأنخاب احتفاءً بحكمها بأيدٍ مرتعشة. لقد تم صهر شعار فيريلي، وإعادة تشكيله ليصبح القطعة المركزية للطاولة: وردة ملتوية منحوتة من الحديد والنار.
وضعت فرانكي كفها فوقه. وادّعت ملكيته.
ليس بصفتها ملكتهم.
كحسابهم.
لم أعد أتظاهر حتى بالتركيز على جدول الأعمال. كان عقلي متقدمًا بخمس خطوات. خمس طبقات من الحرير الأحمر أُزيلت. خمسة أسباب للركوع على ركبتي في إخلاص وخطيئة.
نظرت إليّ.
عرفت تلك النظرة.
تلك النظرة الخطيرة.
كانت تستفزني. تتحداني أن أتذكر كل عهد قطعناه. كل قبلة استخدمناها لإشعال النيران، لا لإطفائها.
عدّلت ياقتي. أرخيت ربطة عنقي. وهمست لها بصوت منخفض من تحت الطاولة:
"أترتدين هذا اللون لتجعليني أجن؟"
كان صوتها كالفولاذ المغلف بالحرير. "أرتديه لأنني أستطيع."
يا إلهي، ساعدني.
كنت على وشك فقدان كل صواب في غرفة مليئة بالأشخاص الذين يقدمون تقاريرهم إليّ.
أنهت الاجتماع كملكة تُصرف حاشيتها. لا شكر. لا انحناءات. مجرد نقرة معصم وصوت طقطقة السلطة. بمجرد أن انزلق الكرسي الأخير للخلف وأُغلقت الأبواب خلف البقية، تقدمت نحوها كرجل مسكون.
"لقد فعلتِ ذلك عن قصد."
ابتسمت فرانكي بخبث، "فعلت ماذا؟"
"ارتديتِ الأحمر كتحدٍ."
تراجعت خطوة إلى الوراء، كل جزء منها استفزاز. "ربما شعرتُ فقط برغبة في أن أُعبد اليوم."
أوه، كانت تحاول قتلي.
"لقد عبدتكِ كل يوم منذ أن هددتِ بذبحي على الشرفة،" زمجرتُ، وأنا أقلص المسافة. "لكنكِ ترتدين هذا؟ في هذه الغرفة؟ وأنتِ تعلمين أنني لن أستطيع التفكير في كلمة واحدة تُقال حول تلك الطاولة؟"
انقطع نفسها.
رأيت اللحظة التي انكسر فيها قناعها
حاصرتها على حافة الطاولة، راحتاي على جانبيها، والحرارة بيننا تكاد تكون قابلة للاشتعال..
أمالت ذقنها. "إذن افعل شيئًا حيال ذلك."
وانتهى الأمر.
آخر خيط من العقلانية قد ذهب.
قبلتها كرجل جائع. كأنها عود الثقاب وأنا كل غابة جافة تنتظر أن تتحول إلى رماد. سقطت قفازاتها على الأرض، منسية. وانضمت إليها سترتي. لم نتمكن من الخروج من غرفة الحرب.
رفعتها على الطاولة، ونثرت الأوراق، وأسقطت كأس نبيذ فارغًا. تأوهت على فمي، وأصابعها تتشبث بشعري، تشد، وتطالب.
"أحبكِ،" قلت في حلقها، في عظمة ترقوتها، في كل قطعة من جلدها لم تكن حمراء.
تجمدت.
لثانية واحدة فقط
ثم سحبت فمي إلى فمها وهمست: "جيد. لأنني لن أرتدي الأحمر للانتقام بعد الآن."
اشتعلت عيناها.
"أنا أرتديه من أجلنا."
حدقت عيناي في عينيها ثم لامست شفتاي شفتيها.
لاحقًا، استلقينا في أعقاب ذلك، وأطرافنا متشابكة على ما كان يومًا رمزًا للإمبراطورية.
كانت قطعة الوردة الحديدية المركزية مائلة الآن، وقد مالت جانبًا بفعل القوة الهائلة لما فعلناه للتو.
كان رأس فرانكي على صدري. رسمت أظافرها أنماطًا بطيئة وخاملة على عظم القص الخاص بي كما لو أنها لم تكن السبب في أنني نصف مدمر.
همست: "أريد الاحتفاظ بها. الوردة. صهرها مرة أخرى إذا لزم الأمر. تحويلها إلى شيء آخر."
"مثل ماذا؟"
نظرت إليّ، شعرها أشعث، وشفتيها منتفختان، قاتلتان تمامًا.
"قلادة، نصل. خاتم جديد."
نقرت على الخاتم في إصبعي - الخاتم الثاني الذي أهديته لها. الخاتم الذي لم يُصنع للعمل، بل للحب الذي يربطنا بالدم.
قالت بهدوء: "شيء يقول إننا نجونا. أننا بنينا شيئًا مما تركوه لنا."
مددت يدي لأمسك بيدها.
شبكنا أصابعنا معًا.
"لم نبنِ شيئًا فحسب يا فرانكي."
قبلت مفاصل أصابعها.
"لقد صقلناه بالنار."
